Elle s\u2019avance \u00e0 petits pas, son bouquet de violettes \u00e0 la main. T\u00eate baiss\u00e9e sous son chapeau noir, elle tr\u00e9buche un peu sur les graviers. Elle vient tous les dimanches, silhouette discr\u00e8te que personne ne remarque. C\u2019est toujours le m\u00eame trajet, \u00e0 l\u2019heure o\u00f9 les autres s\u2019en vont. Besoin d\u2019\u00eatre seule. Ses doigts se crispent sur les fleurs mauves alors qu\u2019elle marche dans les all\u00e9es d\u00e9sert\u00e9es. Les bruits de la rue lui parviennent comme \u00e9touff\u00e9s derri\u00e8re le mur bord\u00e9 d\u2019arbres. Le monde ext\u00e9rieur semble loin, presque \u00e9vanoui. Elle tourne au bout du chemin, sans voir ce qui l\u2019entoure, p\u00e2le et menue dans son manteau gris us\u00e9. Plus que quelques m\u00e8tres \u00e0 parcourir, elle s\u2019approche doucement, ralentit encore son pas avant de s\u2019arr\u00eater. Puis, elle s\u2019agenouille pour d\u00e9poser le bouquet. Lorsqu\u2019elle se rel\u00e8ve elle s\u2019aper\u00e7oit qu\u2019il fait presque nuit. L\u2019humidit\u00e9 froide du cimeti\u00e8re l\u2019envahit soudain, elle s\u2019enfonce dans son manteau, plonge les mains dans ses poches et se d\u00e9tourne de la tombe apr\u00e8s un dernier regard. Ce nom et ces dates grav\u00e9s en elle aussi d\u00e9finitivement que dans la pierre, elle les emporte avec elle. Dans l\u2019obscurit\u00e9 naissante nul ne peut deviner ses larmes silencieuses, perles d\u2019eau fragiles suspendues au bord de ses yeux.
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Elle s\u2019avance \u00e0 petits pas, son bouquet de violettes \u00e0 la main. T\u00eate baiss\u00e9e sous son chapeau noir, elle tr\u00e9buche un peu sur les graviers. Elle vient tous les dimanches, silhouette discr\u00e8te que personne ne remarque. C\u2019est toujours le m\u00eame trajet, \u00e0 l\u2019heure o\u00f9 les autres s\u2019en vont. Besoin d\u2019\u00eatre seule. Ses doigts se crispent sur les fleurs mauves alors Continuer la lecturePaul<\/span>