J’entre dans la cuisine \u00e0 l\u2019aube. C’est la nuit encore. Sous mes pieds nus je sens la poussi\u00e8re de sable des carreaux; mes ongles qui ont pouss\u00e9 frottent le sol; on dirait des griffes. Le r\u00e9frig\u00e9rateur ne fait aucun bruit, son silence m’inqui\u00e8te. Je cherche l’interrupteur, l\u00e0 o\u00f9 le mur p\u00e8le et laisse la pulpe des doigts blanches. J’appuie. Un toupet de m\u00e8ches grises m\u2019apparait ……………………..
Je suis dans la cuisine devant ce reflet en pagaille et derri\u00e8re la rue atone. Une lueur longe l’ar\u00eate du toit de la maison d’en face, comme tir\u00e9e \u00e0 l’\u00e9ponge, longue, avec de l’or. Le jour se tire par la peau quand je la vois. Sur la planche \u00e0 d\u00e9couper le pain. Une limace. \u00c9norme. Aussi grosse qu’un pain …………………..
Autour du corps de la limace il y a tout un r\u00e9seau de traces concentriques, translucides et nacr\u00e9es, comme si la limace, s’\u00e9tant auto-engendr\u00e9e d\u2019un point de la circonf\u00e9rence du cercle le plus grand, n\u2019avait cess\u00e9, en perdant les eaux, de progresser en spirale avant de venir s\u2019\u00e9chouer au centre de la planche ……………………..
Je suis dans la cuisine devant une limace \u00e9norme pos\u00e9e sur une planche \u00e0 pain. Le r\u00e9frig\u00e9rateur se met \u00e0 pousser des petits cris de poule. Au march\u00e9 hier, j’achetais des oeufs, j\u2019ai vu un homme d\u00e9couper un homard vivant avec un couteau. De la queue vers la t\u00eate, en remontant ; les pinces du homard \u00e9taient tenues par des caoutchouc noirs. Mieux vaut tuer un homard mort plut\u00f4t qu’un vivant avait dit quelqu’un. Une camionnette passe ………………………
Le bruit de la carapace qui se rompt file la rue avec la camionnette; le visage de l\u2019homme qui n’est qu’une ombre fugitive traverse ma m\u00e9moire avec celle du couteau ……………………….
La limace n\u2019est pas noire mais brune avec des taches plus fonc\u00e9es. Elle n\u2019a pas de pattes. O\u00f9 se trouve sa t\u00eate? Avec ses deux extr\u00e9mit\u00e9s indistinctes, recourb\u00e9es, c\u2019est une esp\u00e8ce de palindrome caoutchouteux. Est-ce qu’elle dort? ………………….
On tousse \u00e0 l\u2019\u00e9tage : Non, non, je ne veux voir personne ……………
Il semble que la limace grandit malgr\u00e9 moi. Ou c’est moi qui r\u00e9tr\u00e9c\u00eet tandis que le ciel rosit …………………………..
Je suis dans la cuisine devant la planche o\u00f9 repose une limace \u00e9norme. J’ai faim. Vais je la saisir \u00e0 mains nues pour m’en d\u00e9barrasser et me couper une tranche de pain? Mais o\u00f9 sont le pain et le couteau?…………………….
Dans le bac de recyclage j’attrape le Monde. Je le d\u00e9chire en deux. \u00c7a fait un bruit de feuilles mortes. Je plaque la feuille \u00e0 cheval sur le dos de la limace et je tire \u00e0 deux mains. Je tire de toutes mes forces. Ventous\u00e9e \u00e0 la planche la limace r\u00e9siste. Je tire. Je tire encore. Je tire plus fort. Elle se d\u00e9tache. Son poids me propulse en arri\u00e8re …………………………
Je suis dans la cuisine devant la poubelle avec une limace entre les mains. J’entends des pas dans l’escalier. Les pas se rapprochent. Non. Non. Je ne veux voir personne. A. entre en robe p\u00e2le, elle sent comme les roses. Elle s’arr\u00eate dans l’embrasure de la porte. La lumi\u00e8re de la rue embrasse son beau visage. Pourquoi tu jettes le pain? me demande A. en levant gracieusement son bras droit vers moi, il n’est que d’avant hier ……………………….<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
J’entre dans la cuisine \u00e0 l\u2019aube. C’est la nuit encore. Sous mes pieds nus je sens la poussi\u00e8re de sable des carreaux; mes ongles qui ont pouss\u00e9 frottent le sol; on dirait des griffes. Le r\u00e9frig\u00e9rateur ne fait aucun bruit, son silence m’inqui\u00e8te. Je cherche l’interrupteur, l\u00e0 o\u00f9 le mur p\u00e8le et laisse la pulpe des doigts blanches. J’appuie. Un Continuer la lecture#arts de la fiction #01 | un pain de limace<\/span>