La poussi\u00e8re danse. La poussi\u00e8re danse et si on ne danse pas avec elle, elle ne peut pas se reposer. Et nous non plus. J\u2019ai toujours aim\u00e9 danser avec la poussi\u00e8re. Le balai est mon partenaire. Il est solide, il vole, virevolte, trace des huit au sol, grimpe au mur, dans son gainage raide, parfois s\u2019\u00e9clate au plafond. Je n\u2019ai jamais aim\u00e9 les aspirateurs. Ca ne danse pas un aspirateur. Ca crie un bruit absurde qui couvre le son de la musique et de ma voix qui lance des incantations \u00e0 la poussi\u00e8re. Un aspirateur ca ne sera jamais un pied de micro et ces gestes soudain fluides qu\u2019on ne le peut refaire dans l\u2019appartement propre. Depuis toute petite, je danse avec le balai. Quand il \u00e9tait trop grand pour moi. Je chasse les mauvais esprits, je grimpe dessus, je suis une sorci\u00e8re, une guerri\u00e8re, une d\u00e9esse, je tire des fl\u00e8ches dans les recoins de mur, j\u2019observe la finesse absolue des toiles d\u2019araign\u00e9es et mon pouvoir du chaos qui en un geste vif peut les faire retourner poussi\u00e8re. Jamais je ne tue les araign\u00e9es. J\u2019ouvre grand les fen\u00eatres pour elles et pour l\u2019air frais qui s\u2019engouffre dans les rideaux asperg\u00e9s de jasmin. Les miroirs me r\u00e9sistent. Ils semblent toujours couverts d\u2019une brume. Ils me regardent les observer. De biais. Me voir sans me voir. Ils ont toujours une fine couche de poussi\u00e8re dor\u00e9 dont je ne sais d\u2019o\u00f9 elle sort. Je passe le chiffon et la poussi\u00e8re dor\u00e9 s\u2019\u00e9crase. J\u2019asperge et la poussi\u00e8re dor\u00e9 forme une p\u00e2te boueuse qui s’incruste dans le verre piqu\u00e9. Ils sont toujours plus sales apr\u00e8s qu\u2019avant. Etrange sortil\u00e8ge. Peut-\u00eatre parce que je ne danse pas avec eux mais devant eux. Le chiffon tournoie, derviche \u00e9ph\u00e9m\u00e8re. Il saute d\u2019une main \u00e0 l\u2019autre, fini autour de la taille et traverse l\u2019appartement dans un rythme effr\u00e9n\u00e9 et d\u00e9sorganis\u00e9, giflant les cadres et les \u00e9tag\u00e8res sans jamais vraiment s\u2019y attarder. La cire des bougies sur la table de verre n\u2019est jamais vraiment gratt\u00e9e. Est-ce de la salet\u00e9 ou des traces de vie ? Ce qui compte c\u2019est l\u2019air frais. L\u2019air frais et l\u2019odeur sauvageonne du jasmin. Il faut toujours allumer l\u2019encens apr\u00e8s avoir a\u00e9r\u00e9 l\u2019appartement pour honorer les lieux. Nous sommes n\u00e9s poussi\u00e8res, nous retournerons poussi\u00e8re. Dansons avec elle.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La poussi\u00e8re danse. La poussi\u00e8re danse et si on ne danse pas avec elle, elle ne peut pas se reposer. Et nous non plus. J\u2019ai toujours aim\u00e9 danser avec la poussi\u00e8re. Le balai est mon partenaire. Il est solide, il vole, virevolte, trace des huit au sol, grimpe au mur, dans son gainage raide, parfois s\u2019\u00e9clate au plafond. Je n\u2019ai Continuer la lecture#construire #06 | poussi\u00e8re<\/span>