La photo o\u00f9 l’enfant couch\u00e9e sur les carreaux vichy, fleurs s\u00e9chant dans ses cheveux (se rappelle qu’elle ne dormait pas, l’objectif \u00e9tait conscient).<\/p>\n\n\n\n
Un lit comme la Manche quand elle s’imprime sur plages – sable ou joue – du coin de l’\u0153il vois l’angle o\u00f9 le cr\u00e2ne a \u00e9t\u00e9 frapp\u00e9, fermer tr\u00e8s fort les paupi\u00e8res pour conjurer le sort.<\/p>\n\n\n\n
Tente-sommeil, pieds \u00e9cartel\u00e9s en guise de piquets le drap jaune trompe l’\u0153il, improvise ciel solaire. Respire, rie, remue le lit et les histoires en battements de c\u0153urs, attendre celui qui officiellement viendra nous d\u00e9livrer du sommeil.<\/p>\n\n\n\n
La chambre jaune o\u00f9 courent sur murs des ombres de ceux qui n’ont rien \u00e0 faire ici, radiateur d\u00e9saccord\u00e9 discute avec l’ailleurs. Pourquoi les bruits du jour ont-ils des r\u00e9ponses que la nuit transforme en congr\u00e8s d’effroi ?<\/p>\n\n\n\n
Lit du haut ; prendre au mot, s’enrouler de sa couette, s’envoler, chuter. Chrysalide au sol, plus de peur que de mal.<\/p>\n\n\n\n
Tremblent fen\u00eatres car vie-capitale agite le verre. Raide yeux fixes sur grains de poussi\u00e8re – est-ce que c’est cela la mort – s’agitent dans l’unique diagonale de lumi\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n
Fen\u00eatres de l’internat illumin\u00e9es par le clignotement des lampadaires sur chemins du parc-for\u00eat, nos couloirs fourmillent de la l\u00e9gende arthurienne en murmures.<\/p>\n\n\n\n
Adolescence \u00e0 l’h\u00f4tel, lit trop humide. Nous fumions \u00e0 nous en \u00e9tourdir les poumons, nos yeux encore pleins de films vus, les visages projettent des id\u00e9es mouvantes.<\/p>\n\n\n\n
F\u00eates patronales chahutent les couches des ain\u00e9es pas si grandes qui discutent de la peur des bruits, draps ti\u00e8des, bouches \u00e0 hydrater les larmes s\u00e8chent vite dans creux des coudes et oreillers.<\/p>\n\n\n\n
Bazar de jambes en bordel d’os-poils-peaux froides et ti\u00e8des. Vapeurs, comme une aspiration du sol de nos corps et consciences. Un baiser du papillon de nuit.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La photo o\u00f9 l’enfant couch\u00e9e sur les carreaux vichy, fleurs s\u00e9chant dans ses cheveux (se rappelle qu’elle ne dormait pas, l’objectif \u00e9tait conscient). Un lit comme la Manche quand elle s’imprime sur plages – sable ou joue – du coin de l’\u0153il vois l’angle o\u00f9 le cr\u00e2ne a \u00e9t\u00e9 frapp\u00e9, fermer tr\u00e8s fort les paupi\u00e8res pour conjurer le sort. Tente-sommeil, Continuer la lecture#P1 | d\u00e9livrer du sommeil<\/span>