Seuls avec les autres, la vie se fait complice inattendue.<\/p>\n\n\n\n
Le bus pose toutes portes ouvertes. Il vient d\u2019arriver. Il\nva repartir. L\u2019air est frais, le soleil haut et insouciant, g\u00e9n\u00e9reux dirais-je\nen ce jour d\u2019hiver. On voudrait presque croire que les feuilles pointent d\u00e9j\u00e0\nau bout des branches devenues carmin. Deux femmes, l\u2019une est plus emmitoufl\u00e9e\nque l\u2019autre. C\u2019est elle qui a un cartable. Il y a peut-\u00eatre de la fatigue en\nelles. La matin\u00e9e fut longue, \u00e0 \u00e9couter des \u00e9tudiants tenter de d\u00e9crocher leur\nexamen pour un futur qu\u2019on ne saura jamais, \u00e0 tenter de saisir leur pr\u00e9sent\nsans vouloir pour autant renoncer, oublier, d\u00e9laisser. Deux regards. Deux\nsourires. Le bus va partir. Vers un ailleurs d\u2019elle. Vers un ailleurs de\nl\u2019autre. Apr\u00e8s tout ce temps \u00e0 faire une pause entre deux choses \u00e0 faire, deux\ntextes \u00e0 finir, trois mails \u00e0 transmettre, un rapport \u00e0 r\u00e9diger, pour rire un\npeu, penser \u00e0 autre chose que l\u2019ennui, la tristesse, les difficult\u00e9s inh\u00e9rentes\net impr\u00e9vues quotidiennes ou pass\u00e9es, un lien s\u2019est tiss\u00e9 au sein de ce r\u00e9seau\nde notre humanit\u00e9, t\u00e9nu, r\u00e9el. Deux regards. Heureux de s\u2019\u00eatre rencontr\u00e9s,\npeut-\u00eatre un jour comme celui-ci, ensoleill\u00e9e, tranquille, apais\u00e9. Le bus va\npartir. Je dois finir un livre et pr\u00e9parer les cours du second semestre. J\u2019ai\nrendez-vous demain \u00e0 Paris. Les regards s\u2019\u00e9loignent. Il ne reste que leur\nbrillance. Il ne reste qu\u2019un sourire d\u00e9licat. Il ne reste que le soleil. Elle\nne veut pas que je la voie monter dans le bus, ne gardant que le souvenir des adieux\nau milieu d\u2019un futur du retour chez soi. Une simple porte qui s\u2019ouvre et un\nmoteur qui vrombit. Ai-je bien compost\u00e9 mon billet ?<\/p>\n\n\n\n
Le train est \u00e0 quai. Il va partir d\u2019ici une dizaine de\nminutes. D\u2019autres passagers devraient arriver. J\u2019ouvre un livre, ou un carnet,\net me plonge dans ce pr\u00e9sent du pass\u00e9, r\u00e9dige quelques notes. Je la reconnais \u00e0\nsa fa\u00e7on de cligner les yeux et faire ce mouvement de bouche, comme si elle\nparlait \u00e0 un interlocuteur connu d\u2019elle seule. Aujourd\u2019hui, elle ne porte pas\nde bonnet et sa chevelure garde pourtant cet aspect hirsute et batailleur. Le\ntic la prend et elle cligne des yeux, avance les l\u00e8vres \u00e9paisses dans un\nmouvement de succion, remonte machinalement la monture vers la racine du nez. \u00c0\nla lumi\u00e8re de l\u2019apr\u00e8s-midi, elle regarde un peu dehors le paysage d\u00e9filer,\ntouche ses cheveux, la monture des lunettes et continue de parler avec cette\nvoix lente et rauque. Elle cligne des yeux. Nous sommes entour\u00e9s par le ruban\nvert et tremblant entrecoup\u00e9 de taches azur et terre de sienne des oliveraies.\nD\u2019un coup les mots sont clairs, simples et clairs, clairs et pr\u00e9cis, sans\naccent particulier \u00ab Je suis une pauvre personne mais je comprends bien\nqu\u2019on ne peut ainsi tirer la corde et que je ne peux faire plus. \u00bb Elle aussi\nrevient de sa journ\u00e9e de travail dans un \u00e9tablissement scolaire. Le vert, le\nbleu, les \u00e9corces, les pierres.<\/p>\n\n\n\n
Au milieu des all\u00e9es et venues, l\u2019instant d\u2019un \u00e9clat sur une boucle de cheveux, le talon qui n\u2019est pas bien pos\u00e9 sur une marche, le geste d\u2019une main, plonger dans cet autre soi qui gribouille sur votre m\u00e9moire.<\/p>\n\n\n\n Seuls avec les autres, la vie se fait complice inattendue. Le bus pose toutes portes ouvertes. Il vient d\u2019arriver. Il va repartir. L\u2019air est frais, le soleil haut et insouciant, g\u00e9n\u00e9reux dirais-je en ce jour d\u2019hiver. On voudrait presque croire que les feuilles pointent d\u00e9j\u00e0 au bout des branches devenues carmin. Deux femmes, l\u2019une est plus emmitoufl\u00e9e que l\u2019autre. C\u2019est Continuer la lectureSanguine et fusain<\/span>![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2020\/02\/pollastri-sylvie_atelier-hiver-575x1024.jpg\")