J\u2019irai cracher sur vos tombes de Vernon Sullivan. Des points de nettet\u00e9 dans le d\u00e9s\u00e9quilibre, une avanc\u00e9e \u00e0 l\u2019aveugle comme un \u00e9blouissement. Cheminer entre le s\u00e9rieux et la farce du monde dans une tension extr\u00eame.
Le Mur de Jean-Paul Sartre, marcher sur une lame, se promener au bord de cette fronti\u00e8re mince, faire des cercles infinis autour d\u2019un basculent imminent, un vertige.
L\u2019\u00c9tranger de Albert Camus, plong\u00e9e en ab\u00eeme sous un soleil traitre. La nudit\u00e9 hypnotisante du langage et des phrases qui cr\u00e9e dans l\u2019esprit toute cette mati\u00e8re, tous ces mondes, qui s\u2019agglutinent autour de chaque mots comme milles mouches invisibles. L\u2019esprit travaille autant \u00e0 inventer qu\u2019\u00e0 lire, la place lui est faite par cette respiration.
Le Ch\u00e2teau de Franz Kafka. Une abstraction faite de formes aux angles durs, de mat\u00e9riaux bien trop palpables et r\u00e9els, soulever les pans de la jupe du coh\u00e9rent, du tangible pour en d\u00e9rober une abstraction secr\u00e8te.
Journal d\u2019un vieux d\u00e9gueulasse de Charles Bukowski. Regarder le r\u00e9el dans un miroir d\u00e9formant, arracher au r\u00e9el tout ce qu\u2019il y a de sublime et d\u2019immonde. Traverser la nuit.
Majda en Ao\u00fbt de Samira Sedira. Rep\u00e8res mouvants, reconstruire \u00e0 partir de quelques points dispers\u00e9s l\u00e0, comme des accroches. Un autre Sud de la France, loin des cartes postales.
\u00c9t\u00e9 80 de Marguerite Duras. D\u00e9faire le langage comme un tricot, observer le fil, seulement le fil, tout reconstruire \u00e0 partir de ce qui est vu et entendu. Les mots, le discours, les images, \u00e0 la fois navires et ports, points d\u2019attaches et de dispersion, d\u2019itin\u00e9rance.
Meurtre de Danielle Collobert, tracer des morceaux de routes pour s\u2019y perdre, un rapport physique, presque manuel au langage, autant de par sa mani\u00e8re de raconter le corps que de faire usage de l\u2019\u00e9criture comme un corps.
Tandis que j\u2019agonise de William Faulkner, les fronti\u00e8res du monde int\u00e9rieur d\u00e9limit\u00e9es par la perception, l\u2019\u00e9lan int\u00e9rieur de ce qui constitue un \u00eatre et ses \u00e9motions comme des fen\u00eatres qui percent les murs, des tentacules aveugles qui attrapent tout ce qui se trouvent autour, cr\u00e9ent le lien. Des fleuves qui s\u2019entrem\u00ealent.
Lumi\u00e8re d\u2019Ao\u00fbt de William Faulkner. Mille strates invisibles sur la nudit\u00e9 du paysage. Les prisons que dressent le syst\u00e8mes des Hommes et celles \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur de chacun dans lesquelles se meut tout de m\u00eame un d\u00e9sir de vivre, de survivre, une chemin\u00e9e \u00e9ternelle dans une maison obscure.
L\u2019exc\u00e8s-l\u2019Usine de Leslie Kaplan. Un \u00e9tat de l\u2019\u00eatre, une condition, \u00e0 la fois celle de l\u2019individu, du groupe mais par extension celle du monde. L\u2019ali\u00e9nation entre individu et syst\u00e8me de monde mat\u00e9riel. Dire l\u2019errance dans le vide qui persiste au milieu des formes, des habitudes, au del\u00e0 m\u00eame des questions. Ce qui est l\u00e0.
L\u2019\u00c9t\u00e9 des Charognes, de Simon Johannin, la revanche de l\u2019organique sur les d\u00e9chets d\u2019un monde moderne aux utopies fatigu\u00e9es. Une po\u00e9sie trouv\u00e9e dans les poubelles de la d\u00e9sillusion.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
J\u2019irai cracher sur vos tombes de Vernon Sullivan. Des points de nettet\u00e9 dans le d\u00e9s\u00e9quilibre, une avanc\u00e9e \u00e0 l\u2019aveugle comme un \u00e9blouissement. Cheminer entre le s\u00e9rieux et la farce du monde dans une tension extr\u00eame. Le Mur de Jean-Paul Sartre, marcher sur une lame, se promener au bord de cette fronti\u00e8re mince, faire des cercles infinis autour d\u2019un basculent imminent, Continuer la lecture#L4 Les pilotis entre lesquels coule cette eau<\/span>