Je marche sur le sentier; le jour se l\u00e8ve. C\u2019est un matin frais, comme je les aime. Les arbres et les arbustes qui d\u00e9limitent le jardin sont nimb\u00e9s de brume, on les distingue \u00e0 peine, le soleil plus bas qu\u2019il y a quelques semaines en perce les voiles avec difficult\u00e9. Parfois je me demande s\u2019ils sont r\u00e9ellement l\u00e0 les arbres, si je ne suis pas sur le chemin d\u2019un r\u00eave. J\u2019ai besoin de les toucher, de les enlacer pour sentir leur pr\u00e9sence, besoin de leur \u00e9corce rugueuse sous mes paumes. Leur vigueur tranquille me rassure, me r\u00e9chauffe, elle me fait me sentir vivante en ces jours m\u00eame o\u00f9 leur s\u00e8ve commence \u00e0 se retirer, o\u00f9 leurs feuilles se parent des tons les plus chauds, ces ors lumineux, ces orang\u00e9s profonds qui me saisissent le c\u0153ur et en font jaillir des mots que je griffonne rapidement sur un bout de papier gliss\u00e9 dans la poche de ma robe blanche, avant qu\u2019ils s\u2019\u00e9vaporent. Je l\u2019ai rev\u00eatue ce matin pour la premi\u00e8re fois<\/p>\n\n\n\n
Je continue d\u2019avancer ; le sentier est de plus en plus \u00e9troit, bord\u00e9 de ronces dont les tiges s\u2019effilochent et s\u2019approchent dangereusement de ma robe, je n\u2019aurais pas d\u00fb l\u2019enfiler ce matin, je n\u2019ai pas r\u00e9fl\u00e9chi. \u00c0 l\u2019automne, j\u2019aime en particulier les feuilles des ronciers, leur couleur mordor\u00e9e piquet\u00e9e de taches marron, laissant filtrer \u00e7\u00e0 et l\u00e0 encore un peu de vert, et parcourue de leurs nervures devenues rouge sang. Je n\u2019irai pas plus loin pour ne pas rentrer \u00e0 la maison la robe en lambeaux. Je reviens vers mes parterres et fl\u00e2ne entre le magenta des asters, le vermillon des dahlias, le blanc des chrysanth\u00e8mes, je m\u2019approche des derni\u00e8res roses de l\u2019ann\u00e9e, je les caresse et les remercie de tant de beaut\u00e9. Je reviendrai couper une rose blanche pour l\u2019accrocher \u00e0 une des boutonni\u00e8res de ma robe<\/p>\n\n\n\n
Je poursuis ma ronde parmi mes amies de toujours ; je leur parle, je leur murmure des mots doux \u00e0 l\u2019oreille. Elles m\u2019entendent et me r\u00e9pondent. Je leur trouve une profondeur et une maturit\u00e9 que n\u2019ont pas leurs cons\u0153urs du printemps. Elles sont plus lentes, plus paisibles, elles prennent leur temps pour \u00e9clore et resplendir ensuite tour \u00e0 tour jusqu\u2019aux premi\u00e8res gel\u00e9es de novembre o\u00f9 les feuilles qui jonchent les all\u00e9es crisseront sous mes pas devenus un peu plus rapides qu\u2019ils ne le sont aujourd\u2019hui car j\u2019aurai h\u00e2te de prendre mon th\u00e9 bien chaud au coin du feu et regagner ensuite ma chambre pour mettre par \u00e9crit nos petits dialogues, ce que le froid devenu piquant m\u2019aura emp\u00each\u00e9e de faire aupr\u00e8s d\u2019elles. Et d\u2019ici quelques jours, avant de les rejoindre, je me couvrirai d\u2019un cardigan de laine blanche.<\/p>\n\n\n\n
Ce texte fait suite au texte La robe blanche <\/em>\u00e9crit pour la proposition #06 du cycle \u00c9t\u00e9 2026 - \u00c9crire avec Clarice Lispector<\/code><\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Je marche sur le sentier; le jour se l\u00e8ve. C\u2019est un matin frais, comme je les aime. Les arbres et les arbustes qui d\u00e9limitent le jardin sont nimb\u00e9s de brume, on les distingue \u00e0 peine, le soleil plus bas qu\u2019il y a quelques semaines en perce les voiles avec difficult\u00e9. Parfois je me demande s\u2019ils sont r\u00e9ellement l\u00e0 les arbres, Continuer la lecturearts de la fiction #01 | La rose blanche<\/span>