A un bout, en bas, c\u2019est un petit b\u00e2timent moyen\u00e2geux qui fut longtemps ensabl\u00e9 dans la dune, on dit qu\u2019alors les portes de maintenant \u00e9taient fen\u00eatres. Il est de pierres blanches qui, les soirs, blondes \u00e9blouies par la lumi\u00e8re de l\u2019ouest, celle qui vient de la mer, rougissent lentement puis disparaissent dans la nuit, l\u2019enfant ne voit plus rien. A un bout, en bas donc : l\u2019\u00e9glise, ancienne, massive, histoire du lieu ; en haut, \u00e0 l\u2019autre bout : la mer, houle verd\u00e2tre, intranquillit\u00e9 permanente, lente le plus souvent, brutale parfois, r\u00eaves de lointains invisibles, de voyage sans retour en des lieux que l\u2019\u0153il ne voit qu\u2019en dedans, il y a ici peu \u00e0 voir sinon imagin\u00e9, racont\u00e9, fantasm\u00e9, de temps en temps, seuls les reflets d\u2019un rayon de soleil attrap\u00e9 par un revers de vague. Entre les deux, de l\u2019une \u00e0 l\u2019autre, la rue, ruban rectiligne bord\u00e9 de boutiques, longue boite au couvercle de ciel, l\u2019enfant y est bien, c\u2019est son domaine de toujours, la rue. De sa hauteur, il voit des gosses de son \u00e2ge en maillot de bain, rire, courir, le fr\u00f4ler sans le regarder, il voit des poup\u00e9es de coquillage, des ballons de plage multicolores qui se fondent flous dans le contre-jour bleu du ciel, des bou\u00e9es canard, un bar, des flippers, femmes et hommes corps coup\u00e9s en deux par l\u2019ombre des parasols, verre \u00e0 la main, rires, la publicit\u00e9 du marchand de glaces. Le dimanche soir les scintillances du toro de fuego se refl\u00e8tent dans les trompettes de la fanfare, les b\u00e2tons des majorettes tournent tournent s\u2019envolent et les cris pr\u00e8s du man\u00e8ge s\u2019enroulent dans le soir, \u00e7a bouge, c\u2019est bruyant, \u00e7a brille, il veut se laisser emporter dans ce brouhaha mais il reste immobile, il sent que tout cela lui appartient, l\u2019appelle, qu\u2019il appartient \u00e0 tout cela mais ses pieds ne bougent pas, quelque chose le retient, il en reste dehors. Parfois, soirs de bonheur, arriv\u00e9s \u00e0 l\u2019autre bout de la rue, il esp\u00e8re une halte face \u00e0 la mer, ils s\u2019arr\u00eatent, il grimpe sur les \u00e9paules de l\u2019homme qu\u2019il voudrait pour lui tout seul, son h\u00e9ros, celui qui lui raconte des histoires de bateaux qui traversent le monde, d\u2019Atalante. De ce haut, il voit loin le phare qui guide les bateaux, qui parle aux sir\u00e8nes, qui tutoie la grande ourse, il est \u00e0 hauteur du long faisceau de lumi\u00e8re que d\u2019autres scrutent cherchant le passage entre deux rochers, le chemin pour arriver au port, il est \u00e0 sa hauteur, il lui parle d\u2019\u00e9gal \u00e0 \u00e9gal, le regarde dans les yeux ; sur ces \u00e9paules.
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A un bout, en bas, c\u2019est un petit b\u00e2timent moyen\u00e2geux qui fut longtemps ensabl\u00e9 dans la dune, on dit qu\u2019alors les portes de maintenant \u00e9taient fen\u00eatres. Il est de pierres blanches qui, les soirs, blondes \u00e9blouies par la lumi\u00e8re de l\u2019ouest, celle qui vient de la mer, rougissent lentement puis disparaissent dans la nuit, l\u2019enfant ne voit plus rien. A Continuer la lecture#construire #05 | sur ces \u00e9paules<\/span>