{"id":21730,"date":"2019-12-26T15:43:53","date_gmt":"2019-12-26T14:43:53","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=21730"},"modified":"2019-12-31T11:35:24","modified_gmt":"2019-12-31T10:35:24","slug":"celles-qui-tentative-depuisement","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/celles-qui-tentative-depuisement\/","title":{"rendered":"#2 Personnages | Celles qui (tentative d’\u00e9puisement)"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Celle qui n’\u00e9tait pas l\u00e0. Celle qui r\u00e9citait Racine. Celle qui riz au lait. Celle qui peignait. Celle qui peignait aussi. Celle qui a \u00e9crit des po\u00e8mes. Celle qui a essay\u00e9. Celle qui a fait des enfants. Celle qui grimpait aux arbres. Celle qui avait un dipl\u00f4me de chimie. Celle qui ne s’est jamais mari\u00e9e. Celle qui a disparu et dont on n’a jamais entendu parler. Celle qui avait de la moustache. Celle qui parlait toute seule. Celle qui regardait la t\u00e9l\u00e9vision le mercredi apr\u00e8s-midi. Celle qui est morte. Celle qui a oubli\u00e9. Celle qui passait sa main dans les cheveux des enfants en souriant. Celle qui n’\u00e9tait jamais sur la photo. Celle qu’on a invent\u00e9e. Celle qui tenait sa tasse en porcelaine avec soin. Celle qui \u00e9tait la m\u00eame. Celle qui acidulait. Celle qui \u00e9tait floue, et c’\u00e9tait peut-\u00eatre sa s\u0153ur. Celle qui ramassait les pommes. Celle qui les cueillait. Celle qui a tout d\u00e9truit.<\/p>\n\n\n\n

Augmentation du texte<\/strong> (une semaine plus tard)<\/p>\n\n\n\n

Celle qui n’\u00e9tait pas l\u00e0, regardait ailleurs, perdue entre les carreaux de la fen\u00eatre. Celle qui r\u00e9citait Racine, devant ses yeux cruels une autre a trouv\u00e9 gr\u00e2ce. Celle qui riz au lait, riait, rigolait. Celle qui peignait la girafe. Celle qui peignait aussi, des girafes. Celle qui a \u00e9crit des po\u00e8mes aux rimes pauvres comme un hiver sans fin. Celle qui a essay\u00e9 sans jamais trouver rien qui rime \u00e0 rien. Celle qui a fait des enfants, puis des adultes, et des petits-enfants . Celle qui grimpait aux arbres, de branche en branche et s’y cachait pour \u00e9couter les murmures des amoureux qui gravaient des c\u0153urs aux troncs. Celle qui avait un dipl\u00f4me de chimie et qui savait que rien jamais ne transformerait le plomb en or. Celle qui ne s’est jamais mari\u00e9e, attendant le retour de la guerre d’un jeune homme auquel elle n’avait pu avouer son amour. Celle qui a disparu et dont on n’a jamais entendu parler mais dont l’existence ne fait aucun doute. Celle qui avait de la moustache et dont, enfant, on \u00e9vitait les embrassades. Celle qui parlait toute seule et disait quand personne n’\u00e9tait l\u00e0 pour l’entendre les plus belles phrases jamais prononc\u00e9es. Celle qui regardait la t\u00e9l\u00e9vision le mercredi apr\u00e8s-midi, puis le soir, le lendemain, et encore apr\u00e8s, jusqu’au mardi, puis recommen\u00e7ait. Celle qui est morte, le diable l’emporte. Celle qui a oubli\u00e9, tout, ou fugacement croit avoir d\u00e9j\u00e0 vu ce visage, mais sans pouvoir se rappeler quand, quand sommes-nous d’ailleurs, ni mettre un nom dessus, ni retisser le lien qui pourtant fut fort. Celle qui passait sa main dans les cheveux des enfants en souriant sans qu’on n’imagine jamais que sans la pression sociale elle en aurait fait de la bouillie pour chats. Celle qui n’\u00e9tait jamais sur la photo, et c’\u00e9tait mieux ainsi, difforme, ingrate, laide en un mot, on lui \u00e9vitait de se confronter \u00e0 son image. Celle qu’on a invent\u00e9e, dont on raconte le d\u00e9part, mais qui n’a jamais \u00e9t\u00e9 qu’une l\u00e9gende pour embellir d’une aventure un arbre g\u00e9n\u00e9alogique trop terne, plan-plan. Celle qui tenait sa tasse en porcelaine avec soin, par la anse translucide et buvait du bout des l\u00e8vres un marc de bourgogne qu’elle faisait passer par du th\u00e9. Celle qui \u00e9tait la m\u00eame, et dont on a d\u00e9j\u00e0 tant parl\u00e9 qu’il n’y a rien \u00e0 ajouter. Celle qui acidulait, ce qui ne veut rien dire, mais lui correspondait tout \u00e0 fait. Celle qui \u00e9tait floue, et c’\u00e9tait peut-\u00eatre sa s\u0153ur, son visage impossible \u00e0 m\u00e9moriser, sa voix banale, ses tr\u00e9moussements m\u00eame d’une platitude extr\u00eame. Celle qui ramassait les pommes et les mangeait enti\u00e8res, trognons et p\u00e9pins compris. Celle qui les cueillait, les rangeait c\u00f4te \u00e0 c\u00f4te sur les claies, attendant l’hiver. Celle qui a tout d\u00e9truit, sabord\u00e9, extermin\u00e9 et qui ne veut plus rien avoir \u00e0 voir avec personne. <\/p>\n\n\n\n

R\u00e9duction du texte<\/strong> (le lendemain)<\/p>\n\n\n\n

Celle qui regardait ailleurs entre les carreaux de la fen\u00eatre. Celle qui a trouv\u00e9 gr\u00e2ce. Celle qui riait. Celle qui la girafe. Celle qui des girafes. Celle qui a comme un hiver sans fin. Celle qui rime \u00e0 rien. Celle qui a des petits-enfants. Celle qui s’y cachait pour \u00e9couter. Celle qui transformerait le plomb en or. Celle qui n’avait pu avouer son amour. Celle qui n’a jamais entendu parler. Celle qui \u00e9vitait les embrassades. Celle qui disait les plus belles phrases jamais prononc\u00e9es. Celle qui regardait jusqu’au mardi. Celle qui l’emporte. Celle qui croit avoir d\u00e9j\u00e0 vu ce visage. Celle qui n’imagine jamais que de la bouillie pour chats. Celle qui \u00e9tait difforme, ingrate, laide en un mot. Celle qui n’a jamais \u00e9t\u00e9 qu’une l\u00e9gende. Celle qui buvait du bout des l\u00e8vres. Celle qui \u00e9tait rien. Celle qui ne veut rien dire. Celle qui \u00e9tait peut-\u00eatre sa s\u0153ur. Celle qui mangeait trognons et p\u00e9pins. Celle qui rangeait, attendant l’hiver. Celle qui ne veut plus rien avoir \u00e0 voir avec personne. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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