{"id":32386,"date":"2021-06-22T14:41:01","date_gmt":"2021-06-22T12:41:01","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=32386"},"modified":"2021-07-08T18:23:08","modified_gmt":"2021-07-08T16:23:08","slug":"jete-la","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/jete-la\/","title":{"rendered":"#L1 | Jet\u00e9 l\u00e0"},"content":{"rendered":"\n
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Il suit la ligne avec pr\u00e9caution, \u00e9vite de regarder le blanc \u00e0 droite, le blanc \u00e0 gauche, le blanc devant, respire, veille \u00e0 ne pas se laisser submerger par l\u2019ampleur de la t\u00e2che. Il sent deux jambes, deux bras et le reste d\u2019un corps ordinaire en mouvement, \u00e7a tient. Remu\u00e9 par cette d\u00e9couverte, emmerd\u00e9 d\u2019\u00eatre remu\u00e9 si rapidement, il respire, s\u2019assoit en tailleur, se trouve assez souple, ferme les yeux. Soudain l\u2019\u00e9vidence: il n\u2019est pas le h\u00e9ros de cette histoire. Il peut cheminer sans crainte puisqu\u2019il n\u2019est personne. Soulag\u00e9, il se d\u00e9plie, d\u00e9boule sur la ligne, se trouve tonique, appr\u00e9cie le contact de l\u2019air sur sa peau, se demande s\u2019il est chaud, froid, sec. L\u2019essentiel, c\u2019est que le trac disparaisse. Il sourit en se rem\u00e9morant la veille, incapable de s\u2019\u00e9lancer, envieux des autres jet\u00e9s l\u00e0 qui arrivent par paquets de tous c\u00f4t\u00e9s, en train, en voiture, en veston, vieux, fatigu\u00e9s, charg\u00e9s. Certains ont d\u00e9j\u00e0 acc\u00e8s \u00e0 des villes mouill\u00e9es, des espaces fleuris, habit\u00e9s, sont face \u00e0 des portes prometteuses. Quelques uns se trainent du bout des l\u00e8vres, comme lui. Maintenant hilare, il se revoit, poussif, essayant la robe d\u2019une femme aux pieds blancs, les premiers \u00e0 fouler ce monticule de sable et de moustiques appel\u00e9 aujourd\u2019hui Vera Cruz. Quelle folie. Folie? Il ne rit plus. Il pourrait \u00eatre cette femme embarquant pour des raisons forc\u00e9ment \u00e9tonnantes sur un galion \u00e0 Cuba et dont personne n\u2019a jamais racont\u00e9 l\u2019histoire, ou cette autre femme qui arrive le m\u00eame jour au m\u00eame endroit avec dix-neuf autres esclaves offertes \u00e0 Hern\u00e1n Cort\u00e9s. Pourquoi pas? Parce que c\u2019est trop. Rien que la robe de la femme blanche est trop lourde \u00e0 porter. D\u00e9\u00e7u, il avance moins vite, se rassure. Elles reviendront peut-\u00eatre au d\u00e9tour d\u2019une autre ligne, par d\u2019autres que lui. Il esp\u00e8re qu\u2019il ne restera pas seul tr\u00e8s longtemps, se sent mieux \u00e0 l\u2019id\u00e9e d\u2019un autrui, plus libre. Il se trouve serein, r\u00e9silient. Apr\u00e8s tout, il aurait pu ne pas partir du tout. Il s\u2019aper\u00e7oit trop tard qu\u2019il aspire l\u2019horizon blanc par trop grosses bouff\u00e9es. La panique le surprend, il se demande si des racines galopent sous les lignes, si ses mains sont gracieuses, \u00e9paisses ou rugueuses, s\u2019il porte une barbe, s\u2019il ne serait pas pr\u00e9f\u00e9rable qu\u2019il arrive \u00e0 v\u00e9lo, en chapeau volant ou en h\u00e9licopt\u00e8re. Friable, il s\u2019effondre.<\/p>\n\n\n\n

Il ne voit pas la brume, il ne sent pas l\u2019odeur de la mer, n\u2019entend pas les gabians le saluer. Il ne sait pas qu\u2019il est nu.<\/p>\n\n\n\n

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