(Ou plut\u00f4t un bourdonnement en \u00e9cho. Nos voix se superposaient. Les ombres de nos silhouettes jouaient avec l\u2019aplat de soleil sur la colline. Nos cris perdus \u00e0 la rivi\u00e8re qui sillonnait le territoire de nos jeux. Comme piqu\u00e9s de la fi\u00e8vre dominicale, rejet\u00e9s au plus loin des conversations adultes, nous nous avancions l\u00e0 o\u00f9 le bourdonnement \u00e9tait le plus fort. Alors la cascade s\u2019imposait \u00e0 nous. A la fois proche et lointaine. Nous redoutions sa force. L\u00e0, mon regard s’oublia, et une main d’enfant jaillit sous le jet. Cette main aux doigts encore mous, tendue \u00e0 la verticale. Elle tremblait, distordue par l’eau. Cette main blanche et ronde, imprimant en moi sa forme \u00e9clatante. Puis, comme une fleur qui s’alourdit de la ros\u00e9e, la main chuta. Bruit humide de la main contre la peau nue. Je fixais la cascade, sa roche, devenue l’\u00e9crin de cette main. J’\u00e9tudiais le poids de l’eau en mouvement dans un flot ininterrompu. J’attendais. La main r\u00e9apparut. Elle demeurait, plus longtemps encore. Elle semblait flotter dans la chute. Sa paume contre la roche. Et la cascade qui n’en finissait pas de tomber sur la main, elle poursuivait son roulement, elle ne cesserait jamais d’\u00eatre l\u00e0 elle, et la main le savait, elle luttait contre l’impossible. La main en n\u00e9gatif brouill\u00e9e par les eaux. Un salut ou un adieu. Comme une empreinte. Le d\u00e9but d’une fresque vivante. Voil\u00e0, la cascade coule encore ! Je cille pour chasser l’eau de mes yeux. L’effet de grandeur a \u00e9t\u00e9 bris\u00e9. Tout autour de moi est diminu\u00e9. La colline n’est rien qu’une pente sans soleil. Les jeux continuent, mais je n’y participe plus. Et la cascade artificielle n’a plus rien d’impressionnant. Pourtant, demeure la force de cette eau qui poursuit sa chute sans fin. M\u00eame le reflet du ciel ne peut se contenir dans les marelles dessin\u00e9es par ses flaques. Je plonge mon regard dans la cascade. Distingue la roche nue. La main enfantine s’agite toujours dans le flou de mes yeux. Rien n’a chang\u00e9, \u00e7a ne grouille pas, \u00e7a bourdonne toujours. Je ne reconnais pas l’\u00e9cho des voix qui m’entourent, mais la main lutte encore. Une main en n\u00e9gatif cherche \u00e0 \u00e9galer l’infini, sinon \u00e0 prolonger l’oubli d’un regard.)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
(Ou plut\u00f4t un bourdonnement en \u00e9cho. Nos voix se superposaient. Les ombres de nos silhouettes jouaient avec l\u2019aplat de soleil sur la colline. Nos cris perdus \u00e0 la rivi\u00e8re qui sillonnait le territoire de nos jeux. Comme piqu\u00e9s de la fi\u00e8vre dominicale, rejet\u00e9s au plus loin des conversations adultes, nous nous avancions l\u00e0 o\u00f9 le bourdonnement \u00e9tait le plus fort. Continuer la lectureLa main<\/span>