Des racines grises sur la m\u00eame toile que des m\u00e8ches qui, elles, n\u2019ont pas encore perdu leur teinture, des cheveux secs tenus en arri\u00e8re par un \u00e9lastique sans fantaisie. Le reste du visage de la femme qui marche est absorb\u00e9 par un fil tendu sur le trottoir.
En son for int\u00e9rieur\u00a0: une for\u00eat vierge, libre en tous sens, de la canop\u00e9e aux plus humides des profondeurs, des sapajous, des colibris topaze, des orchid\u00e9es. Au pied d\u2019un h\u00e9v\u00e9a, une bague qu\u2019elle a perdue.
Le pav\u00e9 va m\u2019avaler, je vais m\u2019enfoncer dans le bitume, dispara\u00eetre dans les catacombes, cata-combes, cata-combes, cata-combles, cata-sombres, sombres. Peur d\u2019une ombre qui me mettrait le couteau \u00e0 la gorge. La rue, la rue me poursuit. Si je me retournais, les grands blocs s\u2019abattraient, les pyl\u00f4nes et m\u00eame les abris. M\u2019enfoncer. \u00c0 la nuit, demander asile.<\/p>\n\n\n\n
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