{"id":39801,"date":"2021-07-19T13:06:42","date_gmt":"2021-07-19T11:06:42","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=39801"},"modified":"2021-07-26T09:40:19","modified_gmt":"2021-07-26T07:40:19","slug":"l4-nen-garder-que-dix-sentimentheque","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/l4-nen-garder-que-dix-sentimentheque\/","title":{"rendered":"#L4. N&rsquo;en garder que dix. Sentimenth\u00e8que"},"content":{"rendered":"\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">De Pierre Boule, <em>La Plan\u00e8te des singes. <\/em>La derni\u00e8re page. Je vois bien que c&rsquo;est la derni\u00e8re page, qu&rsquo;il n&rsquo;y a plus rien. Ce n&rsquo;est pas possible, on ne peut pas me laisser l\u00e0. Je panique, le souffle me manque, je suis terroris\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">De Jules Verne. <em>Le Phare du bout du monde. <\/em>Livre coupable, jamais rendu au CDI du coll\u00e8ge. J&rsquo;en garde encore le go\u00fbt des phares, la solitude, les bouts du monde. Seul le regard sur l&rsquo;horizon, les vagues fracassantes. Chasser les pirates qui troublent l&rsquo;asc\u00e8se. Il me pousse plus tard vers Jack London, Luis Sep\u00f9lveda, Francisco Coloane, Melville\u2026 Mais je me rends compte que la mer m&rsquo;a tir\u00e9 par la ligne aussi avec l&rsquo;inoubliable <em>L&rsquo;Homme et la mer<\/em> d&rsquo;Hemingway.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">De Vercors. <em>Les Animaux d\u00e9natur\u00e9s. <\/em>L&rsquo;humanit\u00e9 qui ne tient qu&rsquo;\u00e0 un fil, une d\u00e9nomination, une classification scientifique, une adh\u00e9sion religieuse, une d\u00e9cision de justice. Un fil dont la rupture permet l&rsquo;asservissement, l&rsquo;esclavage, l&rsquo;exp\u00e9rimentation, l&rsquo;horreur. Un fil.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">De Charles Baudelaire. <em>Les Fleurs du mal. <\/em>Faire surgir la beaut\u00e9 des cadavres, des asticots, de la chair morte, de la fange. S&rsquo;abreuver, se repa\u00eetre de vin, de corps et de limbes, mais les en draper de mots devant la mort.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">De Boris Vian. <em>L&rsquo;arrache c\u0153ur. <\/em>Il m&rsquo;en reste une \u00e9tranget\u00e9, un amour maternel abusif et de hauts murs qu&rsquo;il faudrait escalader pour fuir, loin. S&rsquo;extirper de la matrice venimeuse. Une profonde libert\u00e9 dans l&rsquo;\u00e9criture aussi.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">Henry James. <em>Histoires de fant\u00f4mes. <\/em>D\u00e9lectation dans le frisson, le style \u00e9l\u00e9gant et dentel\u00e9, d&rsquo;o\u00f9 naissent les apparitions. Drames \u00e9th\u00e9r\u00e9s, saisissements horrifiques, oppressions par effleurements.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">De Haruki Murakami. <em>Kafka sur le rivage<\/em>. \u00c9vanescence, suspension, quelque chose de l&rsquo;infinit\u00e9simal qui porte vers la po\u00e9sie sans tenir par la main.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">De Marguerite Duras. <em>L&rsquo;Amant. <\/em>Cette langue qui vient et revient par vagues, l\u00e9cher le sable, le creuser et d\u00e9poser chaque fois des grains suppl\u00e9mentaires, des fragments, des bouts de chair, des bouts d&rsquo;\u00e2me. Elle rentre dans la peau, dans tous les visc\u00e8res, s&rsquo;ins\u00e8re par en-dessous, et vous baigne tout entier.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">D&rsquo;Agota Kristof. <em>Le Grand cahier. <\/em>Par des mots bruts, formels, prosa\u00efques, crus, invoquer toute la palette des \u00e9motions jusqu&rsquo;\u00e0 l&rsquo;horreur sans les d\u00e9crire jamais. Des coups dans l&rsquo;estomac.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-black-color has-text-color\">De Caroline Sagot-Duvauroux. <em>&lsquo;J<\/em>. La libert\u00e9 de d\u00e9construire et reconstruire le langage, le tourner, l&rsquo;ouvrir, le rassembler, l&rsquo;enlacer, les mots les lettres, les griser dans sa bouche. Fulgurances de rythmes et de sonorit\u00e9s. Sa langue m&#8217;emporte, ravie, je me laisse engloutir.<\/p>\n\n\n\n<div class=\"wp-block-group\"><div class=\"wp-block-group__inner-container is-layout-flow wp-block-group-is-layout-flow\">\n<pre class=\"wp-block-verse\" style=\"font-size:12px\"><span class=\"has-inline-color has-black-color\">Codicille : Dix, n'en prendre que dix. Voil\u00e0 dix jours que les livres et leur tra\u00eene d'\u00e9motions d\u00e9filent dans ma t\u00eate. Je les vois en pens\u00e9e, dans ma biblioth\u00e8que, entre mes mains, sur mon lit d'ado, dans ma chambre de cit\u00e9 U, dans un jardin, dans le tramway debout cachant mes larmes aux inconnus qui se tiennent \u00e0 quelques centim\u00e8tres de mon visage, sous toutes les lampes de chevet de ma vie. Les lieux o\u00f9 j'ai dormi, les lieux j'ai lu. Les lieux o\u00f9 je les ai lus ces livres qui font ma sentimenth\u00e8que. Une des autrices du blog demandait comment distinguer ce qui rel\u00e8ve de la litt\u00e9rature ou non. Je me pose la m\u00eame question. Quel livre, quel auteur est digne, l\u00e9gitime&nbsp;? Pennac \u00e9crit-il de la litt\u00e9rature&nbsp;? Ellroy&nbsp;? Queffelec&nbsp;? Despentes&nbsp;? Je ne sais. Des livres qui tapissent mes visc\u00e8res, je n'ai retenu que des impressions, des traces sur papiers buvards effac\u00e9es par le temps. Je n'ai pas de m\u00e9moire. Les personnages&nbsp;? L'histoire&nbsp;? Il n'en reste quasiment rien, juste une humeur, un effluve, un tremblement. Cet atelier m'a donn\u00e9 envie de les relire tous, de racheter ceux que j'ai offerts ou abandonn\u00e9s sur des bancs publics, de les \u00e9taler dans mon lit, de dormir avec et d'y rester le temps n\u00e9cessaire pour tous les relire\u2026 A d\u00e9faut de pouvoir mener \u00e0 bien ce projet, je vous livre ici ma sentimenth\u00e8que, les empreintes qu'il en reste.<\/span><\/pre>\n<\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>De Pierre Boule, La Plan\u00e8te des singes. 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