Inutile de dire que c\u2019\u00e9tait un moment de folie, que les actes pratiqu\u00e9s appartenaient \u00e0 un autre, parce que depuis longtemps les d\u00e9mons se pressaient contre les tempes, grouillaient dans les veines, s\u2019emparaient du corps comme d\u2019une charogne qui d\u00e9j\u00e0 transper\u00e7ait la cuirasse de laine, gagnait sauvagement du terrain dans la fourmili\u00e8re de l\u2019in\u00e9vitable. C\u2019\u00e9tait pourtant un chemin qui paraissait sans failles, aucune chance de d\u00e9railler, car on ne pense pas la vie. On l\u2019accepte. On y met m\u00eame toutes ses forces pour pouvoir dire \u00e0 ceux qui nous entourent qu\u2019on est l\u00e0 o\u00f9 on a toujours voulu \u00eatre, presque heureux. On retire le poids trop lourd qui nous brise la main pour le poser dans l\u2019autre. Travail d\u2019\u00e9quilibriste o\u00f9 on excelle. Et, par-dessus tout, on se croit malin. On dupe sa propre tromperie comme on pense duper un enfant avec la friandise qui lui est ch\u00e8re. Un aveuglement qui permet de croire qu\u2019un autre nous habite au moment o\u00f9 le torrent brise la muraille et finalement jaillit. Mais quand le courant d\u00e9chain\u00e9 emporte les derni\u00e8res pierres comme une d\u00e9livrance, on sait que c\u2019est faux, que le contact de la chair avec l\u2019eau glaciale est notre lucidit\u00e9. Que les gestes accomplis apr\u00e8s, dans le plus grand sang-froid, comme un plan minutieusement pr\u00e9par\u00e9 \u00e0 l\u2019avance, s\u2019emboitent et s\u2019enchainent telles les pi\u00e8ces d\u2019un r\u00e9volver que machinalement on reconstitue les yeux ferm\u00e9s. Inutile de dire qu\u2019on a des remords, que la repentance s\u2019ach\u00e8te, on se leurre. Peut-on retrouver une quelconque innocence apr\u00e8s avoir vu tomber en lambeaux l\u2019image qu\u2019on avait de soi-m\u00eame, et qu\u2019une autre faite par un fer incandescent vient pour toujours nous d\u00e9figurer le visage ? Peut-on se pardonner, attendre que quelqu\u2019un puisse en toute sa conscience nous pardonner ? Il faut vivre avec, comme on vit avec un chien teigneux accroch\u00e9 aux mollets. On ne refait pas sa vie, on se cache le plus loin possible des \u00eatres aim\u00e9s, on se tapit au ras de la terre la plus aride, on fuit les regards nets de ceux qui tournent sur le man\u00e8ge en attendant que la vie les m\u00e8ne ailleurs. Ne venez pas me dire que le temps apaise. Il s\u2019agglutine, s\u2019enkyste, gangr\u00e8ne. Gestes automates, parce qu\u2019il faut aller de l\u2019avant sans se retourner, marcher sans cesse, jusqu\u2019\u00e0 ce que les muscles harass\u00e9s tombent de fatigue, que la nuit nous terrasse dans ses r\u00eaves du temps d\u2019avant et que les premi\u00e8res lueurs du matin arrivent toujours trop t\u00f4t dans leur impassible vengeance. <\/p>\n\n\n\n
Le rien qui pour certains est tout un monde<\/strong><\/p>\n\n\n\n On les voit promener leur chien \u00e0 des heures pr\u00e9cises, le gar\u00e7on du caf\u00e9 d\u2019en face peut commencer \u00e0 leur pr\u00e9parer leur menu habituel quelques minutes avant leur arriv\u00e9e tellement ils sont forts dans leur ponctualit\u00e9 maniaque ; quand on passe, ils sont en train de tailler une haie ou d\u2019arroser les plantes bouff\u00e9es par la chaleur, les feuilles mortes sont soigneusement ramass\u00e9es tous les matins\u00a0; on peut entrer chez eux \u00e0 tout moment et seront toujours pr\u00eats \u00e0 nous offrir une tasse de th\u00e9 et un morceau de tarte. A les regarder, on pourrait croire qu\u2019ils ne font rien de bien important, juste l\u2019essentiel, des gestes r\u00e9p\u00e9t\u00e9s depuis l\u2019enfance. Des vies exigu\u00ebs qu\u2019on remarque \u00e0 peine ou bien qu\u2019on n\u2019aper\u00e7oit qu\u2019\u00e0 travers ses propres intentions, autour desquelles le monde semble se refermer au point de presque dispara\u00eetre, apparemment vides. \u00a0Pourtant, derri\u00e8re les fa\u00e7ades propres, il y a des murmures de joie, des exploits accomplis qui demeureront invisibles aux yeux de la plupart et, parce qu\u2019apparemment moindres, les actes les plus avides seront masqu\u00e9s derri\u00e8re les barreaux de leurs fen\u00eatres, couverts sous les allures d\u2019une conversation anodine. \u00a0A travers les verres grossissants de leurs lunettes, ils sont l\u00e0 \u00e0 vous d\u00e9visager de leurs yeux \u00e9normes. \u00a0\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Inutile de dire que c\u2019\u00e9tait un moment de folie, que les actes pratiqu\u00e9s appartenaient \u00e0 un autre, parce que depuis longtemps les d\u00e9mons se pressaient contre les tempes, grouillaient dans les veines, s\u2019emparaient du corps comme d\u2019une charogne qui d\u00e9j\u00e0 transper\u00e7ait la cuirasse de laine, gagnait sauvagement du terrain dans la fourmili\u00e8re de l\u2019in\u00e9vitable. C\u2019\u00e9tait pourtant un chemin qui paraissait Continuer la lecture#L5 L\u2019image d\u00e9chir\u00e9e que l\u2019on a de soi-m\u00eame<\/span>