{"id":224707,"date":"2026-11-13T14:00:24","date_gmt":"2026-11-13T13:00:24","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=224707"},"modified":"2026-11-13T14:00:24","modified_gmt":"2026-11-13T13:00:24","slug":"arts-de-la-fiction-07-une-routine","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/arts-de-la-fiction-07-une-routine\/","title":{"rendered":"#arts de la fiction #07 | une routine"},"content":{"rendered":"\n
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Elle s\u2019appelait Sandra Moreau, jeune infirmi\u00e8re \u00e0 domicile qui se rendait un jour sur deux jusqu\u2019\u00e0 la maison de la rue de la Renaissance pour faire la toilette du p\u00e8re. Il acceptait bien qu\u2019elle le fasse. En janvier 2017 le vieil homme ne parlait d\u00e9j\u00e0 plus beaucoup, enfin de moins en moins, cherchait ses mots, parfois \u00e9mettait quelques grommellements intrigants. Son \u00e9pouse Th\u00e9r\u00e8se ouvrait la porte puis les laissait dans la cuisine, c\u2019\u00e9tait le mieux \u2014 il n\u2019y avait pas de douche facilement accessible. Et Sandra \u00e9tait gentille. Elle d\u00e9butait, n\u2019\u00e9tait pas toujours \u00e0 l\u2019aise avec les vieux corps \u00e0 man\u0153uvrer avec pr\u00e9caution mais elle s\u2019en tenait au protocole, le faisait assoir sur une chaise, le lavait m\u00e9thodiquement au bord de l\u2019\u00e9vier avec un gant de toilette et l\u2019essuyait avec une serviette douce. \u00c0 la fin elle lui frottait le torse \u00e0 l\u2019eau de Cologne. C\u2019\u00e9tait devenu une routine. Et c\u2019est seulement quand il avait urin\u00e9 du sang au cours de la nuit \u2014 le drap en \u00e9tait tout impr\u00e9gn\u00e9 \u2014 que l\u2019id\u00e9e avait travers\u00e9 l\u2019esprit de Th\u00e9r\u00e8se que les jours du mari \u00e9taient compt\u00e9s.
Th\u00e9r\u00e8se s\u2019\u00e9tait affol\u00e9e, ses gestes \u00e9taient devenus d\u00e9sordonn\u00e9s. T\u00f4t le matin elle avait appel\u00e9 le docteur. Elle avait aussi appel\u00e9 les enfants au t\u00e9l\u00e9phone \u2013 ils habitaient loin \u2014 , sa voix \u00e9tait blanche.<\/p>\n\n\n\n

Sandra Moreau se rendrait rue de la Renaissance \u00e0 l\u2019heure habituelle. Elle ne serait pas au courant de l\u2019aggravation subite de l\u2019\u00e9tat de son patient m\u00eame si elle avait constat\u00e9 son d\u00e9clin au cours des derni\u00e8res semaines, en revanche elle le comprendrait vite en approchant de la maison. La voiture du docteur Maillard serait gar\u00e9e devant et la porte serait rest\u00e9e entreb\u00e2ill\u00e9e malgr\u00e9 l\u2019hiver. En s\u2019approchant, on entendrait des bruits, des voix inhabituelles. Venue pr\u00eater main forte, la voisine serait en train de faire du caf\u00e9 dans la cuisine. Clarisse la s\u0153ur du p\u00e8re aurait \u00e9t\u00e9 pr\u00e9venue elle aussi, elle ne tarderait plus \u00e0 arriver, aurait dit la voisine. Sandra Moreau dans sa belle jeunesse n\u2019aurait pas encore perdu de patient comme \u00e7a, du jour au lendemain, et elle se sentirait tout de m\u00eame un peu secou\u00e9e. Elle gagnerait la chambre tout en se demandant ce qu\u2019on attendrait d\u2019elle en un jour pareil. Le docteur Maillard serait alors pench\u00e9 vers le malade. Elle ne dirait rien, juste serrerait les mains froides et tremblantes de Th\u00e9r\u00e8se pour la tranquilliser jusqu\u2019\u00e0 ce que le docteur se redresse. Quand il le ferait, il prononcerait trois mots tout en rangeant son st\u00e9thoscope\u00a0: c\u2019est la fin. Sandra Moreau n\u2019oserait pas l\u00e2cher les mains de Th\u00e9r\u00e8se qui aurait grand besoin d\u2019\u00eatre r\u00e9confort\u00e9e, ne saurait pas s\u2019il lui fallait op\u00e9rer comme d\u2019habitude en d\u00e9pit du verdict. Les mains de Th\u00e9r\u00e8se seraient devenues son support, son mode de contenance, et s’effor\u00e7ant de ne penser \u00e0 rien, elle regarderait le visage du p\u00e8re inconscient dans le lit, livide, au bord du passage. L\u00e0-dessus la s\u0153ur Clarisse arriverait, parlant fort comme de coutume. Elle embrasserait son vieux fr\u00e8re sans faire d\u2019histoires, sentirait le froid de la mort l\u2019envelopper.
Car le souffle aurait cess\u00e9 d\u2019animer la bouche du p\u00e8re, ce serait la fin, oui. Sandra Moreau entra\u00eenerait Th\u00e9r\u00e8se dans la cuisine sans oser encore lui l\u00e2cher les mains, la voisine servirait le caf\u00e9 et les femmes tourneraient un bon moment leurs morceaux de sucre dans le liquide br\u00fblant. Clarisse et la voisine sauraient exactement ce qu\u2019il conviendrait de faire dans les heures \u00e0 venir.<\/p>\n\n\n\n

Sandra Moreau, infirmi\u00e8re d\u00e9butante, s\u2019en \u00e9tait retourn\u00e9e \u00e0 sa voiture. Son patient disparu, elle ne reviendrait plus rue de la Renaissance un jour sur deux et le nom associ\u00e9 \u00e0 la rue ne serait plus qu\u2019un patronyme ray\u00e9 dans son agenda \u00e0 partir des premiers jours de f\u00e9vrier. Elle en ressentait de la tristesse bien s\u00fbr, percevait ses mains moites \u00e0 force d\u2019en avoir serr\u00e9 d’autres. Elle aurait pris un peu de gel pour les d\u00e9sinfecter.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

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Photographie \u00a9fran\u00e7oise renaud, phototh\u00e8que familiale 2015<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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