Tout se tient, s’incorpore, s’amasse, s’accumule, s’entrechoque, bord \u00e0 bord, face \u00e0 face, lisse et br\u00fblant du jour entier, du jour qui part, de sucre, de silex, de gr\u00e8s, de cristal, de mica, de caramel, de verre pil\u00e9, qu’on s’\u00e9rafle les paumes aux arr\u00eates effil\u00e9es, puisque bascule et d\u00e9clenche un mouvement de masse, des coups de cymbales, de caisse claire et s’accentue la vague, en digue, en d\u00e9pression, en trou b\u00e9ant sur la terre brune et poudreuse, mais tout se tient, encore, disjoint, se resserre, s’encastre, indissociable, s’ins\u00e8re aux interstices, se substitut, se d\u00e9cale, glisse, nivelle par le bas, ratisse large, tout se retient, tout s’efface, s’oublie et s’\u00e9parpille sur une dalle, la peau de b\u00e9ton ombr\u00e9e, l’\u00eele rectangle, la fissure, l’insecte d\u00e9boussol\u00e9 sous les fleurs d’hortensia, un masque africain rouge et noir sur le dos, un brin courb\u00e9 dessus la bordure, un pont de singe, la jungle, une corniche, une enfance californienne, une enfance carib\u00e9enne, une enfance himalayenne, sur du bois mort, sur une flaque, des m\u00e9gots plats \u00e0 la d\u00e9rive, qu’on s’enfonce dans la laine, dans l’herbe des coteaux, dans le sable ros\u00e9, dans les aiguilles de pin, dans les arabesques du tapis de musique, dans les spirales minuscules, s’agr\u00e8gent des pollens aux monticules, qu’on s’enfonce des \u00e9chardes aux lames larges, qu’on prot\u00e8ge les empreintes, et g\u00e9n\u00e8re les ravines o\u00f9 les chardons repoussent, et brise les bogues, et les torsades des plaques rouill\u00e9es, les racines, les coquilles vides, et plisse les pellicule d’aluminium, les bouteilles plastiques, les genoux dans le bitume pour qu’une figurine perde l’\u00e9quilibre, bille en t\u00eate, qu’on reprenne souffle au bout d’une course sans limite, \u00e7a tient \u00e0 \u00e7a, la neige, sur les galets, un coup de vent, un coup de balai, avec une araign\u00e9e en fuite dans la mosa\u00efque asym\u00e9trique, et la t\u00e2che qui ne part pas, \u00e7a quadrille la lumi\u00e8re, \u00e7a raye le reflet, et \u00e7a craquelle, rien sans le d\u00e9placement du sachet blanc, rien sans m\u00e9thode, sans lire l’inscription, sous la feuille morte, la trace sous la main d’un enfant du terre-plein, sous le dos, sous le ventre, une pierre et le ciel.<\/p>\n\n\n\n
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Tout se tient, s’incorpore, s’amasse, s’accumule, s’entrechoque, bord \u00e0 bord, face \u00e0 face, lisse et br\u00fblant du jour entier, du jour qui part, de sucre, de silex, de gr\u00e8s, de cristal, de mica, de caramel, de verre pil\u00e9, qu’on s’\u00e9rafle les paumes aux arr\u00eates effil\u00e9es, puisque bascule et d\u00e9clenche un mouvement de masse, des coups de cymbales, de caisse claire Continuer la lectureSols<\/span>