Avaler les rages anciennes, les m\u00e2cher comme on m\u00e2che sans fin ce qui l\u2019a tellement \u00e9t\u00e9 que le go\u00fbt s\u2019en est all\u00e9, la couleur et jusqu\u2019\u00e0 la consistance, m\u00e2cher jusqu\u2019\u00e0 se m\u00e2cher, soi, devenir l\u2019objet de son propre m\u00e2chonnement. R\u00e9gurgiter ce qui est, \u00e0 force, est devenu terreux. Ouvrir \u00e0 la col\u00e8re la voie physique, la travers\u00e9e du corps jusqu\u2019aux pieds, shooter en son nom dans des pierres et dans des racines, avoir mal, les orteils en alerte, commotionn\u00e9s par les coups, d\u00e9capiter les herbes les plus hautes de leurs \u00e9pis, de leurs fleurs, \u00e9taler entre les doigts le nectar qui saigne, \u00e9craser de ses pas, sur la passerelle en bois, des insectes imprudents, prendre \u00e0 pleine main les sarments des m\u00fbriers, sans les d\u00e9tacher de leur branche, mordre des fruits qui resteront acides, les cracher, avec la langue, les catapulter loin, loin de soi, tenter de se d\u00e9faire de l\u2019abrasif qui colle \u00e0 la peau, l\u2019envoyer frapper \u00e0 la porte d\u2019autres terrains d\u2019errance, le vomir dans l\u2019eau noire du canal, esp\u00e9rant le noyer.<\/p>\n\n\n\n
Sa charpente a p\u00e9t\u00e9, a-t-elle un jour exist\u00e9 ? Il se retrouve sans ossature, grand corps au squelette mou qui avance dans la vie \u00e0 l\u2019aveuglette, toujours poursuivi par un d\u00e9mon ou un autre. Les d\u00e9mons \u00e7a remplit les jours, \u00e7a peuple les nuits, \u00e7a vous cauchemarde, \u00e7a vous vampirise, \u00e7a vous su\u00e7ote. \u00c7a vous tient en vie aussi, c\u2019est br\u00fblant, \u00e7a use les yeux, \u00e7a travaille les nerfs, c\u2019est la peur, c\u2019est un continent qu\u2019on s\u2019invente, une bou\u00e9e, ce sont des heures l\u00e2ch\u00e9es, renonc\u00e9es, \u00e9vapor\u00e9es dans on sait plus trop quoi, quand on \u00e9merge. Une partie qu\u2019on joue ind\u00e9finiment contre le diable.<\/p>\n\n\n\n
Souvenir de gosse et de rigolades. Quand il n\u2019avait encore qu\u2019une conscience diffuse de ne pas avoir \u00e9t\u00e9 pondu dans le bon poulailler. Pas un gamin papier glac\u00e9, mod\u00e9lis\u00e9, dont on aurait \u00e9limin\u00e9 les brouillons. Pas de catalogue dans lequel on aurait corn\u00e9 la page devant l\u2019image qu\u2019il aurait donn\u00e9 de l\u2019enfant attendu. Un enfant qu\u2019on aurait pu encore am\u00e9liorer, en jouant sur les nuances de vert dans son regard, en allongeant de quelques millim\u00e8tres la longueur de ses doigts pour favoriser un destin de pianiste, en arrondissant ses courbes, en ajoutant des g\u00e8nes scientifiques \u00e0 son ADN et qu\u2019on aurait \u00e9limin\u00e9 s\u2019il avait \u00e9t\u00e9 rat\u00e9. N\u00e9 dans l\u2019indiff\u00e9rence plut\u00f4t que dans la douleur, il n\u2019a d\u00e9\u00e7u aucune projection qu\u2019on aurait pu faire sur lui car il n\u2019y en a jamais eu aucune. Pas de mod\u00e8le, pas de miroir.<\/p>\n\n\n\n
S\u2019il \u00e9tait pianiste, les notes seraient cal\u00e9es dans la toile us\u00e9e comme de mini coqs en p\u00e2te, elles seraient pr\u00eates pour l\u2019impro, pour un jazz ou une java, pour de la po\u00e9sie qui ferait des claquettes, elles ne se laisseraient pas capturer, elles sortiraient, comme \u00e7a, d\u2019un sac \u00e0 sortil\u00e8ges. Elles auraient un squelette et des yeux brillants, leurs dents qu\u2019elles feraient claquer en cadence donneraient le tempo. Elles n\u2019auraient peur de rien, ni du pass\u00e9 ni de l\u2019avenir, pour elles, seul l\u2019instant aurait du sens, une r\u00e9sonnance dans leurs tripes quand elles s\u2019offriraient toutes nues aux oreilles et aux cerveaux des passants. Ce serait une sacoche miraculeuse, une sacr\u00e9e p\u00eache !<\/p>\n\n\n\n
Belle proposition que ces expansions. Se laisser (tr\u00e8s tr\u00e8s modestement) porter par une voix, s'apercevoir comme cela permet, comme le dit Fran\u00e7ois Bon, de \"fatiguer\" le texte... \nQuatre ilots donc ...Et les liens vers les textes qui pr\u00e9c\u00e9dent. <\/code><\/pre>\n\n\n\nhttps:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/majorelle-ou-indigo\/<\/a><\/p>\n\n\n\nhttps:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/cochon-pendu\/<\/a><\/p>\n\n\n\nhttps:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/sous-les-paves\/<\/a><\/p>\n\n\n\nhttps:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/l4-mes-inseparables\/<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Avaler les rages anciennes, les m\u00e2cher comme on m\u00e2che sans fin ce qui l\u2019a tellement \u00e9t\u00e9 que le go\u00fbt s\u2019en est all\u00e9, la couleur et jusqu\u2019\u00e0 la consistance, m\u00e2cher jusqu\u2019\u00e0 se m\u00e2cher, soi, devenir l\u2019objet de son propre m\u00e2chonnement. R\u00e9gurgiter ce qui est, \u00e0 force, est devenu terreux. Ouvrir \u00e0 la col\u00e8re la voie physique, la travers\u00e9e du corps jusqu\u2019aux Continuer la lecture#L5 |\u00a0Squelette mou<\/span>