{"id":222611,"date":"2026-09-28T19:11:26","date_gmt":"2026-09-28T17:11:26","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=222611"},"modified":"2026-09-28T19:11:27","modified_gmt":"2026-09-28T17:11:27","slug":"arts-de-la-fiction-2-moment-de-gare","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/arts-de-la-fiction-2-moment-de-gare\/","title":{"rendered":"arts de la fiction #2 | Moment de gare"},"content":{"rendered":"\n
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Le quai est d\u00e9sert. Le lourd portail en bois du hangar o\u00f9 jadis on entassait les marchandises est d\u00e9labr\u00e9. Les gonds sont rouill\u00e9s. Les ouvertures de l\u2019ancienne salle d\u2019attente sont mur\u00e9es. Il y a des goutti\u00e8res dans la marquise. Il pleut.
Il attend. Pas un train. Il n\u2019y a plus de train dans cette gare. C\u2019est une gare d\u00e9saffect\u00e9e. Une gare qui ne sert plus de gare. Une gare qui ne sert plus \u00e0 rien. La voie, unique, est envahie de broussailles. Des mauvaises herbes comme on les appelle. Pas m\u00eame bonnes \u00e0 donner aux lapins. Il pleut.
Il attend. C\u2019est dimanche. Il est venu passer la journ\u00e9e au village parce qu\u2019en ville, il n\u2019y a rien \u00e0 faire le dimanche. Les rues sont d\u00e9sertes. Les grilles des magasins baiss\u00e9es. Les enseignes \u00e9teintes. Il fait toujours nuit plus t\u00f4t dans les rues le dimanche. Il fait toujours plus triste en ville le dimanche. Les gares pleurent la jeunesse qui d\u00e9campe vers des villes plus grandes, plus belles, plus vivantes. Il pleut.
Il attend. C\u2019est lui qui a trouv\u00e9 le lieu du rendez-vous. Il l\u2019a \u00e9crit sur une feuille arrach\u00e9e \u00e0 un classeur. Il a aussi mentionn\u00e9 l\u2019heure. Il a pli\u00e9 la feuille en deux, puis en quatre et il l\u2019a confi\u00e9e le matin m\u00eame \u00e0 un ami pour qu\u2019il la remette \u00e0 sa destinataire. Il sait que cet ami s\u2019acquittera de sa t\u00e2che. Il s\u2019en acquittera avec bienveillance et discr\u00e9tion. Le mot sera pass\u00e9. Il n\u2019aura plus qu\u2019\u00e0 se rendre sur place un peu avant l\u2019heure dite et attendre. Il pleut.
Il attend. Il tremble. Non de froid mais de peur. Les quais de gare l\u2019effraient. Il n\u2019aime pas partir. L\u2019id\u00e9e m\u00eame de partir lui fait horreur. Et m\u00eame si aucun train n\u2019entrera dans cette gare qui n\u2019est plus une gare et ne sert plus \u00e0 rien, il a peur. Il tremble. La pluie redouble.
Il attend. C\u2019est un moment \u00e0 la fois p\u00e9nible et excitant. Un moment suspendu pendant lequel rien ne se passe. Un moment qui prend son temps, comme si tout le plaisir \u00e9tait l\u00e0, dans l\u2019attente, dans ce moment o\u00f9 il ne se passe encore rien mais o\u00f9 quelque chose, \u00e0 tout moment, peut advenir. M\u00eame ce \u00e0 quoi il ne s\u2019attend pas. Comme par exemple, qu\u2019elle ne vienne pas. Que cette histoire ne soit plus que celle d\u2019un rendez-vous manqu\u00e9, d\u2019un lapin pos\u00e9 dans les broussailles d\u2019une voie d\u00e9saffect\u00e9e. Un dimanche pluvieux. Sur un quai de gare. Dans un ailleurs o\u00f9 personne n\u2019attend.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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