{"id":40308,"date":"2021-07-21T15:51:16","date_gmt":"2021-07-21T13:51:16","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=40308"},"modified":"2021-07-21T22:54:51","modified_gmt":"2021-07-21T20:54:51","slug":"40308-2","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/40308-2\/","title":{"rendered":"#L5. Affolement"},"content":{"rendered":"\n

Il y a en moi un autre, papillon de nuit aveugl\u00e9 par la lumi\u00e8re obscure r\u00e9verb\u00e9r\u00e9e par les murs de sa prison, affol\u00e9 de ne pouvoir trouver la sortie, et l’autre qui l’enferme \u00e0 double tour, gardien amn\u00e9sique ayant perdu la cl\u00e9, sangl\u00e9 dans sa s\u00e9v\u00e9rit\u00e9 sans but, centr\u00e9 sur sa tache, accomplie sans d\u00e9sir, juste pour ainsi maintenir la ligne, l’essence m\u00eame de cette vie ignorante.<\/strong><\/em><\/p>\n\n\n\n

Et maintenant je suis mort, mais pas plus avanc\u00e9, car ma voix r\u00e9sonne blanche et sans timbre, onde n\u00e9gative d’une pr\u00e9sence qu’on ne peut v\u00e9ritablement cerner et qui pourtant s’obstine \u00e0 hanter les lieux de la m\u00e9moire, s’infiltrant dans la lumi\u00e8re matinale d’un printemps sans promesse autre que la r\u00e9p\u00e9tition infinie de sensations vagues, imperturbable rappel \u00e0 l’ordre auquel tout ob\u00e9it, m\u00eame le moindre bourgeon dans son espoir d\u00e9risoire d’\u00eatre un autre, voix blanche qui s’effraie m\u00eame un peu de son pouvoir, le regardant s’accro\u00eetre et s’enfler au dessus des \u00eatres et des choses, obstin\u00e9 boutoir qui \u00e9branle la porte de l’infini sans savoir si derri\u00e8re il n’y pas le n\u00e9ant, une vibration pas plus. Et la courbe sinuso\u00efdale de nos \u00eatres parfois se rencontre. Vraiment je suis mort et je ne le sais pas. Je t’\u00e9coute mais je ne t’entends pas; plus fort que moi, plus fort que ma parole il y a le lieu qui n’a d’autre volont\u00e9 que de venir au jour, il parle et c’est lui qui vient toucher mon oreille, il parle et son balbutiement n’a pas plus de force que l’instinct, c’est \u00e0 dire beaucoup plus que ma simple volont\u00e9, h\u00e9sitante et molle devant tant d’efforts \u00e0 devoir d\u00e9faire le monde. Je parle la voix des choses, elles se m\u00ealent en un brouhaha ind\u00e9chiffrable je ne les \u00e9coute pas quand elles me traversent ainsi, la raison est seulement m\u00e9canique; la raison encha\u00eene mes images plus s\u00fbrement qu\u2019aucun tyran jamais ne le fit. D’un seul tenant il est sorti de moi, tout arm\u00e9 de son bruit qui bourdonne \u00e9trangement, c’est \u00e0 dire dans une autre dimension que celle o\u00f9 je suis maintenant aveugl\u00e9 esp\u00e9rant dans mes t\u00e2tonnements maladroits le rejoindre et  l’espace s’\u00e9tend, nu et froid devant mon regard transperc\u00e9, et rien ne compte que l’emportement dont la force pousse. C’est un peu plus qu’un simple trait, un vecteur, une impulsion sans cesse renouvel\u00e9e d\u00e9pourvue de nom et d’origine traversant les espaces infinis pour y rayer le vide. Mon temps n’a plus de limite, je m’\u00e9gare dans une attente d\u00e9mesur\u00e9e mes pas s’en vont comme les paraphes d’un nom sans m\u00e9moire, ah ! si seulement je pouvais, mais quoi ? Quel souhait au bout de ces soupirs mille fois r\u00e9p\u00e9t\u00e9s ? Et qui pour les lui adresser, qui pour exaucer des v\u0153ux ignorants de leur voix. Et pourtant \u00e7a crie en moi, les portes grincent dans le d\u00e9dale o\u00f9 continuent de tourner les enferm\u00e9s comme \u00e0 la parades, et les murs r\u00e9sonnent d’un gravier \u00e9cras\u00e9, d’un pas muet au rythme maladroit, d’un peu de cet espoir que le bleu du ciel vient parfois dessiner au-dessus de ma t\u00eate. Pauvre t\u00eate, si faible si malhabile \u00e0 contenir en elle tant de lieux qui l’\u00e9crasent et la broient. Ils ont tous disparu, un \u00e0 un dans ce caillot de sang qui m’a soudain fait tr\u00e9bucher et depuis comme ma langue bute sur la phrase, comme le mot r\u00e9siste \u00e0 l’\u0153uvre de ma langue, comme elle est infinie la peine qui me noie. Mais de ce qui r\u00e9siste, que reste-t-il ici ? Car il faudrait que mon esprit s’\u00e9vapore et qu’il me dicte ainsi la trace de mots inconnus, hybrides venus du fond des \u00e2ges, ectoplasmes fuyant de la r\u00e9alit\u00e9 sans nom o\u00f9 ma main engourdie n’effleure plus la forme des choses disparues, englouties, immerg\u00e9e dans un ab\u00eeme d’inconsistance, plus dure et plus compacte que n’importe lequel de vos mondes.<\/p>\n\n\n\n

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