Je n\u2019\u00e9crirai pas sur le pont que l\u2019on aborde par une arche rectangulaire de pierres blanches et grises (monumentale dans mon souvenir) en venant de la d\u00e9partementale \u00e9troite sinuant dans la for\u00eat de sapin, suspendu par des haubans m\u00e9talliques si tendus, (peur qu\u2019ils l\u00e2chent) au dessus de l\u2019eau, en bas le pr\u00e9cipice, le vide, des m\u00e8tres, des m\u00e8tres et en bas le lac bleu vert profond sombre. Je n\u2019\u00e9crirai pas sur le livre de recettes r\u00e9colt\u00e9es assez t\u00f4t comme pr\u00e9monition d\u2019une perte \u00e0 venir. Je n\u2019\u00e9crirai pas depuis le balcon, sur le balcon, sous le balcon, depuis le saule pleureur, sur le saule pleureur, sous le saule pleureur, depuis la table au fond du jardin, sur la table au fond du jardin, sous la table au fond du jardin (et sur aucune des tasses de caf\u00e9 qui y ont laiss\u00e9 leur empreinte). Je n\u2019\u00e9crirai pas sur les lianes, les tresses, les enchev\u00eatrements, les tissages, les fils, la laine, (mes liens), l\u2019osier (Salix viminalis). Je n\u2019\u00e9crirai pas sur le foulard qui sentait la lavande. Je n\u2019\u00e9crirai pas sur la lavande, les graines, les roses tr\u00e9mi\u00e8res, la mousse (celle qui s\u2019installe sur la table au fond du jardin), les ch\u00e2taigniers, la lavande, la haie d\u2019aub\u00e9pine, les fleurs du cognassier, la lavande, le thym, le basilic, le ch\u00e8vrefeuille, la consoude, le pyracantha, la lavande (lavandula genre de plante \u00e0 fleurs de la famille des lamiac\u00e9es). Et donc je n\u2019\u00e9crirai pas sur les jardins, ni celui face \u00e0 l\u2019\u00e9glise d\u2019o\u00f9 est issu le premier saule pleureur (Salix babylonica), ni celui de la rue des \u00c9glantines (pourtant quel beau nom) depuis lequel on entend les trains passer, ni celui qui a accueilli une bouture du saule pleureur plant\u00e9e sur la pelouse devant le balcon et devenu assez grand pour emp\u00eacher la vue sur les montagnes depuis le balcon (et qui pour le tailler), ni celui du petit \u00e9tang o\u00f9 venait boire le h\u00e9ron, ni celui du petit potager dans lequel chaque salade \u00e9tait prot\u00e9g\u00e9e par une bouteille plastique coup\u00e9e, ni celui derri\u00e8re le coron rue de la Glissoire. Je n\u2019\u00e9crirai pas sur le charbon, les terrils, la fosse num\u00e9ro huit, les briques rouges des fa\u00e7ades, les dimanches \u00e0 l\u2019orchestre pour accompagner les films muets. Je n\u2019\u00e9crirai pas sur le violon, le violoncelle, la contrebasse, encha\u00eenement si pr\u00e9visible mais il faut l\u2019\u00e9crire pour le croire, comme une mal\u00e9diction. Je n\u2019\u00e9crirai pas sur le chat.<\/p>\n\n\n\n
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Je n\u2019\u00e9crirai pas sur le pont que l\u2019on aborde par une arche rectangulaire de pierres blanches et grises (monumentale dans mon souvenir) en venant de la d\u00e9partementale \u00e9troite sinuant dans la for\u00eat de sapin, suspendu par des haubans m\u00e9talliques si tendus, (peur qu\u2019ils l\u00e2chent) au dessus de l\u2019eau, en bas le pr\u00e9cipice, le vide, des m\u00e8tres, des m\u00e8tres et en Continuer la lecture#construire #09 | laisser la place<\/span>