Parce que certains d’entre nous ne rentraient pas les dimanches, Il avait propos\u00e9 que nous passions, occasion de partager un moment au coin du feu et d’approfondir les questions qui nous restaient obscures. Le prof invitait.
Pas tr\u00e8s Rock en Roll comme perspective avait dit M..
Tu marches. Tu as pris par la for\u00eat pour \u00e9viter le village et la route principale. C’est le milieu de l\u2019apr\u00e8s-midi, le soleil brille \u00e0 nouveau, il fait ressortir les ombres. La foret humide exhale les parfums de la terre et des bois r\u00e9sineux : un parfum balsamique \u2014 je ne sais pas encore le mot qui dit l’odeur des pins, je l’\u00e9cris aujourd’hui, et c’est comme une usurpation de la m\u00e9moire.
Tu es partie en avance. Tu as les mains rougies et dans ta poche le dessin, le dernier, une \u00e9tude de main \u2013 je n’aimais pas venir les mains vides\u2013, tu l’apportes au prof \u2014c\u2019est ce que je faisais de mieux, les dessins de mains; pas les dissertations.
Tu arrives c\u00f4t\u00e9 jardin; tu fr\u00f4les le tas de b\u00fbches, qui, m\u00eame d\u00e9pec\u00e9 par l\u2019hiver, en impose : presque aussi haut que la maison. Sa maison, tout en longueur, et sans d’\u00e9tage, \u00e0 grosses pierres; avec ses ouvertures \u00e9troites et ses pi\u00e8ces en enfilades pour garder le chaud. Une de ces maisons rurales tr\u00e8s ancienne, qui n\u2019avait rien d’original en amont du vieux village. Les zones reconstruites, pas toujours adapt\u00e9s au climat, s’\u00e9tendaient dans la vall\u00e9e.
J’avais travers\u00e9 le sauvage, suivi le cours d’eau augment\u00e9 par la fonte des neiges; respir\u00e9 les pins; fum\u00e9 des Gauloise sur une pierre . Je me trouvais \u00e0 maintenant devant les fen\u00eatres du prof, derri\u00e8re lesquelles brillaient un feu.
Tu frappes au carreau, le visage apparait; la chevelure, en contre-jour des flammes, devenue fauve. Fais le tour, avait dit le prof en faisant un geste, je vais t\u2019ouvrir devant. Tu avais r\u00e9pondu que tu allais enjamber la fen\u00eatre \u2013 j’avais cette manie d\u2019enjamber les fen\u00eatres, peut-\u00eatre que j’avais rougis en le disant : de quoi se souvient-on vraiment. La nuit, souvent, je m’\u00e9chappais par la fen\u00eatre du r\u00e9fectoire pour aller seule, dans la nuit.
La pi\u00e8ce est sombre. Chaude. Il n’y a que nous. Lui, moi, et ce foyer \u00e9norme. Quelques g\u00e2teaux, du th\u00e9 sur un plateau.
Je m’\u00e9tais assise sur un pouf, la pi\u00e8ce en comptait trois, plus deux fauteuils et deux chaises.
Le prof parla de ces fa\u00e7ons d’emprunter les chemins de traverses, \u00e9voqua Nietzsche et Rimbaud, de plein de trucs en rapport: les p\u00e9ripat\u00e9ticiens, la marche et de la pens\u00e9e. Un jour beaucoup plus tard en lisant Lenz de B\u00fcchner dans la montagne, je me suis souvenue de cette journ\u00e9e, du mois, j’aime le croire.
C\u2019\u00e9tait\u00a0Boukhechem le nom : Slimane le pr\u00e9nom, je sais des choses que j\u2019ignorais; Slimane Boukhechem fils du Pasteur Abdelwahad, n\u00e9 \u00e0 Sousse, sur la C\u00f4te M\u00e9diterran\u00e9enne; qui aurait \u00e9tudi\u00e9 la th\u00e9ologie, \u00e9pous\u00e9 Marie Louise et ses origamis, aurait enseign\u00e9\u00a0\u00a0\u00e0 T\u00e9h\u00e9ran, serait devenu pasteur de l\u2019\u00c9glise R\u00e9form\u00e9e; qui aurait \u00e9tudi\u00e9 la philosophie \u00e0 Dakar puis serait venu enseigner sur les hauteurs de la Loire… La m\u00eame t\u00eate que Brassens, plut\u00f4t ronde; une tr\u00e8s grosse moustache dans les gris, une chevelure drue tout aussi grise, la peau mate, les yeux noirs tr\u00e8s brillants. Entre nous, on disait Brassens : t\u2019as cours avec Brassens? S\u2019il connaissait Brassens le prof?
La cloche avait tint\u00e9, Slimane Boukhechem \u00e9tait sorti. Dans l’obscurit\u00e9 j’avais observ\u00e9 les rayonnages, le dos des livres bien align\u00e9s dans la lueur des flammes. Et j’avais vu le petit buste. La t\u00eate grima\u00e7ait.
Tu regardes mon Socrate, avait dit le prof en faisant entrer M. et quelques autres.
Je regardais le petit buste, cette t\u00eate de Sil\u00e8ne et dans l’angle du mur, la guitare .<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Parce que certains d’entre nous ne rentraient pas les dimanches, Il avait propos\u00e9 que nous passions, occasion de partager un moment au coin du feu et d’approfondir les questions qui nous restaient obscures. Le prof invitait. Pas tr\u00e8s Rock en Roll comme perspective avait dit M.. Tu marches. Tu as pris par la for\u00eat pour \u00e9viter le village et la Continuer la lecture#arts de la fiction #05 | une t\u00eate de Sil\u00e8ne<\/span>