Le livre que je n\u2019\u00e9crirai jamais prend plus de place que celui que j\u2019\u00e9cris puisque je passe plus de temps \u00e0 y penser qu\u2019\u00e0 \u00e9crire et qu\u2019il est donc constitu\u00e9 de tous les livres que je n\u2019ai pas \u00e9crit. C\u2019est une anthologie qui va de mes bribes d\u2019histoire quand j\u2019\u00e9tais enfant aux livres que j\u2019aurai pu \u00e9crire apr\u00e8s ma mort – d\u2019ailleurs c\u2019est bien dommage car je suis certaine que \u00e7a aurait \u00e9t\u00e9 les meilleurs. Il tra\u00eene dans des tiroirs, des carnets, des coffres et surtout dans mes obsessions. Le livre que je n\u2019\u00e9crirai jamais est un amas de mes obsessions, de ces territoires grin\u00e7ants qui m\u2019engloutissent sans pr\u00e9venir. Je ne peux pas \u00e9crire les mains englu\u00e9es dans la vase. Je jette des bribes comme des ancres et l\u2019histoire qui se tisse me sert de boussole dans les errances de mon esprit. Se dessine alors le chemin qui me fait reprendre mon souffle. Et une fois que je suis sortie de cet envers de moi-m\u00eame, j\u2019ai beau chercher, la route n\u2019existe plus pour y retourner. Ainsi donc, comme au cimeti\u00e8re des \u00e9l\u00e9phants, vient se reposer un nouveau livre que je n\u2019\u00e9crirai jamais. <\/p>\n\n\n\n
Et pourtant par les sentiers du dehors le livre que je n\u2019\u00e9crirai jamais viens parfois m\u2019attraper. Il erre comme un fant\u00f4me et vient se glisser dans des notes de bas de page. Il prend des chemins d\u00e9tourn\u00e9s, et je me surprends, clignant des yeux \u00e0 plusieurs reprises, \u00e0 lire une phrase qui \u00e9mane de son squelette, \u00e0 deviner la silhouette de l\u2019un de ces personnages s\u2019agiter en bas de page pour venir s\u2019incruster dans le r\u00e9cit. Il arrive \u00e0 prendre chair dans une nouvelle obsession. <\/p>\n\n\n\n
Et voici donc, derri\u00e8re le chemin, le livre que j\u2019\u00e9cris. Ses pages battent comme un coeur h\u00e9sitant, ses phrases tr\u00e9buchent, ses personnages s\u2019\u00e9vanouissent et reviennent. Il ne me laisse jamais tranquille, il me tire les cheveux, m\u2019irrite, me rend folle. Il s\u2019\u00e9chappe toujours, prend des formes que je ne connais pas, il roule et je cours apr\u00e8s. Dans la poussi\u00e8re de la nuit il se d\u00e9ploie, palpitant, capable de mourir \u00e0 chaque phrase pour mieux rena\u00eetre \u00e0 la suivante. Au matin je n\u2019arrive jamais \u00e0 le retrouver, les mots ne sonnent pas pareil, le fant\u00f4me s\u2019assoupit quand je suis devant la page mais quelque chose se met en place et le livre que je n\u2019\u00e9crirai jamais s\u2019\u00e9crit malgr\u00e9 moi pendant que le livre que j\u2019\u00e9cris, fatalement, deviens le livre que je n\u2019\u00e9crirai jamais. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Le livre que je n\u2019\u00e9crirai jamais prend plus de place que celui que j\u2019\u00e9cris puisque je passe plus de temps \u00e0 y penser qu\u2019\u00e0 \u00e9crire et qu\u2019il est donc constitu\u00e9 de tous les livres que je n\u2019ai pas \u00e9crit. C\u2019est une anthologie qui va de mes bribes d\u2019histoire quand j\u2019\u00e9tais enfant aux livres que j\u2019aurai pu \u00e9crire apr\u00e8s ma mort Continuer la lecture#construire #09 \/ Ne pas \u00e9crire ce que j’\u00e9cris<\/span>