Il n’\u00e9tait pas coquet, ou\npas vraiment, il v\u00e9rifiait seulement le matin dans sa glace qu’il\n\u00e9tait bien lui, qu’il se reconnaissait, et puis l’\u00e9tat de sa barbe,\nmais de son visage il savait uniquement que c’\u00e9tait une part de lui\n\u2013 une part qui semblait ne pas heurter les regards \u2013, ne le\nvoyait pas, l’habitait.<\/p>\n\n\n\n
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Ce matin il le voit, et\nsoudain, en coupant quelques poils qui d\u00e9figurent une des boucles\nnoires de son collier, en les peignant rapidement, ce qu’il ne fait\npas d’ordinaire, pour leur rendre le volume d\u00e9sir\u00e9, en les\nparfumant l\u00e9g\u00e8rement \u2013 et il sourit en se souvenant qu’autrefois,\naux temps o\u00f9 ils \u00e9taient familiers, elle se moquait de lui,\ns’interrogeait sur la pr\u00e9sence f\u00e9minine qui devait, \u00e0 coup s\u00fbr,\n\u00eatre attendue \u2013 il d\u00e9couvre cette profondeur, cette nettet\u00e9, ce\ntrait, cette ride, qui descend, \u00e0 droite, depuis l’aile palpitante\ndu nez vers sa bouche, qui change l’\u00e9quilibre de son visage, le\nd\u00e9stabilise, et dans son imagination s’est projet\u00e9e une image, sa\njeunesse telle qu’il pensait l’ignorer, telle qu’elle n’\u00e9tait plus. \n<\/p>\n\n\n\n
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En t\u00eate d’un article, et sans liaison \u00e9vidente lui semble-t-il avec la th\u00e9orie \u00e9conomique qui suit, une face, visage de femme dont le menton aigu vient se poser entre les deux mains comme dans un nid, un regard qui le fixe, des yeux sans expression comme des lacs morts, il se demande ce qu’il exprime, lui, quand il ne s’en soucie pas, et puis pose son menton entre ses mains, ses doigts cherchant \u00e0 prendre conscience de sa peau, de l’\u00e9paississement, s’agace un peu de l’importance qu’il accorde soudain, \u00e0 cause de ce retour d’un pass\u00e9 qui n’avait rien que de familier \u2013 peut-\u00eatre est-ce ce qui en fait la force \u2013, \u00e0 l’image qu’il envoie vers les autres, choisit d’en rire.<\/p>\n\n\n\n
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Un gribouillis\nsur une feuille qui tra\u00eene, des traits serr\u00e9s, des accentuations,\nune toile d’araign\u00e9e d’o\u00f9 \u00e9merge l’id\u00e9e d’une face, une bouche\n\u00e9paisse, une paupi\u00e8re baiss\u00e9e… est-ce lui ?<\/p>\n\n\n\n
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La joue\nrebondie de son fils, les cils boucl\u00e9s, pench\u00e9s sur l’album de\nphotos qu’il a pos\u00e9 sur une table, la voix qui demande devant un\nminuscule brouillon \u00e9mergeant d’une masse de dentelles blanches, au\ncentre d’une petite photo carr\u00e9e, dentel\u00e9e \u2013 \u00abc’est moi ?\u00bb et\nau moment de r\u00e9pondre l’h\u00e9sitation et puis : \u00abnon c’est ton\noncle\u00bb, alors qu’il n’en est pas certain, peut-\u00eatre ce sch\u00e9ma de\nvisage enfantin est-il le sien.<\/p>\n\n\n\n
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Tourner le coin\nde la terrasse, elle est l\u00e0, et il ne la reconna\u00eet d’abord que\nparce qu’il l’attendait, elle sourit<\/p>\n\n\n\n
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Il dit :\n\u00abattends\u00bb – il s’applique, il plisse le front, il bouge ses\noreilles \u2013 son fils rit, il est fier.<\/p>\n\n\n\n
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Il rit et ses\nl\u00e8vres ne sont plus un peu trop \u00e9paisses, elles sont la joie.<\/p>\n\n\n\n
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Il est pench\u00e9\nsur un courrier qui a l’air officiel, visage attentif, qu’elle voit\nun peu de biais. Cette peau qui semble devoir garder \u00e9ternellement\nle souvenir brun des mers dont la vie l’a s\u00e9par\u00e9, la gravit\u00e9 qui\nfige, annule presque, les traits, ne laissant que le bourrelet tordu\nau dessus des yeux encore \u00e9tr\u00e9cis, des tr\u00e8s fines fentes noires\ndard\u00e9es sur les mots, la bouche un peu ouverte, pour lire muettement\nou pour r\u00e9pondre en silence, m\u00e2cher des arguments.<\/p>\n\n\n\n
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Paupi\u00e8res en\nberne, m\u00e9plats des joues s’abandonnant, il dit : \u00abje suis vieux, si\nvieux, trop vieux\u00bb, elle r\u00e9pond \u00abmais non\u00bb \u2013 il a un regard dur\ncomme un reproche, elle se reprend : \u00abnous sommes magnifiquement\nvieux\u00bb. Ses yeux sourient et le coin de sa bouche se plisse. Ils\nsont encore juste assez jeunes pour que cela ait une saveur de\nplaisanterie, ou presque.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il n’\u00e9tait pas coquet, ou pas vraiment, il v\u00e9rifiait seulement le matin dans sa glace qu’il \u00e9tait bien lui, qu’il se reconnaissait, et puis l’\u00e9tat de sa barbe, mais de son visage il savait uniquement que c’\u00e9tait une part de lui \u2013 une part qui semblait ne pas heurter les regards \u2013, ne le voyait pas, l’habitait. ooOoo Ce matin Continuer la lecturepas que la barbe<\/span>