Elle est seule. Il pleut sur le trottoir. Dans le caniveau l\u2019eau draine des restes de nuit. Le froid humide transperce le manteau l\u00e9ger. Son corps se noue pour r\u00e9sister, se raidit. La rue du petit matin est grise, morne. De rares passants se pressent vers un abribus, une boulangerie d\u00e9j\u00e0 \u00e9clair\u00e9e. Elle est en avance comme toujours. Le car de ramassage l\u2019a d\u00e9pos\u00e9e tr\u00e8s t\u00f4t. Elle longe les boutiques ferm\u00e9es et s\u2019arr\u00eate devant la premi\u00e8re devanture \u00e9clair\u00e9e. Toujours la m\u00eame. Chaque matin elle regarde \u00e0 travers la bu\u00e9e que son souffle d\u00e9pose sur la vitre. Elle n\u2019est jamais entr\u00e9e. L\u2019eau lui coule dans le cou. Elle colle son front \u00e0 la vitrine. Tout semble si calme de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9, chaud, paisible, vivant et habit\u00e9. Oui, habit\u00e9, c\u2019est le mot qui lui vient. Habit\u00e9. Elle ne voit personne, elle devine seulement. Une lueur l\u00e0-bas au fond derri\u00e8re les tables. Elle a froid. Elle se serre contre la vitre. Elle est s\u00fbre que la chaleur vient de l\u00e0. Elle pr\u00e9f\u00e8re rester l\u00e0 que de chercher refuge un peu plus loin sous le porche noir o\u00f9 elle aura peur. Elle scrute la pi\u00e8ce de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la vitre. La bu\u00e9e brouille les contours. Il ne reste que le d\u00e9sir d\u2019un monde, le r\u00eave de ce qu\u2019elle ne connait pas. De la lueur l\u00e0-bas se d\u00e9tache une ombre qui s\u2019approche de la vitre et lui fait signe de la main. Bruit d\u2019une porte qui s\u2019ouvre. Viens te mettre \u00e0 l\u2019abri. Elle entre. Ses v\u00eatements tremp\u00e9s font une flaque sur le seuil. Mets-les \u00e0 s\u00e9cher sur la rambarde de l\u2019escalier. Installe -toi o\u00f9 tu veux. Ce n\u2019est pas encore ouvert, mais tu peux regarder.
Elle entre. Une grotte chaude, lumineuse. Elle ne connait pas ce lieu. C\u2019est tout blanc. Vide, on dirait. Mais non, \u00e7a bruisse, \u00e7a fourmille. Elle passe entre les tables et touche du doigt l\u00e9g\u00e8rement, timidement les objets lisses. Des piles. Le silence est plein de voix, de murmures. Elle s\u2019assoit sur une marche au fond de la pi\u00e8ce. Derri\u00e8re elle, un escalier m\u00e8ne \u00e0 une mezzanine qui fait le tour de l\u2019espace. De sa marche, elle voit \u00e0 l\u2019envers ce qu\u2019elle apercevait derri\u00e8re la vitrine. Des tables o\u00f9 s\u2019empilent des livres. Des piles de volumes \u00e0 la couverture lisse et brillante. Tout autour des \u00e9tag\u00e8res o\u00f9 s\u2019alignent les tranches d\u2019autres livres : lettres couch\u00e9es sur des parois plates ou bomb\u00e9es, blanches ou color\u00e9es, hautes et \u00e9troites. Des souffles, des voix. Le vent, la pluie, un vol d\u2019oiseau. Une respiration l\u00e0, tout pr\u00e8s. \u00c7a parle tout autour. Elle \u00e9coute. De l\u2019inconv\u00e9nient d\u2019\u00eatre n\u00e9, murmure l\u2019un. Autant en emporte le vent, chuchote un autre. Des voix sortent de grands cimeti\u00e8res sous la lune. Tout s\u2019anime autour d\u2019elle. Elle commence un voyage au bout de la nuit, plein de bruit et de fureur.
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Elle est seule. Il pleut sur le trottoir. Dans le caniveau l\u2019eau draine des restes de nuit. Le froid humide transperce le manteau l\u00e9ger. Son corps se noue pour r\u00e9sister, se raidit. La rue du petit matin est grise, morne. De rares passants se pressent vers un abribus, une boulangerie d\u00e9j\u00e0 \u00e9clair\u00e9e. Elle est en avance comme toujours. Le car Continuer la lecture#L1 |\u00a0La grotte<\/span>