Je suis dans une grotte ; il fait nuit. Une lumi\u00e8re phosphorescente irradie sur les concr\u00e9tions, sans que j’en puisse d\u00e9terminer la source. Des chandelles de roche montent du sol, des conques s’ouvrent ; toutes sortes d’organismes semblent suspendus, fig\u00e9s dans une mati\u00e8re cireuse, tenant \u00e0 un fil de calcaire. Sur un fond ocre et beige, le rouge de l’h\u00e9matite laisse \u00e7\u00e0 et l\u00e0 sa trace. \u00c0 l’entr\u00e9e d’une niche que l’on distingue \u00e0 peine tout au fond de la grotte, se devinent les dents de la terre. Je me retourne ; un bruit d’eau. Je suis seule et trop enfonc\u00e9e dans le d\u00e9dale des galeries pour apercevoir la moindre ouverture vers dehors. Impossible de savoir s’il fait jour ou nuit. Un son se fait entendre, bref et sifflant, comme d’un instrument \u00e0 vent. Pas le moindre souffle d’air. Je n’\u00e9touffe pas, et pourtant les parois se sont rapproch\u00e9es. Mon cr\u00e2ne pourrait toucher le plafond. Je suis grande d’un million d’ann\u00e9es. Une stalactite me fr\u00f4le la joue, gluante tentacule. Je suis sur le point de crier quand tout se fige. La lumi\u00e8re s’\u00e9teint………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………Une stalactite me fr\u00f4le la joue, gluante tentacule. Je suis aux prises avec les entrailles de la terre. Toujours ocres et blancs, il se forme des tubes annel\u00e9s qui s’allongent, des spirales de calcaire, des lustres de pierre buissonnants, aux branches disparates, partant dans tous les sens comme des doigts difformes, et qui n’ont rien \u00e0 voir avec les \u00e9toiles. Toutes ces m\u00e9tamorphoses \u00e9mettent une lumi\u00e8re verte. La seule issue est ce lac noir, sans une ride \u00e0 la surface, un trou rond, sans retour. Je n’ai pas le choix…………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………Toutes ces formes n’ont rien \u00e0 voir avec les \u00e9toiles qui scintillent sans rien \u00e9mettre dans un ciel tr\u00e8s lointain et tr\u00e8s noir. Un bruit d’eau. T\u00e2tonnant dans l’obscurit\u00e9, ma main rencontre de la mousse gorg\u00e9e d’humidit\u00e9. La ros\u00e9e est glac\u00e9e. Je frissonne. Les contours de grands arbres, de leurs feuilles superpos\u00e9es, se dessinent aux alentours. La consistance visqueuse de la terre boueuse colle \u00e0 ma paume et \u00e0 mes doigts. Une branche craque. Un cri de singe. L’appel d’un oiseau. C’est bient\u00f4t l’aube.<\/p>\n\n\n\n
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Je suis dans une grotte ; il fait nuit. Une lumi\u00e8re phosphorescente irradie sur les concr\u00e9tions, sans que j’en puisse d\u00e9terminer la source. Des chandelles de roche montent du sol, des conques s’ouvrent ; toutes sortes d’organismes semblent suspendus, fig\u00e9s dans une mati\u00e8re cireuse, tenant \u00e0 un fil de calcaire. Sur un fond ocre et beige, le rouge de l’h\u00e9matite Continuer la lecturearts de la fiction #01 | terre-entrailles<\/span>