C\u2019est un grondement sourd, au lointain. Le c\u0153ur bat plus fort, on devine. Ils n\u2019iront quand m\u00eame pas jusque- l\u00e0 : tuer la douceur du silence et tout ce qui va avec -chant des oiseaux, bercement des branches le long des chemins. En avoir le c\u0153ur net, savoir, une bonne fois pour toutes. Se rapprocher. J\u2019emprunte la voie de la d\u00e9vastation. Ils sont pass\u00e9s par l\u00e0, le bruit augmente\u00a0: saccades, craquements, chutes, les aigus d\u2019une scie g\u00e9ante. Un r\u00e9pit, le bruit est suspendu. R\u00e9mission. Mais en se concentrant sur l\u2019espace, on sent le silence saigner, les s\u00e8ves tarissent. Un appel \u00e0 l\u2019aide d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9 a pris la forme d\u2019immenses tas de bois, corps mutil\u00e9s, empil\u00e9s le long des all\u00e9es. La sc\u00e8ne de crime n\u2019est pas loin, elle est partout dans ce qui est ex\u00e9cut\u00e9. Coupes claires, coupes sombres, coupes sanitaires\u00a0: suppression des grands vivants, plus rentables quand ils sont morts, couch\u00e9s en attendant l\u2019embarquement. \u00a0Le grondement a repris et la col\u00e8re est muette\u00a0: des hommes abattent les refuges aux ramages puissants, abattent les t\u00e9moins des haltes et des murmures amoureux, abattent les grandes respirations des hauteurs. Les arbres ne crient pas, regardent le ciel une derni\u00e8re fois et laissent en m\u00e9moire les souches comme rappel de la d\u00e9capitation et de la violence. \u00a0Maladie. Je suis for\u00eat et jette par-dessus bord comme f\u00e9tus de paille tron\u00e7onneuses, abatteuses, scies, \u00e9limination. Mort\u00a0: elle rouillera. Au fond, c\u2019est sal\u00e9. Je redresse les arbres en \u00e9crivant, ils ressurgissent, se rassemblent, forment \u00e0 nouveau un instrument qui repousse par sa seule pr\u00e9sence l\u2019envahisseur brutal. Tu ne savais pas alors, quand nous marchions ensemble, ce qui attendait la for\u00eat. Quand le vent souffle entre les troncs r\u00e9sistants, r\u00e9sonne la toccata de Vierne, interpr\u00e9t\u00e9e par grand-p\u00e8re, celui qui jamais n\u2019a fini d\u2019agrandir son d\u00e9sir de musique en ajoutant \u00e0 son orgue claviers, tuyaux, et relais \u00e9lectroniques. Toccata, grondement de la beaut\u00e9 \u00e9loignant bruit de la mort. Le temps d\u2019une respiration. \u00a0\u00a0\u00a0 . <\/p>\n\n\n\n
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