Pesanteur vide et moite le tempo du sang qui tape sous la peau. Gonfler jusqu\u2019\u00e0 exploser, peut-\u00eatre.<\/p>\n\n\n\n
Se couper des sens. Caresser la sensation persistante et y revenir. L\u00e0 o\u00f9 l\u2019on tente d\u2019\u00e9vanouir le r\u00e9el dans une routine sur le fil. Le silence n\u2019est pas le sommeil, ni la mer calme il est une enveloppe. Inutile, les ondes lointaines oscillent comme ou contre le corps qui ne sait plus dormir. Pulsations. Assourdissantes l\u00e0 o\u00f9 tout circule. Sang, air, veines, poumons. Palpitations. Le silence titube jusqu\u2019aux tympans. S\u2019insinue, sifflement qui jamais ne tait les battements. Les paupi\u00e8res cousues du m\u00eame fil de silence encore encore luttent contre les reflets lov\u00e9s dans la r\u00e9tine. Souvenirs prisonniers. Et ce corps de silence, toujours, encore, ampute l\u2019air. Aucun courant de vie. Immobiles l\u2019\u00e2me et la lumi\u00e8re. Noire et pourtant retient les braises qui couvent au-dedans. Etincelles. Sur les tempes le feu transpire, enflamme ce qui se met \u00e0 penser, irrigue les poings serr\u00e9s. Les fourmis s\u2019amassent, font temple et toujours en silence, sur le fil, colonisent les pores victorieuses, dressent un volcan, une empreinte \u00e9ternelle. Puisque rien n\u2019a de sens.<\/em><\/p>\n\n\n\n Pesanteur vide et moite le tempo du sang qui tape sous la peau. Gonfler jusqu\u2019\u00e0 exploser, peut-\u00eatre. Se couper des sens. Caresser la sensation persistante et y revenir. L\u00e0 o\u00f9 l\u2019on tente d\u2019\u00e9vanouir le r\u00e9el dans une routine sur le fil. Le silence n\u2019est pas le sommeil, ni la mer calme il est une enveloppe. Inutile, les ondes lointaines oscillent Continuer la lecture#P5 | Index<\/span>![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2021\/07\/volet-1024x768.jpg\")
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