Origine d\u2019un monde. Noyau dur. Noyau tendre. Ce qu\u2019on en sait. Ce qui manque. Puis les cercles. Concentriques. Excentriques. Force centrip\u00e8te. Arbre, l\u2019autre soi. Elargissement du tronc commun. Fr\u00eane n\u2019est pas ch\u00eane. Et r\u00e9ciproquement. Pourtant racines, r\u00e9seaux se rejoignent dans les profondeurs malmen\u00e9es. Le vivant. Des noms affleurent \u2014 les bourgeons de l\u2019arbre g\u00e9n\u00e9alogique en appellent d\u2019autres, \u00e0 l\u2019ext\u00e9rieur. Des arborescences aussi. Visages et figures surgissent. Eclosion des mots qui tentent de cerner ce qui se d\u00e9roule. Ce qui se refuse. Ce qui guette. Du papier pour recueillir la s\u00e8ve coulant des nouvelles entailles. Alluvions. S\u00e9diments.<\/p>\n\n\n\n
Frayer d\u2019autres chemins vers les d\u00e9p\u00f4ts. On ferme les yeux pour se diriger, aller l\u00e0 o\u00f9 \u00e7a se condense, l\u00e0 o\u00f9 se trouvent depuis des ann\u00e9es \u2014 peut-\u00eatre des millions d\u2019ann\u00e9es \u2014 les traces. Ce qui est fragile, ce qui a migr\u00e9, chang\u00e9. Ce qu\u2019on cherche \u00e0 capter encore, \u00e0 fixer. Un refuge. Bruissements. Feuillage. Entre le temps d\u2019une vie et celui qui se dilate \u00e0 l\u2019infini, on sait que des cahiers emplis de signes en attente d\u2019\u00eatre red\u00e9couverts sont enferm\u00e9s dans un espace obscur. On diff\u00e8re le geste de l\u2019exploration. Peut-\u00eatre pour ne pas risquer (\u00eatre tent\u00e9e de) de faire disparaitre d\u00e9finitivement le monde d\u2019avant \u2014premiers volcans, premiers secrets irradiant le r\u00e9el.<\/p>\n\n\n\n
On sait bien qu\u2019Augustin n\u2019a jamais vraiment retrouv\u00e9 au bon moment le chemin, l\u2019endroit, le visage. Mais toute sa recherche irrigue les n\u00f4tres. Relire, comme s\u2019approcher de la malle noire au fond du couloir, avant la chambre du fond, sous une pile de linges soigneusement pli\u00e9s. Impossible de se souvenir d\u2019o\u00f9 elle vient. Ce qui est dedans, oui. Mais pas dans le d\u00e9tail.<\/p>\n\n\n\n
Elle contient le r\u00eave du couloir aux parois tapiss\u00e9es de rosiers poussi\u00e9reux qui s\u2019\u00e9clairent au fur et \u00e0 mesure de l\u2019avanc\u00e9e, jusqu\u2019aux laborantines diaphanes de la derni\u00e8re pi\u00e8ce. Contient aussi le monologue d\u2019une femme d\u00e9bord\u00e9e avec tas de linge et table \u00e0 repasser sur le plateau. Elle parle face au quatri\u00e8me mur en pr\u00e9levant l\u2019une apr\u00e8s l\u2019autre les pi\u00e8ces de tissu et r\u00e9alise que le linge bien pli\u00e9 n\u2019a pas besoin d\u2019\u00eatre repass\u00e9. Il suffit juste de d\u00e9placer la pile pour ouvrir la malle Elle parle du d\u00e9barras dans lequel sa m\u00e8re entassait p\u00eale-m\u00eale le linge familial en attente \u2014 un fouillis propre, un \u00e9ternel brouillon dans le tonneau des Dana\u00efdes quotidien. Elle ne fera pas comme sa m\u00e8re. Elle s\u2019empare du linge pli\u00e9, le d\u00e9place. Le jette en l\u2019air. Le volcan est en \u00e9ruption, et les scories retombent.<\/p>\n\n\n\n
Elle parle \u00e0 travers le nuage \u00e9ruptif, dit ce qu\u2019elle fait, ce qui se passe, dit que son geste ne laissera pas la ville engloutie sous les cendres, dit qu\u2019elle ouvre la malle \u2014 ce qu\u2019elle fait\u2014 dit ce qui se passe quand elle se penche sur les strates, s\u2019assied contre la malle ouverte, lit \u00e0 voix haute, ce qui est \u00e9crit dans un grand cahier extrait au hasard. Un ordinateur portable est pos\u00e9 \u00e0 c\u00f4t\u00e9, sur une chaise aust\u00e8re. Une petite fille d\u2019aujourd\u2019hui s\u2019approche pour lui demander comme font souvent les enfants : c\u2019est quoi l\u2019infini ? Surprise, la femme cherche maladroitement une r\u00e9ponse, des explications adapt\u00e9es, des images. Balbutie. La petite fille a piti\u00e9 d\u2019elle. Ne cherche pas, j\u2019ai compris : l\u2019infini, c\u2019est comme l\u2019\u00e9ternit\u00e9. La petite fille sort de la sc\u00e8ne, toute contente d\u2019avoir trouv\u00e9 elle-m\u00eame une r\u00e9plique et aussi d\u2019avoir d\u00e9livr\u00e9 la femme. Force centrifuge.<\/p>\n\n\n\n
Je regarde la sc\u00e8ne. Assise contre la malle ouverte, je prends l\u2019ordinateur portable pos\u00e9 sur une chaise aust\u00e8re et dans le sillage, j\u2019\u00e9cris. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Origine d\u2019un monde. Noyau dur. Noyau tendre. Ce qu\u2019on en sait. Ce qui manque. Puis les cercles. Concentriques. Excentriques. Force centrip\u00e8te. Arbre, l\u2019autre soi. Elargissement du tronc commun. Fr\u00eane n\u2019est pas ch\u00eane. Et r\u00e9ciproquement. Pourtant racines, r\u00e9seaux se rejoignent dans les profondeurs malmen\u00e9es. Le vivant. Des noms affleurent \u2014 les bourgeons de l\u2019arbre g\u00e9n\u00e9alogique en appellent d\u2019autres, \u00e0 l\u2019ext\u00e9rieur. Des Continuer la lecture#construire #12 | je trace<\/span>