Celle qui voit ses cheveux blanchir en une nuit quand la maison dispara\u00eet et qui cinquante ans apr\u00e8s, chaque matin admire les beaux hortensias, les oublie et les retrouve le lendemain, nouveaux chaque jour, plaisir intact.
Celui qui, homme de peine, voyage de chantier en chantier et finit par tenir le bar, grand comme un b\u0153uf, doux comme un agneau.
Celle qui conserve seulement un violon rang\u00e9 dans l\u2019unique placard mais que ses doigts peuvent \u00e9trangement reconna\u00eetre et trouver d\u00e9saccord\u00e9 et jouer les m\u00eames airs qu\u2019alors dans les cin\u00e9mas pendant les films muets.
Celui qui repeint chaque chose avec la peinture minium argent\u00e9e qu\u2019il a r\u00e9cup\u00e9r\u00e9e, \u00e9conomise chaque goutte d\u2019eau, glane ses patates en v\u00e9lo, fait le poirier jusqu\u2019\u00e0 bien tard mais a fini par rouiller.
Celle qui contemple quotidiennement cette photographie de photographe, studio comme Marilyn, teint p\u00e2le et sans d\u00e9faut, sourire juste esquiss\u00e9, de sa fille disparue \u00e0 20 ans et celui aussi.
Celle qui a perdu ses copines de classe, arr\u00eat\u00e9es ?, bien \u00e9duqu\u00e9e chez les s\u0153urs, sait faire un ourlet invisible, reprendra son violoncelle \u00e0 60 ans et sa vie en main \u00e0 79, s\u2019il est encore temps.
Celui qui, enfant de c\u0153ur pourtant, ne trouve pas son chemin, s\u2019\u00e9gare, se perd, d\u00e9cide que \u00e7\u2019en est trop et s\u2019en va au bout d\u2019une corde.
Celle qui p\u00e9tille derri\u00e8re ses taches de rousseur mais pas assez pour finir le chemin tranquillement et choisit aussi la corde pour ne pas conna\u00eetre la suite.
Celle qui n\u2019aime pas son retour d\u2019Afrique, serviteurs absents, piscine vid\u00e9e et seuls restent les nappes de wax et le poulet aux arachides.
Celui qui \u00e9pouse enfin sa premi\u00e8re amoureuse apr\u00e8s tous ces d\u00e9tours et la rejoint dans sa caravane.
Celle qui \u00e9pouse son premier amoureux, avec ses chaussures de Minnie et sa choucroute sur la t\u00eate presque pinup \u00e0 y repenser, une erreur finalement.
Celle qui trottine comme une souris et parle gravement et laisse bouillir le caf\u00e9 toute la journ\u00e9e sur la grosse cuisini\u00e8re \u00e0 charbon.
Celui qui entretient magnifiquement le petit jardin ouvrier tout en long, entour\u00e9 de tous les autres, derri\u00e8re la maison du coron, entour\u00e9e de toutes les autres.
Celle qui donne des bonbons rouges en forme de fraise, sortis d\u2019une bo\u00eete de m\u00e9dicaments en forme de c\u0153ur et elle avec ses joues en forme de poires molles.
Celle que l\u2019on nomme comme la premi\u00e8re guerre pour pas la confondre, chiffre devenu pr\u00e9nom et dont on entend plus l\u2019origine derri\u00e8re, elle surveille les gosses et la maison.
Celle qui a le visage tellement fard\u00e9, poudr\u00e9 \u00e0 en \u00e9ternuer, rouge d\u00e9bordant du contour des l\u00e8vres, envelopp\u00e9e d\u2019un parfum \u00e9tourdissant qui ne masque pas totalement celui de l\u2019alcool.
Celui qui, tailleur ch\u00e9valis\u00e8remach\u00e8re, a gard\u00e9 des rouleaux de tissu ray\u00e9 pour les belles chemises, des bobines de fils et de rubans et des boites de boutons de nacre.
Celle qui attend chaque soir, un \u0153il sur le journal, l\u2019autre sur le cadran, calculant le retard, le train de 17h20 depuis la gare \u00e7a fait dix minutes \u00e0 pieds, pas dupe de la partie de cartes qui s\u2019\u00e9ternise.
Celui qui se f\u00e2che avec le cur\u00e9, la cloche le r\u00e9veille tous les matins, albinos lit son journal avec une loupe, ne pourra jamais conduire mais prendra le train.
Celui qui porte toujours son b\u00e9ret et que la silicose n\u2019a pas loup\u00e9.
Celle qui vit dans la maison reconstruite apr\u00e8s les bombardements, un dalmatien en porcelaine grandeur nature dans son salon, pr\u00e9cieuse.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Celle qui voit ses cheveux blanchir en une nuit quand la maison dispara\u00eet et qui cinquante ans apr\u00e8s, chaque matin admire les beaux hortensias, les oublie et les retrouve le lendemain, nouveaux chaque jour, plaisir intact. Celui qui, homme de peine, voyage de chantier en chantier et finit par tenir le bar, grand comme un b\u0153uf, doux comme un agneau.Celle Continuer la lecturecelles qui et ceux aussi<\/span>