Je le vois tous les jours de ma fen\u00eatre. Je le vois, ce pont en dos d\u2019\u00e2ne, qui franchit la rivi\u00e8re, je vois la route \u00e9troite qui y passe pour rejoindre le village du fond de la vall\u00e9e. Je vois ce village isol\u00e9, tapi entre rivi\u00e8re et montagne, qui serait perdu sans le pont, qui serait inaccessible sans cette route. Comment ont-ils fait, ces villageois, pendant des si\u00e8cles, sans aucun acc\u00e8s autre que la rivi\u00e8re sauvage ? Jusqu\u2019au moment, o\u00f9 un pape d\u2019Avignon, originaire de cette r\u00e9gion, a d\u00e9cid\u00e9 de faire construire un lien. Un pont roman aux six arches ancr\u00e9es dans le courant, un pont b\u00e2ti de pierres calcaires blanches solides. Ce pont qui devait permettre aux p\u00e8lerins d\u2019acc\u00e9der \u00e0 la coll\u00e9giale b\u00e2tie pour y prier une vierge noire dont la l\u00e9gende raconte qu\u2019elle fut trouv\u00e9e dans la terre retourn\u00e9e par un laboureur. La coll\u00e9giale existe toujours, les p\u00e8lerins se retrouvent tous les ans le premier dimanche de septembre et je les vois de ma fen\u00eatre d\u00e9filer en nombre sur le pont \u00e9troit en chantant des cantiques. Je vois aussi les voitures qui se croisent difficilement, je vois les d\u00e9fil\u00e9s des chars lors du carnaval, j\u2019entends les cris joyeux des enfants, les bruits puissants de la batucada tapant sur les tambours, j\u2019aper\u00e7ois les cano\u00e9s qui descendent la rivi\u00e8re les rames battant les vagues, je me rappelle aussi la voile rouge du pilote de parapente qui atterrit par erreur et par m\u00e9garde sur la cime du pont, ratant de peu la chute dans la rivi\u00e8re\u2026<\/p>\n\n\n\n
Je vois, le soir, les phares jaillir sur le dos d\u2019\u00e2ne, tels des lumignons t\u00e2tant l\u2019obscurit\u00e9, j\u2019admire les bouquets de feux d\u2019artifice tir\u00e9s du pont, \u00e9clatant d\u2019\u00e9tincelles color\u00e9es et de d\u00e9tonations r\u00e9sonnant dans la vall\u00e9e, j\u2019entends les flonflons des bals du 14 juillet ou du 15 ao\u00fbt, le pont est un lien, un lieu de passage et un lieu de vie. Les peupliers et saules trempent leur feuillage dans la rivi\u00e8re, les petites anses creus\u00e9es par le courant sont remplies de sable, les p\u00eacheurs s\u2019alignent sur les rives d\u00e8s le mois de mars, les primev\u00e8res \u00e9clairent les pr\u00e9s au printemps. Et le pont brave le temps, les pluies et les temp\u00eates, les d\u00e9luges et les inondations, et reste un pr\u00e9cieux t\u00e9moin de l\u2019histoire.<\/p>\n\n\n\n Je le vois tous les jours de ma fen\u00eatre. Je le vois, ce pont en dos d\u2019\u00e2ne, qui franchit la rivi\u00e8re, je vois la route \u00e9troite qui y passe pour rejoindre le village du fond de la vall\u00e9e. Je vois ce village isol\u00e9, tapi entre rivi\u00e8re et montagne, qui serait perdu sans le pont, qui serait inaccessible sans cette route. Continuer la lecture#construire#08 Un lien<\/span>![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2026\/03\/IMG_20171120_105742-1024x575.jpg\")