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Je rentre \u00e0 la maison. J’ai rat\u00e9 son anniversaire. C’est pas que j’ai oubli\u00e9, j’y ai pens\u00e9 toute la journ\u00e9e. Mais c’est que j’ai pas os\u00e9. J’ai fait comme \u00e7a, comme si \u00e7a n’existait pas : pour pas p\u00e2lir, ou pas rougir, \u00e9viter la moquerie, ou un haussement d’\u00e9paules, ou bien qu’il tourne les talons. Est-ce qu’il aurait fait \u00e7a? Il aurait pas fait \u00e7a.
Je rentre \u00e0 la maison. J’entends des voix. La journ\u00e9e me raconte qu’elle ne peut pas finir comme \u00e7a. Qu’il est trop tard bient\u00f4t. Qu’il y a juste le temps. De dire, de formuler, donner forme \u00e0 l’inachev\u00e9 : quelques mots \u00e9chapp\u00e9s, maigrelets, trois fois rien. Un bon anniversaire. Je te souhaite un bon anniversaire. Je t’appelle parce que j’ai oubli\u00e9 de \u2013 non, non, menteuse \u2013 parce que je me rends compte que \u2013 non \u2013 me rends compte, de la simplicit\u00e9 ! All\u00f4, j’appelle \u2013 j’appelle pour te souhaiter, et le reste \u2013 un bon anniversaire \u2013 deux ou trois mots banals, malheureux, \u00e0 cracher, et on n’en parle plus \u2013 ressass\u00e9s galvaud\u00e9s, tous les jours tant de fois prononc\u00e9s dans tous les coins du monde, pour la forme, pour dire je l’ai fait, comme un bonjour, comme un au revoir. M\u00eame quand on est timide au d\u00e9but d’une histoire.
A la sortie, quand tout le monde est parti, m\u00eame lui, Marie-Aude et Norah m’ont dit : T’es con ou quoi? On va \u00e0 la cabine, vers la piscine, faut que tu l’appelles, pour r\u00e9parer \u2013 et j’ai suivi \u00e0 reculons. Dans la cage en verre crasseux, j’ai d\u00e9croch\u00e9, j’ai raccroch\u00e9, j’ai dit je peux pas, je le ferai chez moi, et j’ai couru, laiss\u00e9 le coll\u00e8ge derri\u00e8re moi.
Je rentre \u00e0 la maison. Maman est dans la cuisine. Elle fait de la soupe \u00e0 l’orange. Depuis toujours elle dit comme \u00e7a pour qu’on la mange. Parce qu’on n’aime pas la soupe \u00e0 la tomate. Mais c’est la m\u00eame, question de vocabulaire. Pendant que \u00e7a chauffe, Maman brique sa cuisine bleu \u00e9lectrique. Je monte les escaliers. Je suis seule \u00e0 l’\u00e9tage dans la chambre carr\u00e9e, moquette rouille, tapisserie capitonn\u00e9e vert prairie, et je fixe le combin\u00e9 pos\u00e9 sur la commode, large plateau de marbre froid. Je prends le t\u00e9l\u00e9phone, m’assois contre la porte blanche pour la bloquer. Interdiction d’entr\u00e9e. Merci de ne pas d\u00e9ranger. Que personne ici-bas ne trouble ni le lieu ni l’endroit. Car l’heure est grave. Dix-huit heures, dix-huit heures trente. Il faut se d\u00e9p\u00eacher. Je d\u00e9croche le combin\u00e9, d\u00e9roule le long fil de plastique tournicot\u00e9, le remets bien en place : tracer le chemin le plus droit de G. \u00e0 moi, ce lien de pacotille que je d\u00e9sentortille tandis que mon dos se crispe, que ma t\u00eate temp\u00eate \u2013 et composer le num\u00e9ro. Quel num\u00e9ro d\u00e9j\u00e0? Not\u00e9 sur le papier, il tremble dans ma main. Je ne peux pas. Je reste l\u00e0. J’attends. Je tra\u00eene, comme tra\u00eene un crayon noir sur le marbre blanc. S’entra\u00eener, oui ! S’entra\u00eener \u00e0. J’\u00e9cris sur le papier : Bonjour c’est moi. Je t’appelle parce que \u2013 quelle gourde ! mais quelle charrue. Je froisse le papier, le jette contre la fen\u00eatre dont il retombe en boule irr\u00e9guli\u00e8re. Je ne respire plus, ridicule, irr\u00e9cup\u00e9rable. Le fil gris me regarde, me dit qu’il m’irait bien, autour du cou \u2013 mais serrer fort, alors. Mis\u00e8re. Ne pas mourir d\u00e9j\u00e0. Pas de \u00e7a. Je regarde le nuage assombri \u00e0 travers le carreau. La nuit tombe. Il faut se d\u00e9p\u00eacher, papa va bient\u00f4t rentrer. Je m’\u00e9tends sur la moquette, ramasse le papier froiss\u00e9 sous la fen\u00eatre. Je le d\u00e9plie, j’\u00e9cris : Bonjour, c’est moi \u2013 Je t’appelle pour te souhaiter \u2013 un bon anniversaire. Et apr\u00e8s, on verra. J’inspire. Compose le num\u00e9ro. \u00c7a sonne. \u00c7a sonne. All\u00f4?
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Je rentre \u00e0 la maison. J’ai rat\u00e9 son anniversaire. C’est pas que j’ai oubli\u00e9, j’y ai pens\u00e9 toute la journ\u00e9e. Mais c’est que j’ai pas os\u00e9. J’ai fait comme \u00e7a, comme si \u00e7a n’existait pas : pour pas p\u00e2lir, ou pas rougir, \u00e9viter la moquerie, ou un haussement d’\u00e9paules, ou bien qu’il tourne les talons. Est-ce qu’il aurait fait \u00e7a? Continuer la lectureT\u00e9l\u00e9phone<\/span>