De losange en losange, tomette apr\u00e8s tomette, le tableau prend forme; le peintre, c’est ma maman, \u00e0 quatre pattes, qui habille le carrelage de ce trait blanc qui coule de la burette qu’elle tient de la main droite et qu’elle presse sans s’arr\u00eater jusqu’\u00e0 la derni\u00e8re ligne blanche pour une overdose g\u00e9om\u00e9trique du sol.<\/p>\n
Le gris fonc\u00e9 presque noir du bitume, un sol dur, exigent une marche assur\u00e9e, mes pieds qui suivent ceux de ma m\u00e8re sans y penser, ses chaussures l\u00e9g\u00e8res \u00e0 talons compens\u00e9s, l’odeur forte, piquant la fine membrane du nez comme de la colle \u00e0 sniffer, exhal\u00e9e par le goudron du trottoir, ent\u00eatante parce que c’est l’\u00e9t\u00e9, que le rev\u00eatement du sol fond, devient p\u00e2teux colle aux fines semelles, le chaud escalade la peau des jambes, cuit la peau, la br\u00fble comme du vitriol\u00a0 en une petite torture ordinaire, le bitume amolli colle aux petits souliers.<\/p>\n
La carriole descend la pente du boulevard Jean Casse \u00e0 fond la caisse, elle prend de la vitesse, entame la chair noire du boulevard, en arrache des particules informes qui volent empiriquement de chaque c\u00f4t\u00e9 de la caisse, ses roulements \u00e0 billes marquent l’\u00e9piderme du macadam d’une longue cicatrice qui cro\u00fbte; plus la vitesse est grande, plus le bruit des roulements \u00e0 billes hurle, devient assourdissant.<\/p>\n
Les grands damiers noirs et beiges du carrelage de la salle \u00e0 manger montent, montent au fur et \u00e0 mesure qu’on approche jusqu’\u00e0 tenir toute la place, s’imposent dans la pi\u00e8ce au d\u00e9triment du reste du d\u00e9cor; si j’\u00e9tais peintre, je les repr\u00e9senterais \u00e0 la verticale, remplissant sans marge tout le tableau.<\/p>\n
Un serpent presque noir se tord au bord des vagues, il saute au ras de l’eau, il saute dans les petites vagues, ondule en restant sur place, en relevant la t\u00eate\u00a0 – on dirait qu’il la rel\u00e8ve pour attaquer – le soleil aplatit le monde, tout est horizontal, le soleil descend sur nous qui sommes \u00e0 plat ventre, \u00e9cras\u00e9s dans les grains du sable, les algues s\u00e8ches, les galets lisses, notre peau adh\u00e8re, se coule sur ces asp\u00e9rit\u00e9s d’abord g\u00eanantes, puis, vite, elle s’accommode des trous et des bosses, chaque pore a sa place, respire au soleil, transpire et coule sur le sable grumeleux qui s’imbibe de son suc juteux.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
De losange en losange, tomette apr\u00e8s tomette, le tableau prend forme; le peintre, c’est ma maman, \u00e0 quatre pattes, qui habille le carrelage de ce trait blanc qui coule de la burette qu’elle tient de la main droite et qu’elle presse sans s’arr\u00eater jusqu’\u00e0 la derni\u00e8re ligne blanche pour une overdose g\u00e9om\u00e9trique du sol. Le gris fonc\u00e9 presque noir du Continuer la lecturePr\u00e8s du sol, tout pr\u00e8s…<\/span>