Celles dont je ne sais rien et qui m\u2019habitent au quotidien. Celles qui pour moi sont toutes et une \u00e0 la fois. Celle qui est rest\u00e9e de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 des Pyr\u00e9n\u00e9es et qui, imperturbable, tous les matins, observait la ligne dentel\u00e9e des montagnes en s\u2019interrogeant sur la vie l\u00e0-bas, de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9. Celle qui a os\u00e9 traverser la fronti\u00e8re en se demandant si elle aurait le courage de revenir un jour. Celle qui est repartie en Espagne enterrer son mari. Celle qui est retourn\u00e9e, malgr\u00e9 elle, dans le village de feu son mari. Celle dont j\u2019ai perdu la trace \u00e0 1260m d\u2019altitude. Celle qui comprenait le fran\u00e7ais, mais r\u00e9pondait toujours en espagnol. Celle qui a mis au monde six enfants, une fille au milieu de cinq gar\u00e7ons. Celle qui a accouch\u00e9 d\u2019un enfant ill\u00e9gitime, elle avait 17 ans. Celle dont on ne connait plus l\u2019histoire. Celle \u00e0 qui on a tricot\u00e9 une vie imaginaire. Celle qui attend des jours meilleurs. Celle qui \u00e9tait m\u00e9nag\u00e8re \u00e0 Montauban, certainement toute sa vie. Celle qui vivait dans une m\u00e9tairie \u00e0 Meauzac. Celle qui avait les mains abim\u00e9es par la terre. Celle qui a perdu un enfant, il avait quatre mois. Celle dont le nom est murmur\u00e9. Celle qui a donn\u00e9 le nom de son enfant d\u00e9c\u00e9d\u00e9 au suivant. Celle qui s\u2019est \u00e9vanouie dans l\u2019histoire familiale. Celle qui a quitt\u00e9 Auch pour s\u2019installer \u00e0 Castelculier et accoucher de son dernier enfant. Celle qui s\u2019est mari\u00e9e \u00e0 Lafox. Celle que l\u2019on nommait l\u2019\u00e9trang\u00e8re. Celle qui n\u2019avait jamais vu la mer et celle qui vivait avec. Celle qui \u00e9coutait des histoires mais que l\u2019Histoire n\u2019a pas entendu. Celle qui est rest\u00e9e sur le quai de la gare en ao\u00fbt 1914. Celle qui n\u2019a jamais revu son mari en vie. Celle qui n\u2019a jamais pu oublier mais s\u2019est tue. Celle qui pleurait en silence et soignait les blessures de son \u00e2me. Celle qui \u00e9tait garde barri\u00e8re et harmonisait son quotidien au rythme des passages du train. Celle dont il m\u2019est impossible de me souvenir. Celle qui habitait son temps. Celle qui s\u2019\u00e9tait absent\u00e9e de la photo de famille. Celle qui aimait la terre au point de s\u2019y rouler dedans. Celle qui allait p\u00eacher \u00e0 la rame. Celle qui a \u00e9t\u00e9 prise en photo dans la neige, les mains dans les poches et le sourire aux l\u00e8vres au milieu de l\u2019hiver 56. Celle qui s\u2019est f\u00e2ch\u00e9e avec sa fille, une histoire de chocolat.\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Celles dont je ne sais rien et qui m\u2019habitent au quotidien. Celles qui pour moi sont toutes et une \u00e0 la fois. Celle qui est rest\u00e9e de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 des Pyr\u00e9n\u00e9es et qui, imperturbable, tous les matins, observait la ligne dentel\u00e9e des montagnes en s\u2019interrogeant sur la vie l\u00e0-bas, de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9. Celle qui a os\u00e9 traverser la fronti\u00e8re en Continuer la lecturePersonnages #2<\/span>