D\u2019abord on me raconte. Ou plut\u00f4t on me joue, me psalmodie, me chante, me mime. Je suis de maisons o\u00f9 l\u2019on joue, jouait, avait jou\u00e9, jouerait encore. M\u00eames vieilles leurs voix s’exclament se masquent et se d\u00e9masquent. D’abord la ch\u00e8vre: le pap\u00e9 fait tonner l’histoire; la ch\u00e8vre disparait dans le ventre du loup. Terreur. Effroi. Sanglot, vraies-fausses larmes du grand-p\u00e8re le m\u00eame qui fait rouler le silence \u00e9ternel des espaces infinis et t’enverra sans le savoir lire un jour Les Pens\u00e9es. Frayeur. Piti\u00e9. Un ventre de loup se d\u00e9coud. Fi de la catharsis. Tout est bien qui… dit le grand-p\u00e8re, la ch\u00e8vre gambade, la peau du loup se r\u00e9pand comme un sac de toile vide. Quand j’ouvre le livre l\u2019histoire n\u2019a plus la m\u00eame fin, la petite b\u00eate attach\u00e9e au poteau disparait \u00e0 jamais dans le ventre du loup; elle se fond \u00e0 l’obscur. Des deux fins qui est la vie? ( j’allais \u00e9crire \u00ab\u00a0la vraie\u00a0\u00bb et mon doigt a fourch\u00e9 ) : le diable se niche dans les d\u00e9tails; l\u2019histoire, dans la voix, se module au gr\u00e8s de l\u2019effroi qu\u2019elle provoque elle se r\u00e9crie et se r\u00e9crit. Vient l’histoire de Tristan et Yseult, elle m\u2019emporte, je tombe en amour d’une histoire par le philtre d’une voix. Cette voix qui brode et vogue au bord du lit. Je me souviens comme elle module, nuance, aggrave, soul\u00e8ve, suspens. Voile noire, voile blanche dans la voix. Dans la voix les mots griffent et caressent. Il faudra du temps pour ne pas, en lisant, trouver les mots fades, les mots plats. Voile noire, voile blanche. D’abord je cherche la voix sous les mots que je d\u00e9chiffre; puis la lecture fait une autre musique, par les yeux elle vient jusqu’au seuil des l\u00e8vres : les mots se disent et s’entendent en silence, ils brillent, ils rayonnent. Lire c’est \u00eatre seule et seule, se d\u00e9couvrir libre. (Que reste-t-il de l’histoire entendue dans l\u2019obscurit\u00e9 ? Que reste-t-il de celle, la m\u00eame pas le m\u00eame, lue plus tard) alors \u00e9crire, vouloir \u00e9crire, c’est peut-\u00eatre tenter de ne pas …<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
D\u2019abord on me raconte. Ou plut\u00f4t on me joue, me psalmodie, me chante, me mime. Je suis de maisons o\u00f9 l\u2019on joue, jouait, avait jou\u00e9, jouerait encore. M\u00eames vieilles leurs voix s’exclament se masquent et se d\u00e9masquent. D’abord la ch\u00e8vre: le pap\u00e9 fait tonner l’histoire; la ch\u00e8vre disparait dans le ventre du loup. Terreur. Effroi. Sanglot, vraies-fausses larmes du grand-p\u00e8re Continuer la lecture#livre #06 | de voix et de livre<\/span>