Elle marche sur l\u2019asphalte bl\u00eame d\u2019une rue ensommeill\u00e9e, pla\u00e7ant un pied devant l\u2019autre, m\u00e9caniquement. Elle regarde \u00e0 droite puis \u00e0 gauche, observe le ciel blanc comme s\u2019il pouvait lui indiquer la bonne direction. Elle avance \u00e0 l\u2019instinct depuis plus d\u2019une heure, entra\u00een\u00e9e par le bruissement des feuilles et le souvenir des ambiances qui vont et viennent du fond de sa m\u00e9moire. Elle reconnait soudain le nom d\u2019une rue, la Rue Tortueuse qui serpente, \u00e9troite et fra\u00eeche, jusqu\u2019\u00e0 l\u2019\u00e9glise. Elle la contournera pour emprunter la rue en pente puis croisera le puits au toit ouvrag\u00e9 cachant la devanture de la fleuriste. Elle acc\u00e9l\u00e8re le pas jusqu\u2019\u00e0 croiser le portail familier, o\u00f9 s\u2019entrelacent le jasmin blanc et la vigne sauvage. Dans ce jardinet, les pieds de tomates, de courgettes et de framboisiers, les salades, les reine-marguerite et les roses tr\u00e9mi\u00e8res voisinent dans un verdoyant enchev\u00eatrement. Elle a plaisir \u00e0 d\u00e9m\u00ealer r\u00eaveusement ce fouillis champ\u00eatre, retrouvant souvenirs d\u2019enfance et senteurs de voyages. Sa destination s\u2019accote \u00e0 ce paradis fleuri mais elle d\u00e9cide de faire un d\u00e9tour, empruntant le canal en contre bas. Elle ne veut pas arriver trop vite, trop t\u00f4t. Des libellules suivent sa progression vers l\u2019escale \u00e0 venir avant de s’enfuir vers l\u2019autre berge. Reconna\u00eetra-t-elle le portillon de bois ? De quel couleur est-il d\u00e9j\u00e0 ? Bient\u00f4t elle n\u2019entend plus que le p\u00e9piement des oiseaux dans les platanes et \u00e0 ses c\u00f4t\u00e9s, l\u2019onde verte du canal ondule vers l\u2019oc\u00e9an. Elle pourrait la suivre, glisser sur les chemins, aussi l\u00e9g\u00e8re et libre que le courant. Souvent, elle veut s\u2019installer quelque part, l\u2019instant d\u2019apr\u00e8s son visage devient p\u00e2le et, son sac \u00e0 dos sur les \u00e9paules, elle reprend le voyage. Elle pourrait faire quelque pas, se laisser happer par l\u2019envie. Mais ce matin elle franchit le portail, dispara\u00eet entre les grands arbres du bois, respire l\u2019humus et leur sage majest\u00e9, traverse le pr\u00e9 piqu\u00e9 du rouge des coquelicots et surgit dans le jardin odorant. Devant elle, la maison est silence. Elle s\u2019assied sur une chaise oubli\u00e9e sous le poirier et emprisonne d\u2019un geste souple ses cheveux emm\u00eal\u00e9s par la nuit. Ses paupi\u00e8res se ferment, alourdies de sommeil. De l\u2019ombre soudain, un mouvement souffle l\u2019\u00e9tonnement : Tu es revenue ?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle marche sur l\u2019asphalte bl\u00eame d\u2019une rue ensommeill\u00e9e, pla\u00e7ant un pied devant l\u2019autre, m\u00e9caniquement. Elle regarde \u00e0 droite puis \u00e0 gauche, observe le ciel blanc comme s\u2019il pouvait lui indiquer la bonne direction. Elle avance \u00e0 l\u2019instinct depuis plus d\u2019une heure, entra\u00een\u00e9e par le bruissement des feuilles et le souvenir des ambiances qui vont et viennent du fond de sa Continuer la lecture#L1 Elle marche,<\/span>