{"id":32929,"date":"2021-06-24T14:59:10","date_gmt":"2021-06-24T12:59:10","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=32929"},"modified":"2021-07-12T15:01:42","modified_gmt":"2021-07-12T13:01:42","slug":"aventures-beckoises","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/aventures-beckoises\/","title":{"rendered":"#L1 | Aventures beckoises"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Elle ouvre \u00e0 peine la porte, on la remarque. Le barman ne l\u2019a pas vue, encore. Elle est bien fringu\u00e9e. Lui, il a l\u2019air d\u2019un vieux marin. L\u2019air seulement. Parce que le reste, c\u2019est un \u00e9tat tremblant, un cerveau qui singe un vague tr\u00e9molo de trompette. Mais elle s\u2019en fiche, elle n\u2019est pas l\u00e0 pour \u00e7a. Elle esp\u00e8re juste qu\u2019il vend des cigarettes. Il ne lui reste plus rien. Affal\u00e9 sur le bar, il y a un type qui sent le poisson. Suffit de se pencher pour ramasser, il dort \u00e0 moiti\u00e9. Il se r\u00e9veille, c\u2019est rat\u00e9. Celui qui est derri\u00e8re le comptoir lui demande ce qu\u2019elle veut. Un verre de rouge, comme d\u2019habitude. Il est grand, roux, barbu. Il pense la reconna\u00eetre, l\u2019inverse est encore moins certain. Il n\u2019\u00e9tait pas barbu \u00e0 l\u2019\u00e9poque. Comment a-t-elle fait pour se retrouver ici, \u00e0 cette heure. Ses yeux ne lui \u00e9chappent pas. Elle se demande comment aborder la chose, \u00e7a l\u2019ennuie terriblement. Avec un peu de chance, de toute fa\u00e7on, ce n\u2019est pas lui. Le type aux cigarettes se l\u00e8ve, il n\u2019a pas l\u2019air bien. Il crache par terre un tas noir. Elle renonce \u00e0 lui demander quoi que ce soit, ce qu\u2019il a commis est terrifiant. On dirait que \u00e7a bouge encore. Elle s\u2019y noie, avale et recrache la bouillie jusqu\u2019\u00e0 vomir du sang et s\u2019effondrer dans les bras du barman qui la voit d\u00e9faillir. Il l\u2019assoit sur une chaise. Lui propose un verre d\u2019eau, mais elle pr\u00e9f\u00e8re un whisky. \u00c7a soigne bien ce genre de choses, le whisky. Elle demande imm\u00e9diatement la bouteille. Elle accepte malgr\u00e9 tout le verre parce que c\u2019est plus correct. Mais ce qu\u2019elle veut, surtout, c\u2019est une cigarette. Le d\u00e9go\u00fbtant est parti. De toute fa\u00e7on, il est d\u00e9go\u00fbtant, le d\u00e9go\u00fbtant. Le barman n\u2019a pas l\u2019air de fumer. Quand il revient, elle tente le coup, il fume des cigarillos, finalement. Il repart s\u2019occuper des autres clients. \u00c7a va bient\u00f4t fermer, mais elle devrait r\u00e9ussir \u00e0 finir sa bouteille sans trop de mal. Quand il repasse pr\u00e8s d\u2019elle pour servir un dernier verre \u00e0 un autre vaurien affal\u00e9 au comptoir, il juge utile de pr\u00e9ciser qu\u2019il ne pourra pas accepter celui ou ceux qu\u2019elle attend, comme si c\u2019\u00e9tait une \u00e9vidence, qu\u2019elle attendait quelqu\u2019un. Son air triste il fait ajouter qu\u2019il peut reprendre la bouteille si elle veut, elle ne paiera que ce qu\u2019elle a bu. Elle r\u00e9pond que non, \u00e7a ira et qu\u2019elle veut bien un cigarillo. Nouvel aller-retour. Il tient une petite bo\u00eete dans la main. Il y glisse un long cigarillo qu\u2019il d\u00e9coupe en trois morceaux parfaitement \u00e9gaux. Il lui en tend un, porte un autre \u00e0 sa bouche et laisse le troisi\u00e8me sur la table si elle veut. Le court cylindre brun lui rappelle le glaviot crach\u00e9 par l\u2019autre type, tout \u00e0 l\u2019heure. Elle ne sait plus vraiment si \u00e7a la d\u00e9go\u00fbte ou pas, ni ce qui la d\u00e9go\u00fbte vraiment, en d\u00e9finitive. Beck est une ville magnifique, surtout sous la neige et la glace, mais tellement sale, parfois. Surtout dans les coins les plus recul\u00e9s des cervelles. Qu\u2019est-ce qu\u2019elle voudra quand elle sera arriv\u00e9e au bout de son bout de branche ? Une vraie cigarette ? Il faudra attendre demain matin ou repartir \u00e0 la recherche d\u2019une poche pleine de tr\u00e9sors \u00e0 vider. Pour ce soir, le route s\u2019arr\u00eate. Elle a aussi une bouteille \u00e0 finir et une d\u00e9cision \u00e0 prendre. Les barbus, elle conna\u00eet. Ses grandes mains et son nez fin, elle les conna\u00eet. Ils se reconnaissent. Elle mangerait bien un bout, maintenant qu\u2019elle a eu ce qu\u2019elle voulait (le cigarillo, \u00e7a ne vaut pas le tabac blond, mais c\u2019est toujours mieux que de fumer du th\u00e9). Elle a march\u00e9 sans s\u2019arr\u00eater depuis qu\u2019elle a fini son service. C\u2019est contrainte par le froid, qu\u2019elle s\u2019est finalement d\u00e9cid\u00e9e \u00e0 faire du stop. Une petite vieille s\u2019est arr\u00eat\u00e9e. Un peu bavarde, mais sympathique. Un moindre mal. Ce qui l\u2019attend quand elle rentrera \u2013 si elle rentre \u2013 est bien moins s\u00e9duisant. Le barman se met \u00e0 rire. Elle suit, par mim\u00e9tisme. Il va penser qu\u2019elle le trouve dr\u00f4le. Est-ce une si mauvaise id\u00e9e. Elle se ressert, dans quelques minutes les d\u00e9cisions seront plus faciles \u00e0 prendre. Peut-\u00eatre qu\u2019elle pourrait rentrer d\u00e8s ce soir pour en finir d\u00e9finitivement. Est-ce qu\u2019il est avec quelqu\u2019un \u2013 elle se demande bien pourquoi elle prend la peine de poser la question \u2013 et il r\u00e9pond que oui, mais rien de bien s\u00e9rieux, une fille un peu plus vieille que lui, une ancienne serveuse. Comme elle. Elle s\u2019appelle comment ? \u00c7a n\u2019a pas d\u2019importance, elle oublie, comme elle oubliera tout \u00e7a plus tard, il vaudra mieux. Beaucoup de choses \u00e0 oublier, mais le flou permet au moins d\u2019entretenir l\u2019illusion.  Elle n\u2019a pas l\u2019air dans son assiette. Si elle veut, elle peut rester dormir. Il y a plusieurs chambres au-dessus, c\u2019est un ancien h\u00f4tel. Il ne veut pas s\u2019emb\u00eater avec \u00e7a, c\u2019est de la paperasse, mais si \u00e7a peut d\u00e9panner, pourquoi pas. Il va falloir qu\u2019elle se d\u00e9cide, par contre, il ferme le rideau. Elle a mal au ventre, c\u2019est in\u00e9luctable. Tant pis. Apr\u00e8s tout, on ne lutte pas contre \u00e7a. Le risque n\u2019est pas \u00e9norme. Il a l\u2019air gentil.<\/p>\n\n\n\n

Et il ne faudrait vraiment pas avoir de chance.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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