{"id":216567,"date":"2026-07-24T15:15:26","date_gmt":"2026-07-24T13:15:26","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=216567"},"modified":"2026-07-24T16:04:04","modified_gmt":"2026-07-24T14:04:04","slug":"chronique-03-en-vous-remerciant","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/chronique-03-en-vous-remerciant\/","title":{"rendered":"#chronique #03 | en vous remerciant"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

1|<\/h2>\n\n\n\n

\u00c9coute, l’oreille te dira mieux que l’\u0153il l’endroit o\u00f9 tu as laiss\u00e9 tomber le monde.<\/p>\n\n\n\n

2|<\/h2>\n\n\n\n

En vous remerciant<\/em>. Le gosse tape d\u00e9j\u00e0 le m\u00e8tre quatre-vingt-cinq. Il est enrob\u00e9, mais pas comme un pauvre. Il est enrob\u00e9 comme son p\u00e8re, comme un fils de patron. On ne s\u2019inqui\u00e8te pas pour lui \u00e0 l\u2019\u00e9cole : il ne se fera pas bizuter. Quant \u00e0 ses r\u00e9sultats, ils sont sans importance : il va reprendre le PMU de papa. Il donne la main le dimanche avec sa politesse m\u00e9canique dans la voix d\u2019un autre. On voudrait le plaindre, mais il est bien plus \u00e0 craindre.<\/p>\n\n\n\n

3|<\/h2>\n\n\n\n

Tu m\u2019as inocul\u00e9 tout ce que tu as pu du morne dimanche de province<\/em>. Les enfants sont de grands simulateurs et je ne t\u2019aurais contredite pour rien au monde, j\u2019avais bien trop peur de toi, de te d\u00e9plaire, de te contrarier. Tu \u00e9tais d\u00e9j\u00e0 bien assez tourment\u00e9e comme \u00e7a, notamment par ces dimanches qui n\u2019en finissaient pas, qui \u00e9taient toujours les m\u00eames, foutus d\u2019avance, presque lundi. Je me suis ennuy\u00e9e comme un cam\u00e9l\u00e9on, j\u2019ai repris tes expressions, tes soupirs, tes paroles. Pas besoin d\u2019\u00eatre une actrice tr\u00e8s dou\u00e9e : tu croyais avec une telle ferveur au consensus de la plaie des dimanches, qui aurait pu penser autrement ? Je simulais : comment aurais-tu aim\u00e9 une enfant insensible \u00e0 ce malheur universel ? Il fallait \u00eatre sans c\u0153ur pour ne jamais s\u2019ennuyer \u00e0 ce point. Je ne devais pas faire partie de l\u2019humanit\u00e9 pour passer \u00e0 c\u00f4t\u00e9 d\u2019une aussi pesante \u00e9vidence, mais heureusement, tu ne le remarquais pas alors. Le dimanche \u00e0 lui seul n\u2019aurait pu \u00eatre cause d\u2019un \u00e9tat aussi lamentable. Il fallait conspuer la combinaison avec la province, la petite ville de province, m\u00e8re de tous tes maux, o\u00f9 tu t\u2019\u00e9tais employ\u00e9e \u00e0 revenir pourtant, encore et encore. Elle valait mieux qu\u2019un village, mais moins, bien moins qu\u2019une capitale. Tu avais des \u00e9chelles quantitatives qui m\u2019\u00e9chappaient : \u00e0 mes yeux tout \u00e9tait grand, m\u00eame le plus petit trou de souris. L\u2019expression trou du cul du monde \u00e9tait pour moi pleine de rires et de myst\u00e8res, mais je prenais l\u2019air las, je copiais ta mine blas\u00e9e en toutes circonstances. Voil\u00e0 o\u00f9 j\u2019\u00e9tais rendue avant m\u00eame d\u2019avoir commenc\u00e9 \u00e0 lire. D\u2019ailleurs, pourquoi lire ? Balzac, Maupassant et Zola, tu les avais coll\u00e9s d\u2019office dans le sac des secr\u00e9taires de l\u2019ennui des provinces, des dimanches. Tout ce qu\u2019il y avait \u00e0 dire sur ce sujet, ils l\u2019avaient dit (alors, pourquoi \u00e9crire ?) et tu les proposais \u00e0 ma lecture \u00e0 venir comme autant d\u2019alli\u00e9s, autant de preuves que de tout temps, tout le monde maudissait les dimanches et l\u2019ennui et la province, d\u2019une seule et m\u00eame voix (je ne les lirai donc pas). Une seule vignette \u00e9chappait \u00e0 ta vindicte dominicale, que tu produisais r\u00e9guli\u00e8rement. Non dans le but de proposer une \u00e9chappatoire \u00e0 cette fatalit\u00e9, mais pour la crisper d\u00e9finitivement dans la d\u00e9ploration vaine du conditionnel pass\u00e9. Tu avais v\u00e9cu un (plusieurs, peut-\u00eatre ?) dimanche remarquable, mais ils \u00e9taient perdus pour toujours. Au retour des vacances, vos parents vous avaient servi un petit-d\u00e9jeuner en guise de d\u00eener. \u00c7a avait \u00e9t\u00e9 merveilleux. Dans un premier r\u00e9flexe salvateur, je tentai des reproductions du m\u00eame. C\u2019\u00e9tait non seulement vain, mais d\u00e9plac\u00e9. Quelque chose qui aurait d\u00fb \u00eatre continu\u00e9 avait \u00e9t\u00e9 interrompu sans retour (qui \u00e9tais-je pour pr\u00e9tendre \u00e0 une r\u00e9paration ?). J\u2019essayai d\u2019autres f\u00eates, d\u2019autres rituels\u2026 sans effet. Tu cultivais avec tous les soins la plante en pot de cette nostalgie qui se d\u00e9tachait en miniature sur le fond brouill\u00e9 des dimanches infinis et pareils. Pas touche ! Je faisais profil bas et \u00e0 la longue, j\u2019ai d\u00fb finir par y croire mollement. Pour dire la v\u00e9rit\u00e9, je ne sais plus tr\u00e8s bien, mais j\u2019observe que la vitalit\u00e9 de particule solaire des enfants se ternit \u00e0 force de se frotter \u00e0 la posture blas\u00e9e des adultes. La lampe ne laisse plus sortir le g\u00e9nie. Les paroles se font rares (d\u2019ailleurs, \u00e0 quoi bon parler : tu sais d\u2019avance ce que je vais dire, combien de fois devras-tu me le r\u00e9p\u00e9ter ?). Finalement, je n\u2019\u00e9tais pas si mal, conserv\u00e9e dans le doux-amer, confite dans tes certitudes. La mort dans le froid est la plus douce, dit-on, on croit qu\u2019il y fait chaud\u2026 C\u2019\u00e9tait sans compter sur l\u2019\u00e9cole gratuite et obligatoire. Au d\u00e9tour d\u2019une dict\u00e9e de fin de primaire, le chevalier Proust m\u2019a r\u00e9veill\u00e9e. Ses dimanches avaient un air de d\u00e9j\u00e0-vu, d\u00e9j\u00e0-esp\u00e9r\u00e9, tous les sens \u00e0 l\u2019aff\u00fbt, des vitraux versicolores aux tablettes des p\u00e2tisseries. J\u2019ai trahi l\u2019ennui des tiens, et cela me vaut un bannissement \u00e0 vie, dans lequel j\u2019ai emport\u00e9 Balzac, Zola et Maupassant, en lot de consolation.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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