Sur la nappe de coton blanc brod\u00e9e et bien repass\u00e9e, le d\u00e9jeuner dominical, servi dans la vaisselle en porcelaine du mariage, se terminait toujours par un g\u00e2teau. Quels que soient la saison ou le temps, quels que soient le nombre d\u2019invit\u00e9s, l\u2019humeur ou l\u2019emploi du temps. Un g\u00e2teau charentais, un clafoutis aux cerises ou aux mirabelles (cueillies un \u00e9t\u00e9 et conserv\u00e9es dans des bocaux), un flan \u00e0 la parisienne, au caramel, une for\u00eat noire, un fraisier, un saint-honor\u00e9, une cr\u00e8me renvers\u00e9e, un Pithiviers (souvenir des vacances \u00e0 la maison de m\u00e9m\u00e9 pr\u00e8s d\u2019Orl\u00e9ans), un g\u00e2teau de riz (pr\u00e9sent\u00e9 dans le plat en verre rectangulaire au cerclage d\u2019argent et accompagn\u00e9 de sa cr\u00e8me anglaise), un g\u00e2teau \u00e0 l\u2019orange au sirop collant aux l\u00e8vres, un g\u00e2teau \u00e0 l\u2019ananas (en conserve). Je mangeais ce dessert confectionn\u00e9 \u00e0 une heure matinale, avec une petite fourchette en argent, moi qui ne r\u00eavais que d\u2019une simple tarte aux pommes. Pas la tarte aux pommes amandine, croustillante ou \u00e0 l\u2019alsacienne, ni le crumble ou la tarte tatin, mais l\u2019assemblage des quartiers de pommes et d\u2019une p\u00e2te feuillet\u00e9e soud\u00e9s par une fine pur\u00e9e. Une part mang\u00e9e debout, en tailleur, en cachette, \u00e0 la d\u00e9rob\u00e9e, avec le caf\u00e9, le jus roulant sur les doigts jusqu\u2019\u00e0 s\u2019engouffrer dans la manche du pull ou de la chemise. La peau l\u00e9ch\u00e9e, presque suc\u00e9e pour qu\u2019il n\u2019en reste plus une trace. Une morsure dans la chair, primitive. Le p\u00e9pin oubli\u00e9 \u00e9tonne et ancre soudain \u00e0 la terre, il enracine la bouch\u00e9e. Le regard se perd alors \u00e0 travers la fen\u00eatre de la cuisine ou la baie vitr\u00e9e du salon. L\u2019arbre est \u00e0 deux pas, il n\u2019a plus ses belles fleurs blanches group\u00e9es en petites ombelles qui reviendront au printemps. Gourmande, je poursuis ses racines jusqu\u2019\u00e0 la nappe souterraine. Je bois l\u2019humus et porte au fond de la gorge une histoire mill\u00e9naire. Elle suinte de tous les pores de ma peau, d\u00e9gouline \u00e0 la commissure des l\u00e8vres. Je me roule sur la mollesse de la terre, l\u2019acidul\u00e9 des feuillages morts, allong\u00e9e sur la nappe blanche t\u00e2ch\u00e9e de terre.
L\u00e0, je d\u00e9vore la tarte aux pommes, \u00e0 pleines mains, \u00e0 pleine bouche.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Sur la nappe de coton blanc brod\u00e9e et bien repass\u00e9e, le d\u00e9jeuner dominical, servi dans la vaisselle en porcelaine du mariage, se terminait toujours par un g\u00e2teau. Quels que soient la saison ou le temps, quels que soient le nombre d\u2019invit\u00e9s, l\u2019humeur ou l\u2019emploi du temps. Un g\u00e2teau charentais, un clafoutis aux cerises ou aux mirabelles (cueillies un \u00e9t\u00e9 et Continuer la lecture#P3 | Le dessert dominical<\/span>