B\u00e9 :<\/p>\n\n\n\n
Son visage est lisse, poli, satin\u00e9. Du marbre blanc, proportionnellement et divinement antique. Tout son visage est de pierre, jusqu\u2019\u00e0 ses cheveux, arabesques immuables, \u00e9ternelles.<\/p>\n\n\n\n
En son for int\u00e9rieur, une plante d\u2019appartement d\u00e9pos\u00e9e sous les arbres. Elle manque d\u2019eau et s\u2019ass\u00e8che, survivant avec peine de ros\u00e9e en ros\u00e9e. Ses racines la retiennent, encore mieux que des cha\u00eenes, quand un oiseau viendra se nourrir de sa vie, elle tombera en poussi\u00e8re, vid\u00e9e de l\u2019int\u00e9rieur. <\/p>\n\n\n\n
Les grands arbres de l\u2019all\u00e9e sont toujours grands, plus grands peut-\u00eatre. Mais elle ne se souvient pas pr\u00e9cis\u00e9ment. Les graviers du porche sont recouverts de mauvaises herbes, la mousse s\u2019est install\u00e9e sur les escaliers, par plaques, m\u00eame au milieu, o\u00f9 habituellement on poserait les pieds pour arriver \u00e0 la grande porte de ch\u00eane sculpt\u00e9e. Elle grince. Partout de la poussi\u00e8re, des toiles d\u2019araign\u00e9es, du bancal, du tomb\u00e9, du pourri, du moisi. Une odeur qui vous \u00e9touffe de ses mains sales, humides et froides. Et m\u00eame de la mousse, de la mousse verte sur cette marine de soleil couchant qu\u2019on a toujours pr\u00e9cieusement gard\u00e9e dans la famille, une copie, certes, mais une copie de Turner.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Oh mon dieu ! des d\u00e9cennies d\u2019\u00e9l\u00e9gance, de d\u00e9licatesse et de raffinement, des milliers d\u2019heures de soins attentifs an\u00e9antis en quelques maigres ann\u00e9es d\u2019abandon. Et la nature ! ces mousses vertes qui nous assaillent, qui nous envahissent, qui s\u2019installent comme chez elles sur des sommets de culture et de civilisation ! La nature, quelle sauvagerie, quelle horreur ! \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Blaise :<\/p>\n\n\n\n
Sourire en sifflet, en angle, en triangle. Un c\u00f4t\u00e9 fin et un autre plus \u00e9pais, plus lourd d\u2019ironie. Il a un sourire en coin, comme ceux qu\u2019on utilise pour fendre les buches.<\/p>\n\n\n\n
En son for int\u00e9rieur, un funambule qui s\u2019avance sur un fil tendu entre deux falaises au-dessus de l\u2019oc\u00e9an. Son balancier est un arbre, racines d\u2019un c\u00f4t\u00e9 et feuilles de l\u2019autre. \u00c0 chacun de ses pas, les racines ne bougent pas mais les branches s\u2019allongent, de nouveaux oiseaux de mer int\u00e9gralement blancs viennent s\u2019y poser, le d\u00e9s\u00e9quilibrent. Il penche, son corps s\u2019incline, il va tomber, sans un geste pour se rattraper, disparaitre dans les vagues, se noyer. Se faire d\u00e9vorer par le flot, et par ces crabes verts qui ont une pince plus grosse que l\u2019autre. <\/p>\n\n\n\n
L\u2019\u00e9norme cuve de bois est pos\u00e9e sur le sol du rez-de-chauss\u00e9e, on la remplit depuis la passerelle construite trois m\u00e8tres plus haut. Brasserie ou distillerie, tout na\u00eetra dans ces cuves. Eau, orge malt\u00e9e, levures. Ensuite \u00e7a fermente, \u00e7a se transforme, \u00e7a fait des bulles, \u00e7a pue. <\/p>\n\n\n\n
\u00ab Pour la chimie rien de plus simple, les levures transforment le sucre en alcool et en gaz carbonique. Ensuite on distille, s\u00e9paration de l\u2019eau et de l\u2019alcool par la chaleur. \u00c7a se passe dans ces grands alambics en cuivre. Cu. Rien de compliqu\u00e9. Si un jour on me distille, il ne restera rien. Que de l\u2019eau, H2O, insipide, sans ions, sans go\u00fbt et sans aucun int\u00e9r\u00eat. Il n\u2019y a plus rien d\u2019int\u00e9ressant en moi, \u00e0 peine quelques mol\u00e9cules toxiques qu\u2019on \u00e9liminera avec la t\u00eate et la queue de la distillation. Plus de c\u0153ur, plus d\u2019\u00e2me. M\u00eame si je ne suis pas \u00e0 l\u2019aise avec ces mots-l\u00e0, aujourd\u2019hui, je ne trouverai rien de mieux. Je n\u2019ai plus aucun int\u00e9r\u00eat. M\u00eame pas pour moi. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Ben :<\/p>\n\n\n\n
Visage tambour. La peau est tendue sur un cadre rond, mais pas rebondi. La structure du squelette donne la forme, le reste est vide. Il vibre et r\u00e9sonne quand on le frappe, m\u00eame quand on l\u2019effleure. <\/p>\n\n\n\n
En son for int\u00e9rieur, une pomme. Un fruit rest\u00e9 sur l\u2019arbre depuis l\u2019automne pr\u00e9c\u00e9dant. Amaigri, momifi\u00e9, gel\u00e9, l\u2019int\u00e9rieur disparu, pas alt\u00e9r\u00e9, \u00e9pargn\u00e9 par les vers et les champignons, il s\u2019est simplement dess\u00e9ch\u00e9. Dans l\u2019oubli et l\u2019indiff\u00e9rence. Seul.<\/p>\n\n\n\n
Devant la mer bleue, se trouve une autre mer, une mer verte et marron d\u2019algues toujours plus calme que la bleue, plus solide et plus lourde. Opaque, solide, ni liquide, ni translucide. Elle nous rappelle que l\u00e0, si ce n\u2019est pas la mer, ce n\u2019est pas non plus la terre, c\u2019est un monde \u00e0 part, un monde en lui-m\u00eame. L\u2019estran est un lieu de temps.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab La mer monte, elle descend. L\u2019estran est couvert, d\u00e9couvert. Mon p\u00e8re frappe, puis souris. La vie de la mer sur la plage c\u2019est la vie de ma m\u00e8re. \u00bb<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
B\u00e9 : Son visage est lisse, poli, satin\u00e9. Du marbre blanc, proportionnellement et divinement antique. Tout son visage est de pierre, jusqu\u2019\u00e0 ses cheveux, arabesques immuables, \u00e9ternelles. En son for int\u00e9rieur, une plante d\u2019appartement d\u00e9pos\u00e9e sous les arbres. Elle manque d\u2019eau et s\u2019ass\u00e8che, survivant avec peine de ros\u00e9e en ros\u00e9e. Ses racines la retiennent, encore mieux que des cha\u00eenes, quand un Continuer la lectureB., B. et B.<\/span>