(remplace Quoi Qui)
Il marche \u00e0 petits pas, tous petits pas press\u00e9s dans la ville iris\u00e9e grise. Regarde-le marcher. Il parait ne rien voir, ne rien entendre de ce qui l’entoure. Tout s’agite autour de lui. La ville bourgeonne en permanence, contin\u00fbment. Sur les trottoirs, par paquets color\u00e9s, une foule. Quelques trottinettes et m\u00eame dans certaines rues, des v\u00e9los \u00e0 sonnette qui filent au milieu des passants. Et des chiens en laisse qui baguenaudent savamment, et des pigeons piquant des choses oubli\u00e9es. Ils sont bien gras sous leur plumage \u00e9bouriff\u00e9. Sans cesse, une nouvelle foule m\u00e2che puis recrache aussit\u00f4t ce qu’elle voit. La ville bat sa cadence. A toute allure. Lorsque ses feux tricolores arr\u00eatent la flotte des voitures, camions, motos et bus en alerte, ceux-ci restent tremblants. D’une impatience. Puis le signal vert donn\u00e9, le carrousel s’\u00e9parpille dans un vibrant zozotement de klaxons et de sir\u00e8nes.
Regarde-le trottiner \u00e0 petits pas compt\u00e9s menus ignorant ce brouhaha loufoque, ne pr\u00eatant aucunement attention \u00e0 cette fr\u00e9n\u00e9sie joufflue, \u00e9panouie. Il para\u00eet avoir comme une c\u00e9cit\u00e9 pour ce qui l’entoure. Un trouble d’observance. il ne sait pas que ses coll\u00e8gues se gaussent de lui, qu’ils rient de sa d\u00e9marche minutieuse tout autant qu’incertaine comme pr\u00eat \u00ab \u00e0 chanceler \u00bb, \u00ab \u00e0 vaciller \u00bb, \u00ab \u00e0 se tordre un pied \u00bb, \u00ab \u00e0 s’affaler \u00bb gloussent-ils. Il ignore que des fous-rires \u00e9touff\u00e9s le suivent lorsque de son regard incr\u00e9dule, il reconna\u00eet une consigne. Il ne le sait pas. Il y a comme une installation d’intouchabilit\u00e9 de lui aux autres. C’est \u00e9trange cette tranquille indiff\u00e9rence. Aucune manigance. Il fait ce qu’on lui demande de faire. Pas plus pas moins. Il est l\u00e0, dans cette ville cyclope et ne regarde rien de pr\u00e9cis, ne s’attarde sur rien. Aucune h\u00e9sitation, il traverse la chauss\u00e9e sans encombre, oubliant les feux, les v\u00e9hicules, les invectives. Il marche suavement, sans se pr\u00e9cipiter ni lambiner. Tout droit devant lui, il va. Et toujours avec ce sourire \u00e0 peine esquiss\u00e9 que l’on devine et qui ne le quitte pas. Qui affleure.
Il ne sait pas ce qu’il manque \u00e0 ne jamais se perdre en chemin. Une marchande de fraises, un coupeur de cheveux dans sa boutique. Les siens frisotent un peu sur le cou d\u00e9nud\u00e9 et ses habits sont de coupe citadine, gris ou noirs ou bleu ambiant. Il vient de d\u00e9passer la ville malicieuse qui enserre \u00e0 sa guise, comme une m\u00e8re chatte ses enfants, ses immeubles et monuments. Il s’appr\u00eate \u00e0 prendre le funiculaire. Il habite sur les hauteurs.
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