Celle qui, n\u00e9e de p\u00e8re inconnu, en subit la honte toute sa vie. Celle qui ne savait d\u2019o\u00f9 elle venait, elle venait de nulle part. Celle qui \u00e9tait percheuse, ses mains rong\u00e9es par l\u2019eau des bassins de l\u2019usine de textiles. Celle qui \u00e9tait lavandi\u00e8re, install\u00e9e jupe retrouss\u00e9e dans un tonneau trapu flottant sur l\u2019eau paisible du canal, battant le linge des autres. Celle qui, ancienne couturi\u00e8re, d\u00e9coupait les tissus de la maison en minuscules confettis. Celle qui, merci\u00e8re, fabriquait des boutons recouverts de tissu avec une dr\u00f4le de machine. Celle qui pour aller aux champs, mettait capeline de paille et gants au crochet pour prot\u00e9ger sa beaut\u00e9. Celle qui, journali\u00e8re, travaillait comme une b\u00eate de somme et qui, en six ann\u00e9es, donna le jour \u00e0 six enfants et mourut \u00e0 la naissance de sa derni\u00e8re fille. Celle dont je ne sais pas grand chose, pour ne pas dire rien. Celle qui ne savait pas lire et le cachait. Celle de la photo, au sourire glac\u00e9, un cam\u00e9 fermant son col de dentelle. Celle au sourire \u00e9clatant qui pr\u00e9parait de merveilleuses \u00eeles flottantes. Celle qui connaissait le nom de toutes les fleurs de la montagne. Celle qui, au coin du feu, raccommodait les chaussettes de toute la maisonn\u00e9e. Celle qui nageait vers l\u2019horizon dans son d\u00e9sir de l\u2019ailleurs. Celle qui aguichait les hommes du village. Celle qui gardait dans une boite les cartes postales que lui envoyait son mari prisonnier des tranch\u00e9es de la grande guerre. Celle qui s\u2019appelait Zulma et que la famille de son mari rebaptisa Jeanne. Celle qui quitta son village alsacien refusant de devenir allemande. Celle qui posa sa t\u00eate sur le rail de la voie ferr\u00e9e et fut d\u00e9capit\u00e9e. Celle qui, chaque matin, saluait le Facteur Cheval faisant sa tourn\u00e9e. Celle qui, chaque matin, suivait la messe et priait Dieu pour les siens. Celle qui, chaque matin, descendait \u00e0 pied de sa banlieue vers le centre-ville pour \u00e9conomiser un ticket de tram. Celle qui buvait en cachette. Celle qui, avec ses trois jeunes enfants, s\u2019enfuit de Reims pilonn\u00e9 par les bombes allemandes. Celle qui fut reconnue par sa m\u00e8re \u00e0 l\u2019\u00e2ge de douze ans. Celle qui, avant de se donner la mort, \u00e9crivit un message \u00e0 ses enfants : n\u2019oubliez pas de donner \u00e0 manger au chat. Celle qui accompagnait les malades en p\u00e8lerinage \u00e0 Lourdes. Celle qui refusa la demande en mariage d\u2019un jeune homme parce qu\u2019il \u00e9tait pauvre – il devint un puissant homme d\u2019affaires \u2013 riche. Celle qui s\u2019enfuit de son \u00eele de Lesbos et refusa de raconter son histoire \u00e0 ses enfants. Celle-l\u00e0, de sa fen\u00eatre, admirait la mer en pensant sans doute \u00e0 son pays perdu. Celle qui \u00e9crivait \u00e0 son amoureux des lettres \u00e0 l\u2019encre violette d\u2019une belle \u00e9criture ronde et appliqu\u00e9e. Celle qui battait son mari en hurlant : au secours, au secours. Celle qui grommelait : sales boches, sales youpins. Celle qui lisait La Vie des Saints. Celle qui ne croyait ni \u00e0 dieu, ni \u00e0 diable. Celle qui toute sa vie se nourrit d\u2019hosties et qui se battait avec le diable chaque vendredi. Celle qui fut amoureuse d\u2019un G.I. noir am\u00e9ricain – il retourna au pays sans elle. Celle, aux yeux trop maquill\u00e9s, aux l\u00e8vres trop rouges, aux cheveux trop noirs, aux ongles trop pointus ; les enfants criaient, criaient : la sorci\u00e8re. Celle qui aima son homme d\u2019un amour fou, elle l\u2019appelait : mon grand loup. Celle qui toujours chantait, elle s\u2019appelait Fink, elle s\u2019appelait : pinson.<\/p>\n\n\n\n
Vivantes\nen moi, ces femmes qui ne sont plus et qui m\u2019ont permis de vivre,\nde me construire. Elles m\u2019ont entra\u00een\u00e9e dans la ronde de la vie \net je les en remercie.<\/p>\n\n\n\n
Et si nous regardions la vie <\/em> Par les interstices de la mort<\/em><\/p>\n\n\n\n \nJules\nSupervielle<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Celle qui, n\u00e9e de p\u00e8re inconnu, en subit la honte toute sa vie. Celle qui ne savait d\u2019o\u00f9 elle venait, elle venait de nulle part. Celle qui \u00e9tait percheuse, ses mains rong\u00e9es par l\u2019eau des bassins de l\u2019usine de textiles. Celle qui \u00e9tait lavandi\u00e8re, install\u00e9e jupe retrouss\u00e9e dans un tonneau trapu flottant sur l\u2019eau paisible du canal, battant le linge Continuer la lecturecelles qui<\/span>