{"id":210564,"date":"2026-05-26T14:49:34","date_gmt":"2026-05-26T12:49:34","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=210564"},"modified":"2026-05-26T14:49:35","modified_gmt":"2026-05-26T12:49:35","slug":"le-livre-comme-fiction-04-amnesia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/le-livre-comme-fiction-04-amnesia\/","title":{"rendered":"#le livre comme fiction #04| Amnesia"},"content":{"rendered":"
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Sorti d\u2019un profond coma, il ne se souvenait plus de grand-chose. C\u2019est une fois revenu chez lui qu\u2019il commen\u00e7a \u00e0 trouver quelques rep\u00e8res et que des r\u00e9miniscences du pass\u00e9 avant l\u2019accident se manifest\u00e8rent par salves quand il regardait avec attention ou touchait un meuble, un objet de sa maison. Il avait reconnu le salon comme tel gr\u00e2ce \u00e0 son fauteuil en velours vert dans lequel il s\u2019\u00e9tait affal\u00e9 le jour de son retour apr\u00e8s des mois de divagation, sur un lit d\u2019h\u00f4pital, dans un univers impossible \u00e0 d\u00e9crire quand ses yeux s\u2019\u00e9taient \u00e0 nouveau ouverts sur le monde. Mais dans cette pi\u00e8ce il y avait des \u00e9trangers qui le d\u00e9rangeaient par leur nombre, leur empilement ordonn\u00e9 sur des \u00e9tag\u00e8res, le volume qu\u2019ils occupaient. S\u2019il reconnaissait que c\u2019\u00e9taient des livres, il ignorait la raison de leur pr\u00e9sence et surtout aucun nom d\u2019auteur sur la page de couverture ne lui \u00e9tait un tant soit peu familier. Faisant un effort de compr\u00e9hension qui souvent d\u00e9clenchait des maux de t\u00eate, il dut se r\u00e9soudre \u00e0 penser que c\u2019\u00e9tait lui qui, dans sa vie d\u2019avant, emmagasinait tous ces ouvrages dans deux gigantesques biblioth\u00e8ques en bois exotique adoss\u00e9es aux murs devenus invisibles. Il se sentait de moins en moins \u00e0 l\u2019aise quand il venait se reposer dans cette pi\u00e8ce, entour\u00e9 de tant de pages imprim\u00e9es qu\u2019il ne se souvenait absolument pas avoir parcourues ou m\u00eame feuillet\u00e9es. Il prit une d\u00e9cision radicale. Remontant de vieux cartons vides de la cave, il les remplit \u00e0 ras bord pour vider le salon de ces intrus \u00e9nigmatiques. Tous les livres, sans exception, remis\u00e9s au sous-sol de l\u2019immeuble, il respirait mieux en contemplant les murs blancs d\u00e9gag\u00e9s de ces montagnes de papier. Le m\u00e9decin avait prescrit une ann\u00e9e de convalescence avant de v\u00e9rifier ses capacit\u00e9s \u00e0 reprendre son m\u00e9tier d\u2019instructeur de plong\u00e9e sous-marine. Il entreprit de mettre \u00e0 profit ce temps de vacance pour, une fois par jour, aller chercher un livre dans la cave, le lire, faire des recherches sur Internet sur l\u2019auteur, recouper les informations, tenter de faire remonter les souvenirs. Quand rien ne venait, il notait au crayon sur la premi\u00e8re page ses initiales et allait discr\u00e8tement d\u00e9poser le livre sur un banc, dans un magasin, une salle d\u2019attente, une gare. Pass\u00e8rent entre ses mains f\u00e9briles, pendant des jours et des mois, les livres de cette biblioth\u00e8que sans qu\u2019il ressente le moindre \u00e9moi, la plus petite sensation de d\u00e9j\u00e0-vu. Certes il pouvait \u00eatre touch\u00e9 par certains textes mais ce n\u2019est pas cela qu\u2019il recherchait. Il voulait se souvenir. Faire remonter du tr\u00e9fonds de lui-m\u00eame, ce moi \u00e9gar\u00e9, ce qu\u2019il avait ressenti avant. Avant le choc. La t\u00eate morcel\u00e9e, puis raccommod\u00e9e. Il avait perdu espoir lorsqu\u2019il posa la main au fond d\u2019un des derniers cartons sur un livre \u00e0 la couverture en cuir abim\u00e9e, les pages jaunies. Sur le dos les lettres \u00e9taient presque effac\u00e9es. La premi\u00e8re page annon\u00e7ait\u00a0La Sainte bible contenant l\u2019ancien et le nouveau testament traduite en fran\u00e7ois sur la vulgate par Monsieur Le Maistre de Saci divis\u00e9e en dix tomes Tome dixi\u00e8me\u00a0.<\/em> Le livre avait \u00e9t\u00e9 imprim\u00e9 par Guillaume Desprez imprimeur et libraire ordinaire du Roi\u00a0<\/em> en l\u2019an M. D.\u00a0 CC. XXX. Il plongea dans le livre comme quand il s\u2019engouffrait dans les eaux profondes des mers du Pacifique pour initier les d\u00e9butants. Plus il tournait les pages, plus il se reconnectait \u00e0 quelque chose de palpable, de r\u00e9el, de v\u00e9cu certainement. Plus il relisait certains passages, plus il commen\u00e7ait \u00e0 retrouver des sensations corporelles, des picotements, des palpitations, des \u00e9motions aussi, tristesse, \u00e9tonnement, peur. Et de la joie, surtout une joie indicible. Il donna le reste des livres \u00e0 une association, se mit en qu\u00eate de se procurer les neuf tomes manquants de cet objet transitionnel. D\u2019une vie d\u2019amn\u00e9sie \u00e0 une nouvelle \u00e8re. Il savait qu\u2019il \u00e9tait en chemin. Sur quelle route, vers quelle destination, il l\u2019ignorait. Il sentait un destin se dessiner en lui. Dans sa chair. Dans son sang.
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