Bouche dissimul\u00e9e par un\nencombrement de tuyaux. Les yeux mi-clos comme aux aguet. Paupi\u00e8res lourdes d\u2019une\nl\u00e9thargie mortelle. La peau distendue, assouplie ou affaiss\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
En son for int\u00e9rieur :\nla mer aux multiples miroirs qui se d\u00e9tache d\u2019un rivage escarp\u00e9. Porte d\u2019un\nmonde exotique o\u00f9 r\u00e8gnent les grands palmiers silencieux. Foudroiement du d\u00e9sir\nfauch\u00e9 dans son \u00e9lan. <\/p>\n\n\n\n
Il y a en\nmoi un autre, papillon de nuit aveugl\u00e9 par la lumi\u00e8re obscure, affol\u00e9 de ne\npouvoir trouver la sortie, et l’autre qui l’enferme \u00e0 double tour, gardien\namn\u00e9sique ayant perdu la cl\u00e9, sangl\u00e9 dans sa s\u00e9v\u00e9rit\u00e9 sans but, centr\u00e9 sur sa t\u00e2che,\naccomplie par devoir, juste pour ainsi maintenir la ligne, l’essence m\u00eame de\ncette vie ignorante. <\/em><\/p>\n\n\n\n Et maintenant je suis mort, mais pas plus avanc\u00e9, car ma voix r\u00e9sonne blanche et sans timbre, onde n\u00e9gative d’une pr\u00e9sence qu’on ne peut v\u00e9ritablement cerner et qui pourtant s’obstine \u00e0 hanter les lieux de la m\u00e9moire, s’infiltrant dans la lumi\u00e8re matinale d’un printemps sans promesse autre que la r\u00e9p\u00e9tition infinie de sensations vagues, imperturbable rappel \u00e0 l’ordre auquel tout ob\u00e9it, m\u00eame le moindre bourgeon dans son espoir d\u00e9risoire d’\u00eatre un autre, voix blanche qui s’effraie \u00a0un peu de son pouvoir, le regardant s’accro\u00eetre et s’enfler au-dessus des \u00eatres et des choses, obstin\u00e9 boutoir qui \u00e9branle la porte de l’infini sans savoir si derri\u00e8re il n’y pas le n\u00e9ant, une vibration pas plus. Et la courbe sinuso\u00efdale de nos \u00eatres parfois se rencontre. Vraiment je suis mort et je ne le sais pas.<\/em><\/p>\n\n\n\n Visage\npartag\u00e9 entre la douleur et le soulagement. Les maxillaires dissym\u00e9triques masquent\navec peine une col\u00e8re inutile. Le regard fixe sort litt\u00e9ralement des orbites\npour ne se poser sur rien qui puisse l\u2019atteindre.<\/p>\n\n\n\n En son for\nint\u00e9rieur : Des groupes d\u2019hommes qui se rassemblent et l\u2019ignorent,\npalabrant \u00e0 n\u2019en plus finir en phrases r\u00e9sonnantes sur une place \u00e0 l\u2019\u00e9cart des\ntrafics. Ils n\u2019ont jamais pris garde \u00e0 sa haine. <\/p>\n\n\n\n Je t’\u00e9coute\nmais je ne t’entends pas ; plus fort que moi, plus fort que ma parole il y a le\nlieu qui n’a d’autre volont\u00e9 que de venir au jour, il parle et c’est lui qui\nvient toucher mon oreille, il parle et son balbutiement n’a pas plus de force\nque l’instinct, c’est \u00e0 dire beaucoup plus que ma simple volont\u00e9, h\u00e9sitante et\nmolle devant tant d’efforts \u00e0 devoir d\u00e9faire le monde.<\/em><\/p>\n\n\n\n Je parle la\nvoix des choses, elles se m\u00ealent en un brouhaha ind\u00e9chiffrable je ne les \u00e9coute\npas quand elles me traversent ainsi, la raison est seulement m\u00e9canique ; la\nraison encha\u00eene mes images plus s\u00fbrement qu\u2019aucun tyran jamais ne le fit.<\/em> Mon temps n’a plus de limite, je m’\u00e9gare dans une attente d\u00e9mesur\u00e9e mes\npas s’en vont comme les paraphes d’un nom sans m\u00e9moire.<\/em><\/p>\n\n\n\n Le visage n\u2019a\nplus d\u2019espace pour y \u00e9crire le temps pass\u00e9. Aux l\u00e8vres minces s\u2019accrochent des\nmots r\u00e9p\u00e9t\u00e9s sans suite, hors de propos, comme on en dit dans ces occasions. <\/p>\n\n\n\n En son for int\u00e9rieur :\nla proie apeur\u00e9e qui sent sur elle le regard rapace de celle qui voudrait\nemporter des pans entiers de sa vie, les d\u00e9chirer , les \u00e9parpiller sur le\nchemin pierreux.<\/p>\n\n\n\n D’un seul tenant il est sorti de moi, tout arm\u00e9 de son bruit qui bourdonne \u00e9trangement, c’est \u00e0 dire dans une autre dimension que celle o\u00f9 je suis maintenant aveugl\u00e9e esp\u00e9rant dans mes t\u00e2tonnements maladroits le rejoindre et l’espace s’\u00e9tend, nu et froid devant mon regard transperc\u00e9, et rien ne compte que l’emportement dont la force pousse. C’est un peu plus qu’un simple trait, un vecteur, une impulsion sans cesse renouvel\u00e9e d\u00e9pourvue de nom et d’origine traversant les espaces infinis pour y rayer le vide. <\/em><\/p>\n\n\n\n \u2026\u00e7a crie en\nmoi, les portes grincent dans le d\u00e9dale o\u00f9 continuent de tourner les enferm\u00e9s,\net les murs r\u00e9sonnent d’un gravier \u00e9cras\u00e9, d’un pas muet au rythme maladroit,\nd’un peu de cet espoir que le bleu du ciel vient parfois dessiner au-dessus de\nma t\u00eate. Pauvre t\u00eate, si faible si malhabile \u00e0 contenir en elle tant de lieux\nqui l’\u00e9crasent et la broient. Ils ont tous disparu, un \u00e0 un dans ce caillot de\nsang et depuis comme ma langue bute sur la phrase, comme le mot r\u00e9siste \u00e0\nl’\u0153uvre de ma langue, comme elle est infinie la peine qui me noie.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Bouche dissimul\u00e9e par un encombrement de tuyaux. Les yeux mi-clos comme aux aguet. Paupi\u00e8res lourdes d\u2019une l\u00e9thargie mortelle. La peau distendue, assouplie ou affaiss\u00e9e. En son for int\u00e9rieur : la mer aux multiples miroirs qui se d\u00e9tache d\u2019un rivage escarp\u00e9. Porte d\u2019un monde exotique o\u00f9 r\u00e8gnent les grands palmiers silencieux. Foudroiement du d\u00e9sir fauch\u00e9 dans son \u00e9lan. Il y a Continuer la lectureAgonie<\/span>