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La plus grande partie des terres familiales avaient \u00e9t\u00e9 vendues \u00e0 regret aux voisins, des vaches y p\u00e2turaient. Le jour o\u00f9 elles vinrent pi\u00e9tiner son potager, ni une ni deux, le fr\u00e8re a\u00een\u00e9 avait plant\u00e9 des poteaux en bois et tir\u00e9 des c\u00e2bles \u00e9lectriques tout autour des 4000 m2 restants. Les b\u00eates avaient \u00e9t\u00e9 d\u00e9finitivement dissuad\u00e9es d’outrepasser leur territoire. Chacun chez soi.<\/p>\n\n\n\n
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Comptoir en bois brun, sobre, lourd, raide, dans l’entr\u00e9e vaste d’un immeuble des ann\u00e9es 60. Une premi\u00e8re planche sur\u00e9lev\u00e9e laissant une place \u00e0 la seconde, celle o\u00f9 sont d\u00e9pos\u00e9s les colis en attente de distribution. Sur le dessus du comptoir, bien rang\u00e9s dans le coin pr\u00e8s du mur, quelques livres, revues, journaux ou v\u00eatements – des surprises r\u00e9guli\u00e8res, pas tous les jours, mais souvent, d\u00e9pos\u00e9es par les habitants. <\/p>\n\n\n\n
L’homme qui\u2026, avait trouv\u00e9 l\u00e0 \u00ab This perfect day \u00bb d\u2019Ira Levin. Il n\u2019aurait jamais pens\u00e9 se procurer cet ouvrage de son propre chef – son niveau d\u2019anglais tr\u00e8s relatif, et son territoire de lecture bien loin de la dystopie. Pourtant, il s\u2019y \u00e9tait plong\u00e9 (Par curiosit\u00e9 ? Parce qu\u2019il l\u2019avait trouv\u00e9 l\u00e0 ?) – il l\u2019avait m\u00eame aval\u00e9 d\u2019une traite, en touriste qui a besoin de faire passer le temps – puis l’avait rang\u00e9 sur son \u00e9tag\u00e8re dans le rayonnage du bas, celui des inclassables.<\/p>\n\n\n\n
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L\u2019homme qui\u2026, suait \u00e0 grosses gouttes \u00e9tal\u00e9 nu sur son lit sous les toits de son ancienne chambre d\u2019enfant (aucune isolation). Depuis son vasistas ouvert, lui arrivaient droit aux narines les remont\u00e9es encore humides des balles de foin dispers\u00e9es dans les pr\u00e9s ( d’ailleurs, \u00e7a le rendait allergique). Il aimait qu\u2019elles dessinent le paysage des coteaux avec au loin la d\u00e9coupe alti\u00e8re du pic de Gers.<\/p>\n\n\n\n
Troubl\u00e9, il se tournait, se retournait, revoyait les instants de son fr\u00e9n\u00e9tique passage dans la librairie de Marianne \u00ab La curieuse \u00bb, son reflet sans trace dans la vitrine \u00e9clair\u00e9e – il en avait rougi. <\/p>\n\n\n\n
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L\u2019homme qui\u2026, avait pris l\u2019habitude dans ses moments d\u2019insomnie (nombreuses malgr\u00e9 ses prises r\u00e9guli\u00e8res de somnif\u00e8res), de faire le gu\u00e9 entre le cr\u00e9puscule et l\u2019aurore, cach\u00e9 derri\u00e8re un poteau du hall de l\u2019immeuble. Cette nuit-l\u00e0, il entendit le fr\u00f4lement neutre d\u2019espadrilles contre le carrelage du sol, puis, aper\u00e7ut l\u2019ombre d\u2019une main en fuite. Cette main, il la connaissait – rugueuse, puissante, r\u00e9sistante aux ampoules (celle de son p\u00e8re puis de son fr\u00e8re, qui chacun \u00e0 leur \u00e9poque avait rabot\u00e9 leurs pi\u00e8ces de bois sur l\u2019\u00e9tabli, en tenant savamment l\u2019outil). La main se d\u00e9pla\u00e7a en quelques pas jusqu\u2019\u00e0 un muret surmont\u00e9 de barreaux qui encadrait le portail donnant sur la rue et les immeubles d\u2019en face. Puis, elle s’\u00e9vanouit.<\/p>\n\n\n\n
Il attendit un long moment tapi dans le noir derri\u00e8re la porte vitr\u00e9e de l’entr\u00e9e en scrutant la surface orang\u00e9e pos\u00e9e incognito \u00e0 quelques m\u00e8tres de lui. Il s\u2019approcha. Le livre clignotait entre les barreaux. Il osa, se saisit de la cr\u00e9ature solitaire si fragile laiss\u00e9e l\u00e0 par un anonyme, consid\u00e9ra sous la lumi\u00e8re du lampadaire, l\u2019aplat rectangulaire de couleur et le trac\u00e9 \u00e9pais d\u2019une croix noire appos\u00e9e dessus (un effet de rouleau mal encr\u00e9), r\u00e9alisa que l’ouvrage n\u2019avait que six pages. Il les lut.<\/p>\n\n\n\n
Alerte aussi visible et banale qu’un feu orange, donn\u00e9e en partage dans une petite rue de Paris – l\u00e0, entre ses doigts comme soleil en pleine nuit.<\/p>\n\n\n\n
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L\u2019homme qui\u2026, du cauchemar de cette nuit, ne se souvint que d’un tyrannique ordinateur central imposant \u00e0 tous un parler unique, en guise de pr\u00e9nom, l’attribution d’un code alphanum\u00e9rique, et de la couleur – dor\u00e9navant une pratique subversive.<\/p>\n\n\n\n
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L\u2019homme qui\u2026 rouvrit les yeux \u00e0 l\u2019aboiement d\u2019un chien. Il remarqua qu\u2019il \u00e9tait roux. Assis avec d\u2019autres sur les coussins \u00e9tal\u00e9s sur un muret devant la vitrine de la librairie de Marianne, sous un soleil de plomb, on venait de partager la lecture \u00e0 haute voix d’un ouvrage \u00e0 la couverture orange incendiaire – Matin Brun<\/em> de Franck Pavloff (Edition Cheyne).<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" \u2026.. La plus grande partie des terres familiales avaient \u00e9t\u00e9 vendues \u00e0 regret aux voisins, des vaches y p\u00e2turaient. Le jour o\u00f9 elles vinrent pi\u00e9tiner son potager, ni une ni deux, le fr\u00e8re a\u00een\u00e9 avait plant\u00e9 des poteaux en bois et tir\u00e9 des c\u00e2bles \u00e9lectriques tout autour des 4000 m2 restants. Les b\u00eates avaient \u00e9t\u00e9 d\u00e9finitivement dissuad\u00e9es d’outrepasser leur territoire. Continuer la lecture#livre #05 |\u00a0Feu orange<\/span>