Huit heures vingt-cinq. Le panneau \u00e0 l\u2019arr\u00eat du bus lui indique une attente de quinze minutes. Trop risqu\u00e9. En marchant vite, elle pourra y arriver. Acc\u00e9l\u00e8re, court par moments, d\u00e9passe les pi\u00e9tons qui avancent \u00e0 pas d\u2019escargot sur le trottoir \u00e9troit. Au passage clout\u00e9, le feu tourne au rouge. Quelques secondes d\u2019attente. Elle commence \u00e0 avoir chaud serr\u00e9e dans sa veste qu\u2019elle n\u2019enl\u00e8ve pas. Des gouttes de sueur d\u00e9goulinent de son visage sur son cou et s\u2019infiltrent, froides, dans le col du chemisier. Aura besoin d\u2019au moins quelques minutes \u00e0 son arriv\u00e9e pour reprendre contenance. Un raccourci serait le bienvenu, mais elle n\u2019ose s\u2019engouffrer dans le labyrinthe de ruelles sombres qui s\u2019\u00e9cartent de l\u2019avenue principale, se perdent et se confondent au c\u0153ur de la ville. Huit-heures trente-cinq. Le trottoir s\u2019\u00e9largit alors qu\u2019elle essaie de reprendre son souffle avant d\u2019acc\u00e9l\u00e9rer \u00e0 nouveau. La pointe du clocher de la coll\u00e9giale appara\u00eet au-dessus des toits des maisons et c\u2019est bon signe. En traversant le parc, elle pourra gagner quelques minutes, bifurque rapidement vers le portail sud, parcourt les all\u00e9es d\u2019ombres, ferme les yeux un instant sous la voute d\u2019arbres qui lui offre un peu de fraicheur, soudain, coup dans l\u2019estomac, panique. Sortie nord barricad\u00e9e pour travaux. Son esprit s\u2019embrouille dans l\u2019absence d\u2019une solution. Essaie de se rappeler \u00e0 quelle distance se trouvent les autres sorties. N\u2019aper\u00e7oit pas tout de suite l\u2019ouvrier qui \u00e0 force de grands gestes essaie d\u2019attirer son attention. Quand enfin elle le remarque, comprend qu\u2019il lui indique une porte improvis\u00e9e dans la grande barricade par o\u00f9 passent les responsables du chantier. Remercie et sort sur la longue rue qui la m\u00e8nera au prochain carrefour. Voit son bus lui passer sous le nez, au mauvais endroit comme toujours. Tr\u00e9buche et dans sa h\u00e2te presque tombe. Ses chaussures sont blanches de poussi\u00e8re, lui lac\u00e8rent les pieds. N\u2019avait pas pr\u00e9vu cette situation. Huit-heures quarante-sept. Une masse compacte de gens arrive en sens inverse. C\u2019est quoi ? Une manif ? Un d\u00e9fil\u00e9 ? Elle fend la muraille humaine, monde hostile, fait du coude \u00e0 coude, d\u00e9bouche enfin libre de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9. Continue sa route. Arrive dans l\u2019avenue des grands magasins. Drible une voiture qui vient dangereusement dans sa direction. Huit-heures cinquante-cinq. Ralentit le pas \u00e0 mesure que sa destination approche, donne \u00e0 son c\u0153ur quelques instants de r\u00e9pit. Se pr\u00e9sente enfin devant la porte vitr\u00e9e, attend un peu jusqu\u2019\u00e0 ce que sa respiration devienne r\u00e9guli\u00e8re. Devant elle, une femme qu\u2019elle ne reconnait pas la regarde et l\u2019interroge en silence. Tailleur noir, chemisier de travers, jupe de travers, m\u00e8ches de cheveux coll\u00e9es aux tempes, visage bouffi, les yeux brillants de sueur ou de larmes.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Huit heures vingt-cinq. Le panneau \u00e0 l\u2019arr\u00eat du bus lui indique une attente de quinze minutes. Trop risqu\u00e9. En marchant vite, elle pourra y arriver. Acc\u00e9l\u00e8re, court par moments, d\u00e9passe les pi\u00e9tons qui avancent \u00e0 pas d\u2019escargot sur le trottoir \u00e9troit. Au passage clout\u00e9, le feu tourne au rouge. Quelques secondes d\u2019attente. Elle commence \u00e0 avoir chaud serr\u00e9e dans sa Continuer la lectureUn chemin parmi tant d\u2019autres<\/span>