\u2014 Comment va le monde ?
\u2014 Il va, le pauvre, par le temps de tressage de ma grand-m\u00e8re. Elle est d\u00e9j\u00e0 morte.<\/p>\n\n\n\n
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Je me suis souvenue qu\u2019\u00e0 l\u2019\u00e2ge de 7 ans, mon petit fr\u00e8re s\u2019est approch\u00e9 de ma m\u00e8re et de moi pour nous faire la grande r\u00e9v\u00e9lation de ses r\u00e9flexions : \u00ab Nous n\u2019existons pas, car nos cellules ne se touchent pas ; nous ne sommes qu\u2019un rassemblement de masses existentielles tr\u00e8s proches les unes des autres. \u00bb\u00a0Il avait 7 ans, moi 14. \u00c9tions-nous d\u00e9j\u00e0 si existants ?<\/p>\n\n\n\n
Je me m\u00e9fie beaucoup de la m\u00e9moire \u00e0 cause de ma volont\u00e9 imaginaire, mais c\u2019est pour \u00e7a que je dis que je ne me souviens pas, alors que oui, j\u2019ai des images qui sont coll\u00e9es dans mon cerveau. Comme l\u2019entr\u00e9e des rayons de lumi\u00e8re dans nos yeux, l\u2019axe optique qui passe par le foyer et qui est projet\u00e9 \u00e0 l\u2019inverse pour que le cerveau nous donne, humblement, la possibilit\u00e9 de cr\u00e9er une image concr\u00e8te.<\/p>\n\n\n\n
Notez que moi, en tant qu\u2019expectatrice de cette belle et \u00e9nigmatique vie, j\u2019ai l\u2019habitude du d\u00e9tail, et donc du petit des choses : le petit des gens, le petit des couleurs, le petit des traces et surtout les petits points qui, soient-ils imaginaires ou pas, sont toujours l\u00e0, en train de construire les signes verdicts de mon existence. J\u2019ai une forte obsession pour les points. Depuis petite, ce n\u2019est pas nouveau. Question de saison.<\/p>\n\n\n\n
Pour ce tableau sp\u00e9cifique au mus\u00e9e d\u2019Orsay, avec des couleurs aux palettes p\u00e2les et vives, entre le lilas, le jaune, le bleu et le vert, il n\u2019y avait pas d\u2019obscurit\u00e9. \u00c9tonnamment, le jeu des couleurs n\u2019\u00e9tait m\u00eame pas joyeux, mais pr\u00e9sent. J\u2019aurais pu, moi, \u00eatre l\u00e0-dedans, dans ce tableau. L\u2019image de la touche du soleil au point le plus haut du Louvre, le mouvement de la vie, comme on la dirait vue par quelqu\u2019un qui le regarde de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la Seine. Un jour d\u2019\u00e9t\u00e9-printemps, des petites gens, le reflet impeccable d\u2019un pont sur la Seine verte morte.<\/p>\n\n\n\n
Pour quelque raison, je me voyais. Moi. Un regard statique d\u2019un corps arr\u00eat\u00e9 sur un pont \u00e0 Paris. Les lignes rondes et plates de l\u2019entourage de la Terre parmi le ciel et le grand climax de ma jouissance. Le tableau \u00e9tait fait de points.<\/p>\n\n\n\n
Peut-\u00eatre que c\u2019est pour \u00e7a que ce tableau m\u2019a frapp\u00e9e. Il y avait moi et cette belle masse d\u2019un moment pr\u00e9cis de la journ\u00e9e \u00e0 Paris, sur cette vue, sur cette image relue de ce qu\u2019on voit \u00e0 ce moment pr\u00e9cis, dans ce temps, et que ce soleil ne dure que quinze minutes pour que tu puisses enregistrer ce petit moment. L\u2019adr\u00e9naline de la peur de le perdre, de rater la vie. <\/p>\n\n\n\n
\u00c7a doit \u00eatre \u00e9mouvant. Savoir que ce moment est unique et qu\u2019il n\u2019existera plus, sauf si tu l\u2019enregistres. Comme lui, l\u2019artiste peintre l\u2019a fait. Et voici ma faiblesse : ne jamais me souvenir des pr\u00e9noms et des noms. Chez moi, on ne conna\u00eet pas les vrais noms, car la sorcellerie attaque l\u2019intimit\u00e9 du nom que ton corps charge, mais bon. Reviens. Au fait, je n\u2019ai aucune comp\u00e9tence en peinture, mais comme je vous l\u2019ai dit, je me m\u00e9fie de la m\u00e9moire. \u00catres imaginatifs. C\u2019est pour \u00e7a qu\u2019ils font de la peinture. Ils sont chanceux – la chance de ne plus avoir besoin de se m\u00e9fier de la m\u00e9moire, car ils la peignent comme ils l\u2019ont sentie. C\u2019est encore meilleur que la photographie.<\/p>\n\n\n\n
Je suis confuse et je suis partie du mus\u00e9e, il faisait froid, ou je ne sais m\u00eame pas, mais le ciel \u00e9tait bleu clair. Je me suis mise \u00e0 traverser le pont proche de la sortie du mus\u00e9e, d\u2019ailleurs mon pont pr\u00e9f\u00e9r\u00e9, car le temps s\u2019arr\u00eate. On reconna\u00eet l\u2019amour comme \u00e7a. Je regarde devant moi et je vois. Je vois les m\u00eames couleurs du tableau que je venais de voir. J\u2019ai tout vu : le mouvement, les petits gens, les reflets sur la Seine. <\/p>\n\n\n\n
On ne peut plus d\u00e9s-voir ce qu\u2019on a vu, donc je colle l\u2019image vite sur ma t\u00eate et je jure avoir d\u00fb rester quinze minutes pour voir le soleil qui me disait au revoir, qui touchait le c\u00f4t\u00e9 le plus haut du Louvre, sa lumi\u00e8re\u2026 comme c\u2019est beau le soleil. Il y avait moi et cette immensit\u00e9 de points que je pouvais voir et les connecter tous. Le 10 rayons de soleil que je pouvais en faire – oui – de la magie dramaturgique. \u00c7a veut dire : mettre du sens o\u00f9 il n\u2019y en a pas.<\/p>\n\n\n\n
Car, au fur et \u00e0 mesure, je pense qu\u2019on d\u00e9couvre que tout \u00e7a, comme mon fr\u00e8re l\u2019a dit, n\u2019existe pas vraiment. Cette expectative que la vie ait un chemin, un sens. Ne sommes-nous pas les responsables de cela, de cr\u00e9er le sens des choses ? Comme celui de mettre la figure de nos c\u0153urs sur un tableau de points color\u00e9s sur le concret.<\/p>\n\n\n\n
Par contre, quand mon fr\u00e8re me prend dans ses bras, m\u00eame avec ma difficult\u00e9 d\u2019\u00eatre dans les bras de quelqu\u2019un, je m\u2019aper\u00e7ois que oui, ses cellules et les miennes sont honn\u00eatement si pareilles. Elles dansent \u00e0 un rythme proche. C\u2019est l\u2019amour, on va me dire, mais je dirais que c\u2019est de la synergie.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019ai toujours voulu faire de la physique, j\u2019aurais pu, mais je suis devenue chanteuse, car les ondes sonores sont plus myst\u00e9rieuses, et l\u2019abstraction de mon corps est plus sympa, je crois. Mais pas s\u00fbr.<\/p>\n\n\n\n
Et je me fatigue de moi-m\u00eame avec les grandes v\u00e9rit\u00e9s de mon ignorance et la superficialit\u00e9 d\u2019avoir cette frustration de ne pas avoir le temps suffisant de ressembler et de trouver d\u2019autres fragments de choses pour \u00eatre quelque chose de moi. Oui, pas ponctuation. <\/p>\n\n\n\n
Je regarde le ciel. Comment serait-ce sortir de la plan\u00e8te ? Cela ne ferait-il pas taire cette bouche gigantesque du discours de l\u2019infini ? Cela deviendrait tout simplement noir, comme la fin des choses. Je ne crois pas cela, honn\u00eatement, car le tableau \u00e9tait color\u00e9 et, cependant, rien n\u2019\u00e9tait r\u00e9el.<\/p>\n\n\n\n
Fin juin 2026<\/p>\n\n\n\n
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\u2014 Comment va le monde ?\u2014 Il va, le pauvre, par le temps de tressage de ma grand-m\u00e8re. Elle est d\u00e9j\u00e0 morte. ___________________________ Je me suis souvenue qu\u2019\u00e0 l\u2019\u00e2ge de 7 ans, mon petit fr\u00e8re s\u2019est approch\u00e9 de ma m\u00e8re et de moi pour nous faire la grande r\u00e9v\u00e9lation de ses r\u00e9flexions : \u00ab Nous n\u2019existons pas, car nos cellules Continuer la lectureChroniques #00| Prologue – Dots<\/span>