{"id":22108,"date":"2019-12-30T16:54:11","date_gmt":"2019-12-30T15:54:11","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=22108"},"modified":"2019-12-30T16:56:28","modified_gmt":"2019-12-30T15:56:28","slug":"celle-qui-a-une-foret-sombre-dans-la-tete","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/celle-qui-a-une-foret-sombre-dans-la-tete\/","title":{"rendered":"Celle qui a une for\u00eat sombre dans la t\u00eate"},"content":{"rendered":"\n
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Celle qui a une for\u00eat sombre dans la t\u00eate, qu’elle laisse s’\u00e9tirer, humide et noire, capturant le moindre rayon de soleil. Celle qui d\u00e9place sa for\u00eat sur son dos, de ville en ville, de pays en pays, et oublie d’arroser les bourgeons nouveaux-n\u00e9s. Celle qui n’ose pas dire. Celle qui pr\u00e9f\u00e8re se taire pour que les autres l’oublient. Celle qui range ses envies dans des tiroirs ferm\u00e9s \u00e0 cl\u00e9. Des tiroirs bien profonds o\u00f9 elle a peur ensuite de plonger et de s’y perdre. Celle qui vient ici pour faire craquer les feuilles sous ses pieds et respirer l’air dont elle se prive depuis des mois. Celle qui pourrait dire oui mais qui dit non. Celle qui voudrait bien mais qui ne peut pas. Celle qui se colle \u00e0 nos troncs noueux comme \u00e0 une bou\u00e9e. Celle qui sautille petit pot de beurre et panier grand-m\u00e8re. Celle qui crie au loup. Celle qui mouline les soucis comme une soupe bien \u00e9paisse. Celle qui regarde le monde de loin. Celle qui d’une branche se fabrique un royaume. Celle qui ne fait que partir. Partir plus loin. Plus vite. Celle qui ne fait que repartir. Celle qui tourne en rond. Comme certaines fleurs du printemps plant\u00e9es autour de nos troncs majestueux, qui se d\u00e9ploient en cercles, de plus en plus larges. Celle qui vient ici oublier. Celle qui ici s’entra\u00eene \u00e0 rire s’entra\u00eene \u00e0 jouer et s’inqui\u00e8te de savoir si l’artifice op\u00e8re. Celle qui vient ici s’oublier. Celle qui n’a pas de mots. Celle dont les mots n’arrivent pas jusqu’au seuil de la bouche, ou rarement, comme des salves noir\u00e2tres qui suintent, \u00e9ructent, forment une croute \u00e9paisse sur les bords de ses l\u00e8vres. Celle qui fouille, qui creuse, qui cherche un tr\u00e9sor, boussole \u00e0 main. Celle qui a toujours \u00e0 faire. Qui n’a jamais le temps. Celle qui a renonc\u00e9. Celle qui s’est perdu dans les sous-bois et redoute la nuit. Celle qui aimerait bien rencontrer le loup. Celle qui fredonne dans les all\u00e9es. Celle que tout le monde regarde. Celle qui \u00e0 l’abri des sous-bois fomente une r\u00e9volution. Celle que tout le monde acclame. Celle que tous regardent. Celle qui pleure en silence et ne sait pas que ses enfants la regardent, pench\u00e9e sur ses larmes, dans la lumi\u00e8re du matin. Celle qui se cache depuis que la fronti\u00e8re s’est referm\u00e9e. Celle dont le corps noueux se mue en ch\u00eane \u00e0 chaque printemps. Celle-ci que nous avons port\u00e9e, nourrie, cach\u00e9e. Celle-l\u00e0 que nous avons tent\u00e9 de maintenir en vie et qui s’ennuie d\u00e9sormais et voudrait voir le monde. Le monde qui se devine derri\u00e8re les frondaisons. Celle qui tisse les mondes communs qui nous relient. Celle-ci que nous ne pouvons plus retenir. Celle-l\u00e0 dont les racines affleurent, traversent la peau, et enveloppent son corps. Celle dont la for\u00eat se d\u00e9ploie, migre du coeur au cerveau, une for\u00eat dont le monde est fait, dont la ville l\u00e0 bas, vivier grouillant, se souvient si peu. Et nous, toujours l\u00e0, \u00e0 tendre l’une de nos branches, \u00e0 murmurer nos chants au creux de ses oreilles. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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