Sa blondeur cendr\u00e9e d’Italienne brune. En fin de journ\u00e9e les grains de mascara \u00e0 ses cils. Son rire de fumeuse m\u00eal\u00e9 de pleurs et de toux. Opium en sillage.<\/p>\n\n\n\n
En son for int\u00e9rieur : Bihorel 1955, les mains du p\u00e8re. L’ombre s’\u00e9tend jusqu’\u00e0 Paris, 1988.<\/p>\n\n\n\n
Au buffet de la gare St. Lazare, 31\/12\/87. Elle boit un d\u00e9ca en tenant la main d’un homme en manteau camel. Il pleut sur le passage du Havre – clignotement mouill\u00e9 des croix vertes des pharmacies. Elle allume une Peter avec la fin de la pr\u00e9c\u00e9dente. Elle rit, il rit, mais le c\u0153ur n’y est pas. L’homme en manteau camel scrute le tableau des d\u00e9parts. Elle se demande s’il reste quelque chose dans le frigo maintenant que la soir\u00e9e pr\u00e9vue tombe \u00e0 l’eau.<\/p>\n\n\n\n
Ce soir Jacques viendra. Ce soir il n’aura pas de travail en retard, de famille \u00e0 la maison, d’ami en d\u00e9tresse. Ce soir il viendra. J’aurai chang\u00e9 les draps, mis une jolie nappe, sorti le chien plus t\u00f4t. Ce soir Jacques restera dormir et, s’il a ses outils dans le coffre, il r\u00e9parera la chasse d’eau qui fuit. Ce soir Jacques sera l\u00e0. Je le vois d\u00e9j\u00e0 dans le canap\u00e9, d\u00e9chauss\u00e9, avec sa barbe grise, son sourire doux, ses grosses mains. Il d\u00e9barrassera la table et lancera le lave-vaisselle en promettant de revisser les placards et, pourquoi pas, de repeindre la cuisine au pont de l’Ascension. Ce soir Jacques sera l\u00e0, pr\u00e9venant, joyeux. Apr\u00e8s l’amour il prendra les trois-quarts du lit et ses ronflements l\u00e9gers briseront le silence de toutes les nuits sans lui. Ce soir Jacques sera l\u00e0. Impossible autrement.<\/p>\n\n\n\n
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