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<\/figure>\n\n\n\n3\u2022<\/h3>\n\n\n\n
elle fait quoi ce jour-l\u00e0 de 1971 \u2014 concentre-toi, tu peux arriver \u00e0 le savoir \u2014 recoupements, indices, les \u00e2ges, le sien, et celui des autres, en ao\u00fbt, elle fait quoi, et puis quelle importance, en ao\u00fbt pas de dimanche, une seule longue journ\u00e9e de soleil, et des sommeils comme boire une eau fra\u00eeche, sommeil d\u2019enfant bien fatigu\u00e9e des jours sans fin, elle ne s\u2019ennuie pas de dormir, pose la t\u00eate, se retourne \u00e0 peine, le drap s\u2019enroule, elle dort, quand elle ouvre les yeux un rai de soleil lui fait la conversation des poussi\u00e8res, les dimanches d\u2019ao\u00fbt ont ceci de plus\u2009: les tartes aux fruits, les bruits de cuisine un peu plus t\u00f4t que les autres matins, l\u2019attente excit\u00e9e d\u2019une qui arrive, ou le balbutiement d\u2019un qui s\u2019en va. Les dimanches marquent les arr\u00eats, les prochains trains et les suites. alors je vous le demande\u2009: elle fait quoi ce dimanche de 1971, en ao\u00fbt\u2009? C\u2019est bien \u00e9gal \u2014 voil\u00e0 la seule chose \u00e0 retenir si l\u2019on parle d\u2019elle vraiment, car alors, dans sa journ\u00e9e un instant ajoute \u00e0 l\u2019instant, la falaise en ligne de ciel, la rivi\u00e8re en attente, aux pieds les sandales de plastique rouge, dans les yeux la danse des araign\u00e9es d\u2019eau. Elle est dans la cuisine, d\u00e9noyaute des prunes, essuie quelques verres, s\u2019ennuie du temps que tout prend, les cigarettes, le caf\u00e9, la digestion, l\u2019odeur dans la voiture, la route, le chemin de cailloux jusqu\u2019\u00e0 la berge, elle s\u2019ennuie de tout, des mains dans ses cheveux, des questions dont elle qu\u00e9mande les r\u00e9ponses, d\u2019enfiler un v\u00eatement et encore un autre, elle s\u2019ennuie de tout, de se serrer dans la voiture, de regarder d\u00e9filer la falaise, de sentir dans son ventre les tournants, du sang qui doit venir et ne coule pas, de son dos \u00e0 redresser, de ses pieds qui se torse dans le sable, de ses questions qui les indisposent, des heures sans plus de livres, de ceux qui d\u00e9j\u00e0 repartent, elle s\u2019ennuie de supplier qu\u2019on lui raconte une histoire longue, si longue qu\u2019elle ferait la passerelle d\u2019un dimanche \u00e0 l\u2019autre. Un dimanche d\u2019ao\u00fbt n\u2019est rien de plus dans la litanie des jours qui se succ\u00e8dent, une f\u00eate votive et un bal, une truite p\u00each\u00e9e dans une fontaine, une fl\u00e9chette explosant un petit ballon fou dans sa cage, des pas de danse qu\u2019elle rit d\u2019apprendre. En 1971, ce dimanche d\u2019ao\u00fbt, il faudrait l\u2019attraper comme un papillon, mais d\u00e9j\u00e0 ils manquent dans les prairies m\u00eames si encore par dizaine se dispersent les sauterelles, les petites aux allures de brin d\u00e9coup\u00e9s dans la verdure, et les grosses aux ailes un peu rouges. Quand sait-on qu\u2019une chose en est \u00e0 sa derni\u00e8re fois, quand sait-on que s\u2019\u00e9teint ce qui remplit le jour dernier, alors que ce qui pr\u00e9cis\u00e9ment l\u2019anime en est l\u2019essence. Un go\u00fbt de fleur d\u2019oranger\u2009? Un coulant de fromage\u2009? Un ros\u00e9 de gigot\u2009? Une odeur de geni\u00e8vre\u2009? Un b\u00ealement comme sorti d\u2019une pierre dans le paysage de rocailles blanches\u2009?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
\u00c9coute le monde qui sans toi continuera d’aller. Continuer la lecture#chroniques #03 | digestion<\/span>