Est-il normal ce silence ?<\/p>\n\n\n\n
Il n’y a plus personne dans la gare. Les quelques autres voyageurs sont mont\u00e9s dans des voitures qui semblaient les attendre, \u00e9parpill\u00e9es dans la rue. Il faut croire que ce n’\u00e9tait pas des voyageurs. Un voyageur on ne l’attend pas. Elle n’a nulle part o\u00f9 aller. Elle laisse tomber son sac \u00e0 dos \u00e0 ses pieds. Sans bruit, \u00e9touff\u00e9 par la neige. La ville se tait dans un silence lourd. Comme si il ne fallait surtout pas faire de bruit, de peur d’attirer ou de r\u00e9veiller quelques monstres. <\/p>\n\n\n\n
La guerre ? <\/p>\n\n\n\n
En face de la gare, sur un b\u00e2timent d\u00e9cr\u00e9pit une affiche immense avec un visage de militaire et une inscription dans une langue qu’elle ne conna\u00eet pas. Elle allume une cigarette et le cliquetis de son briquet semble presque trop bruyant. Sur un banc, sous l’affiche, une femme la regarde. Elle est envelopp\u00e9e dans un amoncellement de foulards chatoyants. La neige tombe sur elle mais elle semble s’en moquer. La nuit est \u00e9trangement ti\u00e8de. Comme si la neige n’\u00e9tait qu’un d\u00e9cor. Une ville d\u00e9cor. Une ville fant\u00f4me. Vestige de ce qu’elle a \u00e9t\u00e9. Au loin, quelques toits se d\u00e9coupent, la coupole d’une vieille \u00e9glise, un morceau de forteresse, des tours d’immeubles. On dirait des ombres chinoises sous la lune basse. Plus loin, \u00e0 sa gauche, elle aper\u00e7oit la silhouette d’une statue immense, qui semble brandir un marteau. En dessous, on doit se sentir minuscule.<\/p>\n\n\n\n
Elle avance le long de la gare dans la neige, qui lui monte jusqu’aux mollets. Elle l\u00e8ve les jambes d’une mani\u00e8re qu’elle sait bien ridicule, comme si elle cherchait \u00e0 \u00e9viter la neige alors m\u00eame qu’elle va y replonger le pied. Ou peut-\u00eatre est-ce pour maintenir ce silence ? Les rues partent dans tous les sens, certaines \u00e9clair\u00e9es, d’autres non. Les b\u00e2timents sont imposants et \u00e9crasants et les trottoirs minuscules. Certains murs ont des trous dans leurs ciments d\u00e9cr\u00e9pits, et avec la neige qui y forme de d\u00e9licates stalactites, \u00e7a donne envie de les toucher. Elle y passe un doigt avec une sensation d’interdit. Elle regarde autour d’elle et croise le regard du militaire sur l’affiche. Elle comprend que ce sont des impacts de balle et retire son doigt. Un corbeau vient se poser sur un rebord de fen\u00eatre et s’\u00e9bouriffe, l’\u00e9claboussant. Chez elle, il y a des pigeons. <\/p>\n\n\n\n
L’air sent les coquelicots et c’est intriguant, parce que les coquelicots \u00e7a n’a pas d’odeur. Alors qu’elle va d\u00e9passer le banc sous l’affiche du militaire o\u00f9 la femme est assise, cette derni\u00e8re l’interpelle. Elle lui dit quelque chose dans un alphabet qu’elle ne comprend pas. Elle semble attendre une r\u00e9ponse, tendant la main. Son visage est rid\u00e9, ses yeux absents, ses foulards tremp\u00e9s. Alors qu’elle va pour lui donner quelques pi\u00e8ces qu’elle a fouill\u00e9 dans sa poche et qui ne sont m\u00eame pas la monnaie du pays, la femme \u00e9clate de rire et lui saisit le poignet. L\u00e0, sous un de ces grands ch\u00e2les, elle aper\u00e7oit l’amoncellement de bracelets et de jonc en or qui scintillent sous la lune et lui montent jusqu’aux poignets. Ce n’est pas une mendiante. C’est une gypsy. Elle retourne le poignet de la jeune fille qui sent ses doigts se crisper sur sa paume. Cette femme a la chair br\u00fblante d’un fant\u00f4me. <\/p>\n\n\n\n
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Est-il normal ce silence ? Il n’y a plus personne dans la gare. Les quelques autres voyageurs sont mont\u00e9s dans des voitures qui semblaient les attendre, \u00e9parpill\u00e9es dans la rue. Il faut croire que ce n’\u00e9tait pas des voyageurs. Un voyageur on ne l’attend pas. Elle n’a nulle part o\u00f9 aller. Elle laisse tomber son sac \u00e0 dos \u00e0 ses Continuer la lectureL’alphabet fant\u00f4me<\/span>